Dưới ánh trăng, mày mắt hắn dịu dàng như xưa.

“Thẩm Sách.”

“Ừ.”

“Cảm ơn ngươi đã đợi ta mười sáu năm.”

Hắn đi tới, khoác ngoại bào lên vai ta.

“Không cần cảm ơn. Người đáng để đợi—đợi bao lâu cũng đáng.”

Ta tựa vào vai hắn, nhìn trời đầy sao.

Những ấm ức, không cam lòng, nhẫn nhịn, giãy giụa của những năm ấy—

Đều đã qua rồi.

Mỗi một ngày từ nay về sau đều là ta tự giành lấy.

Đều là thứ ta xứng đáng có.

——

Vĩ thanh.

Năm Kiến An thứ hai mươi.

Cách thành Thịnh Kinh ba mươi dặm, Thanh Cừ thư viện.

Đây là nữ tử thư thục nhỏ bé năm xưa phát triển thành—nay đã là nữ tử thư viện lớn nhất Đại Lương, có một nghìn hai trăm học sinh ghi danh.

Ta ba mươi bảy tuổi, trên đầu đã có vài sợi tóc bạc.

Niệm Thanh mười hai tuổi, học trong thư viện, toán học còn giỏi hơn tiên sinh của con bé.

Trà hành của Thẩm Sách trải khắp mười tám thành Nam Bắc. Thanh Cừ thương hiệu của ta càng không cần nói.

Chúng ta là phu thê giàu nhất Đại Lương.

Nhưng thứ khiến người Thịnh Kinh bàn mãi không thôi hơn cả không phải bạc—

Mà là tấm biển treo trên cổng lớn thư viện. Trên đó viết bốn chữ.

“Vấn Cừ Thanh Như.”

Là bút tích Thái hậu tự tay viết năm tám mươi lăm tuổi.

Mỗi mùa xuân khi tân sinh nhập học, ta đều đứng dưới tấm biển nói một câu.

“Các cô nương, hãy nhớ một chuyện—người các ngươi nên đầu tư nhất trong đời này, là chính các ngươi.”

——

Nghe nói ở Lương Châu xa xôi, có một người nghe được câu này.

Hắn ngồi lặng rất lâu, sau đó lại nhìn đạo hòa ly thư trong tay đã mòn đến mức không còn thấy rõ chữ.

Sống chết không gặp.

Sai lầm lớn nhất đời hắn—không phải bị người bày cục.

Mà là tự tay đẩy người tốt nhất thế gian ra xa.

Còn nàng—không bao giờ quay đầu nữa.