Tôi xây một xưởng làm việc dành cho các nhà thiết kế trẻ trên mảnh đất ở khu phố cổ — chính là mảnh đất năm xưa mẹ tôi bị lừa gạt.

Cung cấp miễn phí cho các nhà thiết kế trẻ sử dụng.

Chỉ có một điều kiện duy nhất — Tuyệt đối không được ăn cắp tác phẩm của người khác.

Cố An Trạch mười ba tuổi.

Thằng bé lớn bổng lên, không còn sún răng nữa.

Thành tích học tập luôn nằm trong top 10 của khối.

Cuối tuần nó tự bắt xe buýt đến thăm Cố Chính Dương.

“Mẹ, bố chuyển đến sống ở khu nhà xập xệ rồi.”

“Ừ.”

“Công ty của bố hình như phá sản rồi mẹ ạ.”

“Ừ.”

“Mẹ không quan tâm sao?”

“Bố con là người lớn rồi, chuyện của bố thì tự bố giải quyết.”

Cố An Trạch suy nghĩ một lúc.

“Mẹ, năm xưa sao mẹ lại ly hôn với bố?”

“Vì bố lừa mẹ.”

“Vậy mẹ có hối hận không?”

“Một giây cũng chưa từng.”

Thằng bé nhìn tôi một lúc, rồi cười.

“Con cũng thấy vậy. Mẹ ơi, bây giờ mẹ hạnh phúc hơn lúc trước nhiều lắm.”

Tôi xoa đầu con.

“Vì mẹ đã học được một điều.”

“Điều gì ạ?”

“Phải yêu bản thân mình trước, rồi mới có thể yêu người khác.”

Mười năm sau.

Cố An Trạch hai mươi ba tuổi.

Tốt nghiệp Đại học Thanh Hoa, chuyên ngành thiết kế kiến trúc.

Ngày lễ tốt nghiệp, tôi ngồi dưới khán đài, nhìn con trai mặc áo cử nhân bước lên sân khấu.

Thằng bé vẫy tay về phía tôi.

“Mẹ!”

Tôi giơ ngón tay cái lên với con.

Kiếp trước, sau khi đứa trẻ này được tuyển thẳng vào Thanh Hoa, việc đầu tiên nó làm là đoạn tuyệt quan hệ mẹ con với tôi.

Kiếp này, sau khi được tuyển thẳng vào Thanh Hoa, câu đầu tiên nó nói với tôi là —

“Mẹ, con muốn về mở công ty với mẹ.”

“Con chắc chứ? Con có thể đi bất cứ đâu cơ mà.”

“Con chắc chắn. Từ nhỏ con đã nhìn mẹ vẽ thiết kế mà lớn lên, con chỉ muốn làm thiết kế cùng mẹ thôi.”

Tôi nhìn vào mắt con.

Đôi mắt ấy sáng lấp lánh, trong veo không gợn chút bụi mờ.

Không có thù hận, không có oán trách, không có sự u ám mù quáng do bị người đời che mắt.

Chỉ có tình yêu thương và sự tin tưởng vô điều kiện của một đứa trẻ dành cho mẹ mình.

Tôi mỉm cười.

“Được. Chào mừng con về nhà.”

Sau lễ tốt nghiệp, hai mẹ con tôi đi ăn lẩu.

Đang ăn dở, thằng bé chợt nói —

“Mẹ ơi, hôm nay có một người đến tìm con.”

“Ai vậy?”

“Khương Điềm.”

Tôi dừng đũa.

“Chị ta nói gì?”

“Chị ấy bảo… muốn xin lỗi mẹ.”

“Không cần đâu.”

“Mẹ, chị ấy hiện đang làm hành chính cho một công ty bình thường. Chị ấy bảo bao nhiêu năm nay chị ấy luôn cảm thấy áy náy, những chuyện lúc nhỏ làm, chị ấy vẫn luôn nhớ.”

“Đó là do người lớn xúi giục chị ta.”

“Chị ấy cũng biết điều đó. Chị ấy nói chị ấy hận Tần Phương.”

Tôi im lặng một lát.

“An Trạch, con chuyển lời giúp mẹ — mẹ không hận chị ấy, nhưng mẹ cũng sẽ không gặp mặt. Chuyện quá khứ cứ để nó qua đi. Đường ai nấy đi, tự sống cho tốt cuộc đời của mình.”

“Vâng ạ.”

Thằng bé lại tiếp tục ăn lẩu, nhúng thêm một đĩa sách bò.

“Mẹ, mẹ còn nhớ chuyện lúc con tám tuổi, hai mẹ con mình ngoắc tay hứa không?”

“Chuyện gì?”

“Mẹ dặn con là dù ai nói xấu mẹ cũng đừng tin. Con đã hứa là vâng.”

“Mẹ nhớ.”

“Hai mươi ba năm qua, chưa một ai nói xấu mẹ mà con tin cả.”

Sống mũi tôi cay cay.

“Vì mẹ là mẹ của con, đúng không?”

“Vì mẹ là người mẹ tuyệt vời nhất trên đời này.”

Tối hôm đó về đến nhà, tôi đứng trên ban công, nhìn ngắm ánh đèn rực rỡ của thành phố.

Chậu bạc hà ngoài ban công đã thay không biết bao nhiêu lứa, nhưng vẫn luôn xanh tốt.

Tôi chợt nhớ đến cảnh tượng cuối cùng của kiếp trước —

Nằm gục trên mặt đường, máu chảy lênh láng, nghe thấy tiếng con trai nói “Đừng cứu nữa”.

Hình ảnh đó đã ám ảnh tôi suốt nhiều năm liền.

Nhưng giờ đây nó đã phai nhòa rồi.

Không phải đã quên, mà là không cần phải nhớ nữa.

Tôi lấy điện thoại ra, đăng một dòng trạng thái.

Kèm theo là bức ảnh chụp chung của tôi và Cố An Trạch.