Tôi cúi xuống nhìn bản thân —— áo sơ mi trắng quần bò rất đỗi bình thường.
“Phỏng vấn đâu có chấm điểm quần áo.”
“Chưa chắc đâu.” Chị ta vung vẩy cái túi xách trên tay, “Cô ấy à, đúng là không nỡ đầu tư cho bản thân. Tôi nói cho cô biết, ở chốn công sở ngoại hình rất quan trọng, bỏ chút tiền ra mà ăn diện, đừng có cùng với Hứa Diễn cứ keo kiệt bủn xỉn mãi.”
Nói xong chị ta xem đồng hồ.
“Thôi, tôi đi trước đây. À đúng rồi, cái việc tôi nói cô rốt cuộc có làm không? Chỉ còn giữ chỗ cho cô hai ngày nữa thôi đấy.”
“Không đi đâu, cảm ơn chị.”
“Tùy cô.”
Lúc quay lưng rời đi, chị ta còn buông lại một câu: “Đến lúc không tìm được việc thì đừng có đến cầu xin tôi.”
Tôi đứng tại chỗ, nhìn chị ta bước lên một chiếc BMW X5 màu trắng.
Xe của chồng chị ta.
Tôi ghi nhớ trong lòng một món nợ.
Không phải thù dai.
Mà là tính sổ.
Cuối cùng Hứa Diễn không bị sa thải.
Nhưng tiền thưởng cuối năm của anh bị chém mất một nửa, từ hai vạn xuống còn một vạn.
Anh giao một vạn tệ đó vào tay tôi.
“Tiền thưởng cuối năm, em cất đi.”
“Ít thế à?”
“Làm ăn kém, có là tốt rồi.”
Tôi nhìn một vạn tệ này.
Cộng thêm tiền lương hàng tháng anh nộp cho tôi, ba tháng nay, anh đã giao cho tôi tổng cộng bốn vạn sáu.
Còn tài khoản đầu tư của tôi, đã lên tới năm mươi mốt triệu.
Khoảng cách mỗi ngày một kéo giãn.
Nhưng trước mặt Hứa Diễn, tôi vẫn là cô vợ “vừa tìm được việc mới, lương tháng mười ngàn”.
Đúng vậy, tôi đã nói với anh là tôi tìm được việc rồi.
Làm kế hoạch cho một “công ty nhỏ”.
Anh vui mừng suốt cả buổi tối, làm hẳn sáu món ăn để ăn mừng.
Điều anh không biết là, “công ty nhỏ” đó chính là công ty của riêng tôi.
Tháng mười hai, Tiền Hải Ba – chồng của Hứa Mẫn xảy ra chuyện.
Việc kinh doanh vật liệu xây dựng vấp phải mùa đông của ngành, chuỗi vốn đứt đoạn, nợ các nhà cung cấp hơn một triệu tệ.
Chuyện này là do mẹ chồng gọi điện lên báo.
“A Diễn, bên chỗ chị mày xảy ra chút chuyện, mày xem có thể phụ giúp một tay không?”
Hứa Diễn ở đầu dây bên này khó xử rất lâu.
“Mẹ, không phải con không muốn giúp, mà là nhà con thật sự không có tiền. Tổng lương hai vợ chồng con gộp lại mới hơn hai vạn, tiền tiết kiệm…”
Anh liếc nhìn tôi.
Tôi lắc đầu.
“… Tiền tiết kiệm chỉ có vài vạn, không lo nổi hơn một triệu đâu mẹ.”
Mẹ chồng thở dài.
“Ai bắt chúng mày bỏ ra hơn một triệu, cho vay tạm mười vạn, tám vạn cũng được.”
“Mẹ, mười vạn chúng con cũng không có.”
“Chẳng phải mày có tiền thưởng cuối năm sao?”
“Được một vạn, con đóng tiền nhà mất rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng một hồi lâu.
Mẹ chồng nói: “Được, mẹ biết rồi.”
Cúp điện thoại, Hứa Diễn ngồi trên sofa, tay siết chặt chiếc điều khiển tivi.
“Chị ấy sẽ không để yên chuyện này đâu.”
“Anh nói mẹ á?”
“Anh nói chị anh.”
Quả nhiên.
Mười một giờ đêm hôm đó, Hứa Mẫn gọi điện thoại tới.
“Hứa Diễn, mẹ nói với mày rồi chứ?”
“Nói rồi.”
“Thế bao giờ mày chuyển tiền qua?”
“Chị, em không có tiền.”
“Không có tiền? Vợ chồng mày kiếm tiền ba tháng nay rồi, sao lại có thể không có tiền?”
“Tiền nhà, tiền sinh hoạt, cái túi năm trăm tệ mà chị đòi ——”
“Mày lôi cái túi rách đó ra để cự cãi à? Hứa Diễn, mày vừa phải thôi.”
Giọng chị ta the thé lên.
“Bây giờ tao đang kẹt tiền gấp, mày là em ruột tao, mười vạn tệ mà mày không lấy ra được à?”
“Thật sự không lấy ra được.”
“Vậy còn vợ mày thì sao? Nó chẳng phải tìm được việc rồi à? Nó không có tiền tiết kiệm?”
Hứa Diễn liếc nhìn tôi.
Tôi lắc đầu.
“Cô ấy cũng không có.”
“Vợ chồng mày sống hay thật đấy. Chẳng tiết kiệm được đồng nào.” Hứa Mẫn cười khẩy một tiếng, “Được, tao nhớ kỹ rồi. Mày đợi đấy, chờ tao qua được cửa ải này, mày đừng có mà đến cầu xin tao.”
Điện thoại cúp đánh rụp.
Hứa Diễn ném điện thoại lên bàn trà.
“Đừng để trong lòng.”
