“Lão Lục, ông đừng như vậy. Con bé Tiểu Hòa rất có chủ kiến, nó không để tâm mấy chuyện này đâu.”
Đúng vậy.
Tôi không để tâm.
Hôm đó tôi đang ở phòng mổ Hiệp Hòa làm một ca phẫu thuật khác.
Một ca cắt u tuyến yên qua đường xoang bướm, không phải phẫu thuật lớn, nhưng bệnh nhân là một học sinh trung học mười bảy tuổi. Khối u tuyến yên chèn ép giao thoa thị giác khiến thị lực giảm mạnh, nếu không phẫu thuật sẽ mù.
Ca mổ kết thúc thuận lợi. Tôi vào phòng nghỉ nhìn thấy một đống tin nhắn chưa đọc.
Ông cụ Thẩm: “Tiểu Hòa, hôm nay ông cụ Lục đến nhà. Khi nào rảnh thì về ăn cơm.”
Anh cả: “Tiểu Hòa, thái độ bên nhà họ Lục chắc em cũng biết rồi nhỉ? Em có suy nghĩ gì không?”
Anh hai: “Em gái, hôm nay Cố Lâm An nhà họ Cố lại hỏi anh xin số liên lạc của em, anh không cho.”
Tôi đặt điện thoại xuống, xoa cổ.
Tình cảnh của Thẩm Ngôn Khê, tôi biết.
Sau khi ông cụ Lục về nhà và biết toàn bộ sự việc, ông nổi trận lôi đình, nói nhà họ Lục không thể giữ một người “mạo danh cướp hôn”.
Lục Diễn Châu im lặng ba ngày, cuối cùng đồng ý — ly hôn.
Khi tin tức truyền ra, giới thượng lưu Kinh Thành lại xôn xao một trận.
Ngày Thẩm Ngôn Khê bị nhà họ Lục đuổi ra tay trắng, tôi vừa hay đi ngang một cửa hàng tiện lợi gần Hiệp Hòa để mua cà phê.
Cô ta đứng một mình bên lề đường trước cửa hàng tiện lợi.
Không còn những chiếc váy đặt may tinh xảo và trang sức kim cương nữa.
Cô ta mặc một chiếc áo khoác màu be. Lớp trang điểm vẫn tinh tế, nhưng dưới mắt có quầng thâm rõ ràng.
Nhìn thấy tôi, cả người cô ta cứng lại.
Tôi cầm cà phê đi ra, đối mắt với cô ta hai giây.
Môi cô ta động đậy:
“Thẩm Hòa, cô hài lòng rồi chứ?”
Tôi nghiêng đầu:
“Gì cơ?”
“Cô cướp đi tất cả.” Giọng cô ta run lên. “Nhà họ Thẩm, nhà họ Lục, danh tiếng, địa vị… cô cướp hết rồi.”
Tôi nhìn vào mắt cô ta.
Trong đó có hận, có không cam lòng, còn có một loại… ấm ức méo mó.
Tôi uống một ngụm cà phê. Vị cũng được.
Sau đó tôi nói:
“Thẩm Ngôn Khê, những thứ này vốn dĩ không phải của cô. Cô lấy cuộc đời của người khác suốt hai mươi ba năm, bây giờ trả lại, không gọi là bị cướp.”
Viền mắt cô ta đỏ lên.
“Tôi lớn lên ở nhà họ Thẩm từ nhỏ, họ chính là người nhà của tôi! Dựa vào đâu mà chỉ một tờ báo cáo ADN đã phủ nhận tình cảm hai mươi ba năm—”
“Còn cô thì sao?” Tôi cắt lời cô ta. “Ba tháng trước, lúc cô nhận được kết quả giám định, cô đã làm gì?”
Cô ta im bặt.
Tôi nói tiếp:
“Cô không nói với bất kỳ ai. Cô đẩy nhanh việc gả vào nhà họ Lục. Cô muốn nhân lúc tôi chưa trở về, lấy hết mọi thứ có thể lấy. Thẩm Ngôn Khê, cô luôn miệng nói tình cảm, nhưng cô hiểu rõ hơn ai hết, thứ cô để tâm chưa bao giờ là tình cảm.”
Cô ta lùi lại một bước, như bị thứ gì đánh trúng.
Tôi ném cốc cà phê rỗng vào thùng rác bên cạnh.
“Cô và tôi không giống nhau.” Tôi nhìn cô ta. “Tôi chưa từng cần một cái họ để chống lưng cho mình. Cô thì cần. Vì vậy sau khi mất thân phận ‘con gái nhà họ Thẩm’, cô chẳng còn là gì cả.”
Tôi xoay người rời đi.
Không quay đầu.
Sau lưng không có tiếng động nào.
Đi được vài bước, điện thoại tôi vang lên.
Là cuộc gọi từ Hiệp Hòa:
“Bác sĩ Thẩm, lịch khám chiều của cô có thể bắt đầu rồi, đã có hai bệnh nhân đặt lịch đến.”
“Được, tôi đến ngay.”
Tôi bước nhanh hơn, băng qua ngã tư trước cửa hàng tiện lợi.
Ánh nắng mùa xuân chiếu xuống, ấm áp dễ chịu.
Ba tháng sau.
Tôi chính thức vào làm tại Bệnh viện Hiệp Hòa, trở thành chủ nhiệm khoa thần kinh ngoại trẻ nhất.
Đồng thời được mời làm giáo sư hướng dẫn nghiên cứu sinh tiến sĩ tại Trường Y, Đại học Hoa Thanh.
Tại Hội nghị Phẫu thuật Thần kinh Thế giới, tôi đại diện Trung Quốc phát biểu chủ đề chính. Cả hội trường đứng dậy vỗ tay.
Tối hôm đó trở về khách sạn, tôi mở điện thoại và thấy một tin nhắn.
Là Lục Diễn Châu gửi.
Chỉ có bốn chữ:
“Em ổn không?”
Tôi nhìn hai giây, rồi xóa tin nhắn.
Có những người hối hận quá muộn.
Muộn đến mức trả lời cũng là lãng phí thời gian.
Bên nhà họ Thẩm, ông cụ Thẩm chuyển một phần cổ phần trong nhà sang tên tôi.
Tôi không từ chối, nhưng cũng không đến công ty làm việc.
Tôi nói:
“Ông nội, con chỉ là bác sĩ. Phẫu thuật mới là việc của con. Tiền và công ty cứ để anh cả, anh hai quản là được.”
Ông lão đỏ mắt gật đầu:
“Được, nghe con. Con muốn làm gì thì làm.”
Tôi mua một căn hộ nhỏ gần bệnh viện ở Kinh Thành, sống một mình.
Mỗi sáng bảy giờ ra khỏi nhà, buổi tối khám xong bệnh nhân cuối cùng mới về.
Thỉnh thoảng về nhà họ Thẩm ăn một bữa, cãi nhau vài câu với hai anh trai.
Cuộc sống bình lặng mà đầy đủ.
Một đêm khuya nọ, tôi làm xong một ca cấp cứu, hai giờ sáng bước ra khỏi bệnh viện.
Gió cuối xuân mang theo hương hoa.
Tôi đứng trước cổng bệnh viện chờ taxi, bỗng nghe thấy một giọng nói.
“Bác sĩ Thẩm.”
Tôi ngẩng đầu. Một chiếc xe màu đen kín đáo dừng cách đó không xa, cửa kính hạ xuống.
Là Cố Lâm An.
Anh ta nhoài nửa người ra khỏi xe, cười ôn hòa:
“Hai giờ sáng rồi, sao lại một mình?”
“Vừa xuống ca mổ.”
“Lên xe đi, tôi đưa cô về.”
Tôi nhìn con đường vắng vẻ, lại nhìn chiếc taxi mãi chưa thấy đâu ở phía xa.
Rồi kéo cửa ghế phụ ra.
