Nhưng hình tượng công khai của tôi vẫn luôn là — một cô sinh viên khởi nghiệp đi lên từ hai bàn tay trắng nhờ tiền vay vốn và học bổng.

Không còn ai nhắc đến chuyện xổ số nữa. Bởi vì bản thân việc khởi nghiệp của tôi đã đủ sức thuyết phục. Không cần 30 triệu kia làm minh chứng.

Lễ tốt nghiệp, Tống Dao ôm tôi khóc tu tu.

“Bốn năm trước lúc cậu xách cái bao tải rách đến, tớ đã biết cậu không phải là người bình thường mà.”

“Cậu thì biết cái quỷ gì.”

“Tớ biết chứ!”

Sau khi tốt nghiệp, Tống Dao vào làm giáo viên cho một trường mầm non. Tôi tặng cô ấy một chiếc ô tô.

“Cậu điên rồi!”

“Tiền lãi mượn chăn của cậu năm xưa đấy.”

“Một cái chăn mà trị giá bằng một cái ô tô á?!”

“Vào lúc tớ cần nhất, thì nó đáng giá.”

Tống Dao khóc càng tợn.

Tốt nghiệp xong, tôi dời trụ sở công ty đến khu thương mại sầm uất (CBD) của thành phố. Bao trọn một tầng lầu văn phòng. Đứng trước cửa kính sát đất nhìn ra, thu trọn cả thành phố vào tầm mắt.

Bốn năm trước tôi đứng bên lề đường thành phố này, trong túi nhét tờ vé số, không biết tương lai ra sao. Bây giờ thì tôi biết rồi. Tương lai do chính tay tôi tạo nên.

Ngày đầu tiên chuyển vào văn phòng mới, Luật sư Trần đem toàn bộ tài liệu pháp lý tổng hợp suốt 4 năm qua đưa cho tôi. Lệnh bảo vệ được gia hạn. Một lần phong tỏa kênh livestream (của Cố Tịch). Một bộ phương án bảo vệ tài sản hoàn chỉnh. Mọi phòng tuyến pháp lý đều vững vàng.

“Cố Vãn,” Luật sư Trần nói, “Về mặt pháp luật, người nhà của em không còn bất cứ phương tiện nào để làm hại em được nữa.”

“Cảm ơn chị.”

“Không có chi. Đây là vụ án có giá trị nhất mà chị từng nhận.”

Tôi mỉm cười.

“Nhưng vẫn còn thiếu một việc cuối cùng,” tôi nói.

“Việc gì?”

“Em phải về thị trấn Thanh Sơn một chuyến.”

Luật sư Trần nhìn tôi. “Tại sao?”

“Có vài lời, em phải nói thẳng mặt.”

Tôi quay lại nơi mà tôi từng thề sẽ không bao giờ đặt chân đến nữa. Thị trấn Thanh Sơn.

Bốn năm không về. Thị trấn chẳng thay đổi mấy. Đường vẫn hẹp như vậy, trong không khí vẫn ngửi thấy mùi củi lửa và phân gia súc.

Tôi lái xe — chiếc xe của chính mình — đỗ ngay trước cửa ngôi nhà đất tồi tàn cũ kỹ. Hít một hơi thật sâu. Đẩy cửa bước vào.

Trong nhà chính đang ngồi ba người. Mẹ tôi. Bố tôi. Cố Thành.

Phản ứng đầu tiên của họ khi nhìn thấy tôi — không phải vui mừng, cũng không phải tức giận. Mà là một biểu cảm vô cùng phức tạp. Giống như nhìn thấy một con kiến từng bị họ giẫm đạp dưới chân, nay đột nhiên khổng lồ gấp 10 lần.

“Vãn Vãn… về rồi à?” Mẹ tôi lên tiếng trước. Vẫn cái kiểu lấy lòng dè dặt đó.

Tôi không bước vào nhà. Đứng ngay ngoài bậu cửa.

23

“Tôi nói mấy câu thôi. Nói xong đi ngay.”

Bố tôi hừ một tiếng, không thèm nhìn tôi. Cố Thành tựa lưng vào tường, cắm mặt chơi điện thoại.

“Thứ nhất, Lệnh bảo vệ vẫn còn hiệu lực. Các người không được phép tiếp cận tôi, liên lạc với tôi, không được đến nơi làm việc và chỗ ở của tôi.”

“Thứ hai —” Tôi khựng lại một chút.

“Tôi sống rất tốt. Định giá công ty 50 triệu. Ở nhà 120 mét vuông. Đi xe tự mua. Ăn món mình thích. Đi nơi mình muốn đến.”

Cả căn phòng im phăng phắc.

“Các người đánh tôi 18 năm. Chửi tôi 18 năm. Muốn bán tôi lấy tiền sính lễ. Bây giờ tôi nói cho các người biết —”

Tôi nhìn thẳng vào mắt họ.

“Các người không thắng nổi tôi đâu.”

Môi mẹ tôi run lên. Bố tôi cuối cùng cũng ngẩng đầu. Tóc ông ta bạc trắng nhiều hơn hẳn so với 4 năm trước.

“Mày nói xong chưa?” Ông ta hỏi.

“Gần xong rồi. Còn một câu nữa —”

Tôi rút từ trong túi áo ra một tấm thẻ ngân hàng. Đặt lên bậu cửa.

“Trong này có 50.000 tệ. Là tiền ăn uống mà các người đã nuôi tôi. Tôi tính cả rồi. Từ lúc sinh ra đến năm 18 tuổi, số tiền các người tiêu cho tôi, không vượt quá con số này.”

“Bây giờ trả sạch. Từ hôm nay trở đi — tôi không nợ các người bất cứ thứ gì.”

Mẹ tôi bật dậy như lò xo. “Mày có ý gì? 5 vạn mà đòi tống cổ tao à? Mày kiếm được mấy chục triệu cơ mà—”

“Đó là tiền của tôi.”

“Tao là mẹ mày!”

“Lúc bà đánh tôi bà đâu có giống một người mẹ.”

Mẹ tôi cứng họng. Cố Thành lúc này mới chịu bỏ điện thoại xuống.

“Mày ra vẻ đại gia cái gì. Có bản lĩnh thì mở số dư trong thẻ cho tao xem.”

Tôi liếc nó. Đôi bàn tay này, kiếp trước đã bóp chết tôi. Kiếp này, không thể chạm vào tôi dù chỉ một ly.

“Cố Thành, năm nay mày 20 tuổi rồi. Không nghề ngỗng, không bằng cấp, không kỹ năng. Từng miếng cơm mày ăn bây giờ đều do bố mẹ mua cho. Mày xen vào làm cái gì?”

“Mày—”

“Mày động vào tao thử xem. Sau lưng tao có camera hành trình đang chĩa thẳng vào hướng này, điện thoại tao đang bật ghi âm, luật sư của tao đang đợi trong xe. Mày dám chạm vào một ngón tay của tao, hôm nay mày đừng hòng bước ra khỏi cái thị trấn này.”

Tay Cố Thành nắm chặt thành đấm. Nhưng nó không nhúc nhích.

Kiếp này — nó không dám nữa.

Tôi quay lưng.

“Thẻ để đó rồi. Mật khẩu là ngày kỷ niệm ngày cưới của các người. Đây là lần cuối cùng ngày đó được dùng đến.”

Tôi đi. Phía sau vang lên tiếng khóc lóc ỉ ôi của mẹ tôi. Kiếp trước nghe tiếng khóc này tôi sẽ mềm lòng. Kiếp này — không bao giờ.