Sớm hơn tổ chuyên án.

Sớm hơn tôi.

Sớm hơn Tần Dao.

Tần Dao tưởng mình đang chạy trốn.

Nhưng lộ trình bỏ trốn của cô ta là do Tiền Đức Quý giúp cô ta quy hoạch.

Chiếc xe trung chuyển cô ta lên là do Tiền Đức Quý sắp xếp.

Cô ta tưởng mình đang tự cứu mình.

Thực ra cô ta đang đi đến điểm cuối.

——

Tiền Đức Quý bị bắt vào ngày thứ sáu sau khi vụ án xảy ra.

Là ở một trạm dịch vụ cao tốc của tỉnh bên cạnh.

Hắn phản kháng.

Nhưng vô dụng.

Khi ba cảnh sát đặc nhiệm đè hắn xuống đất, trong miệng hắn vẫn luôn gào lên.

Gào tên con gái mình.

Không phải Tần Dao.

Mà là Tiền Dao Dao.

Tên ban đầu hắn đặt cho con gái mình.

——Hắn nuôi cô ta một năm, sau đó xem cô ta như quân cờ đặt vào nhà họ Tần.

Hai mươi lăm năm không chăm sóc cô ta một ngày.

Cuối cùng lại tự tay——

Đồng nghiệp bắt hắn sau đó nói với tôi, trạng thái tinh thần của Tiền Đức Quý trong phòng thẩm vấn rất tệ.

Lúc khóc lúc cười.

Nói mình là vì bảo vệ con gái.

Nói nếu hắn không đưa cô ta đi, cảnh sát sẽ bắt cô ta.

Nói hắn không còn cách nào khác.

Nói đều là hai đứa con trai làm cảnh sát của nhà họ Tần ép hắn.

Thẩm vấn viên hỏi hắn tại sao lại bỏ xương vào nồi canh.

Hắn im lặng rất lâu.

Sau đó nói một câu không đầu không đuôi.

“Nó bắt đầu học làm người từ căn bếp của nhà đó. Để nó rời đi từ căn bếp, cũng xem như… có đầu có cuối.”

Logic biến thái.

Nhưng đứng từ góc độ của hắn, hắn cảm thấy mình là một “người cha tốt”.

Cái ác đáng sợ nhất trên đời này là cái ác tự cho mình đúng.

【Chương mười】

Hướng đi sau đó của vụ án tôi không muốn nói nhiều.

Kẻ đáng bị phán sẽ bị phán.

Tội danh nên định, một cái cũng không thoát được.

Những tội Tiền Đức Quý nghi ngờ phạm phải từ buôn bán trẻ em đến cố ý giết người, nhiều tội cùng phạt, đời này đừng nghĩ ra ngoài nữa.

Còn về Tần Nguyệt Nguyệt chết trong lò gạch hai mươi lăm năm trước——

Tôi và anh cả tự tay đón hài cốt của con bé ra khỏi phòng lưu trữ.

Anh cả làm lần giám định cuối cùng.

Anh ấy đã làm hàng nghìn lần giám định.

Nhưng lần này, từ đầu đến cuối không nói một câu.

Tôi đứng bên cạnh nhìn anh ấy.

Tay anh ấy rất vững.

Vững như mọi khi.

Nhưng khi tháo găng tay, ngón trỏ tay phải run lên một cái.

Chỉ một cái như vậy.

Sau đó anh ấy ký tên vào báo cáo, đặt lên bàn.

“Có thể an táng rồi.”

Tôi gật đầu.

——

Tang lễ của Tần Nguyệt Nguyệt rất nhỏ.

Chỉ có tôi, anh cả, cha và mẹ.

Ngày hôm đó không mưa.

Trời rất xanh.

Mẹ tôi khóc từ đầu đến cuối.

Cha tôi không khóc, nhưng người già đi mấy tuổi.

Ông đứng trước bia mộ nhìn rất lâu, rất lâu.

Trên đó khắc: Tần Nguyệt Nguyệt, sinh ngày mười bảy tháng ba năm một nghìn chín trăm chín mươi sáu.

Không khắc ngày mất.

Bởi vì chúng tôi không biết ngày chính xác.

Mẹ tôi nhất quyết muốn viết bốn chữ “Con gái mãi mãi”.

Thợ khắc bia nói bình thường không viết như vậy.

Mẹ tôi nói: “Con của tôi, tôi nói thế nào thì là thế ấy.”

Thợ khắc bia không nói nữa.

Đó là lần duy nhất trong cả tang lễ mẹ tôi nói ra mà không khóc.

——

Khi rời khỏi nghĩa trang, tôi và anh cả đi phía sau.

Cha mẹ được họ hàng dìu lên xe.

Tôi châm một điếu thuốc.

Đứng bên đường.

Hút một hơi.

Anh cả đứng bên cạnh, không nói gì.

Tôi bỗng nhớ tới câu nói của Tiền Đức Quý mà hôm đó nghe được ngoài phòng thẩm vấn.

“Có đầu có cuối.”

Tôi dụi tắt thuốc bên cạnh thùng rác.

“Anh cả.”

“Ừ.”

“Anh nói làm pháp y sợ nhất điều gì?”

Anh cả nghĩ một lát.

“Không phải nhiều thi thể.”

“Vậy là gì?”

“Là có những người, khi cậu không tìm thấy họ, cậu không biết họ đang ở đâu.”

Anh ấy nhìn tôi một cái.

“Bây giờ biết rồi.”

Gió thổi tới.

Tôi ném đầu thuốc vào thùng rác.

Không biết vì sao, tôi lại nhớ tới dáng vẻ Tần Dao đi xuống từ cầu thang vào ngày nhận thân.

Váy trắng.

Cười tươi tắn.

Cô ta nói: “Từ nhỏ em đã mong có anh trai.”

Khoảnh khắc ấy, điều cô ta nói có thể là lời thật lòng.

Đáng tiếc cô ta chưa từng là em gái của chúng tôi.

Em gái của chúng tôi tên là Tần Nguyệt Nguyệt.

Hôm nay, cuối cùng con bé cũng về nhà rồi.

Tôi kéo cửa xe, ngồi vào ghế phụ.

Anh cả khởi động xe, không nói một lời lái về phía thành phố.

“Anh cả.”

“Ừ.”

“Sau này ăn cơm để em kiểm trước.”

Anh cả liếc tôi một cái.

Không cười, nhưng khóe miệng động một chút.

“Được. Cậu kiểm xong, tôi kiểm lại một lượt.”

Xe chạy ra khỏi con đường trong nghĩa trang.

Những cây ngô đồng bên đường lặng lẽ đứng yên.

Tôi hạ cửa kính xe xuống.

Gió ùa vào.

Có mùi đất.

Sạch sẽ.