Không phải chia tay, mà là cách biệt sinh tử.

Còn bây giờ, một người đàn ông họ Lục khác cũng đã trở thành khách qua đường trong cuộc đời cô.

“Diệp Tịch?” Trình Dữ khẽ gọi, “em khóc rồi.”

Diệp Tịch giơ tay chạm lên mặt, lạnh ngắt vì nước mắt.

“Không sao.” Cô lau đi, “chỉ là… nhớ lại vài chuyện cũ.”

Trình Dữ nhìn cô, ánh mắt dịu dàng: “Chuyện cũ thì cứ để nó qua đi. Quan trọng là hiện tại, là tương lai.”

Diệp Tịch gật đầu.

Đúng vậy.

Quá khứ đã qua rồi.

Cô nên bước tiếp.

Âm nhạc kết thúc, đám đông bắt đầu tản đi.

Diệp Tịch và Trình Dữ chậm rãi bước dọc theo bờ sông.

Ánh trăng rơi xuống mặt nước, vỡ thành từng mảnh bạc lấp lánh.

“Diệp Tịch,” Trình Dữ bỗng dừng lại, “có vài lời, anh muốn nói từ lâu rồi.”

Diệp Tịch nhìn anh.

“Anh biết trong lòng em vẫn còn vết thương,” giọng anh rất khẽ, “anh không vội, anh có thể đợi.”

“Đợi em dần dần tốt lên, đợi em sẵn sàng đón nhận một tình cảm mới.”

“Trước khi điều đó xảy ra, để anh ở bên em, chăm sóc em, được không?”

Dưới ánh trăng, ánh mắt anh trong trẻo và chân thành.

Không ép buộc, không đòi hỏi, chỉ có sự đồng hành ấm áp thuần túy.

Tim Diệp Tịch khẽ rung lên.

Không phải rung động mãnh liệt, mà là cảm động dịu dàng như nước chảy.

Cô biết Trình Dữ là thật lòng.

Anh thật sự thích cô, cũng thật sự sẵn sàng chờ đợi.

“Trình Dữ,” cô khẽ nói, “em có thể… cần thêm chút thời gian.”

“Anh biết.” Trình Dữ mỉm cười, “bao lâu anh cũng đợi.”

Anh đưa tay, khẽ nắm tay cô một chút.

Rất nhẹ, rất nhanh, như sợ làm cô giật mình.

Diệp Tịch không rút tay lại.

Gió sông thổi qua, mang theo hương hoa quế.

Như một khởi đầu mới, lặng lẽ nảy mầm.

Chương 20

Mùa đông đến, thị trấn đón trận tuyết đầu tiên.

Một lớp mỏng phủ lên mái ngói xanh, như rắc một tầng đường bột.

Lục Nghiễn thu dọn hành lý trên gác mái.

Khi đến anh chỉ mang theo một chiếc ba lô, lúc rời đi lại có thêm một thùng giấy.

Trong thùng là những bức tranh anh vẽ suốt một năm qua, tất cả đều là Diệp Tịch.

Cô đứng trước tủ kính bày bánh.

Cô ngồi bên cửa sổ uống cà phê.

Cô mỉm cười khi trò chuyện với khách.

Hết bức này đến bức khác, đều là những khoảng thời gian anh lén giữ lại.

Bức cuối cùng là vẽ hôm qua.

Diệp Tịch và Trình Dữ đứng trước cửa tiệm bánh, Trình Dữ giúp cô buộc khăn quàng cổ, cô ngẩng đầu mỉm cười với anh.

Tuyết rơi trên vai họ, như cùng nhau bạc đầu.

Lúc vẽ bức tranh ấy, tay Lục Nghiễn run mãi không ngừng.

Anh biết mình nên đi rồi.

Không phải từ bỏ, mà là nhận thua.

Thua trước thời gian, thua trước những lỡ dở, thua trước… chính sai lầm mình gây ra.

Trước khi đi, anh ghé tiệm bánh một lần.

Đẩy cửa bước vào, chuông gió khẽ vang leng keng.

Diệp Tịch đang dạy một cô bé làm bánh, nghe tiếng động liền ngẩng lên, nhìn thấy anh thì khựng lại.

“Anh Lục.”

Cô bước tới, khách sáo và xa cách.

“Anh muốn mua bánh sao?”

Lục Nghiễn lắc đầu.

“Tôi đến… chào tạm biệt.”

Diệp Tịch không nói gì.

“Tôi phải đi rồi.”

Lục Nghiễn nhìn cô, như muốn khắc hình bóng cô vào tim.

“Trở về thành phố.”

“Ừ.”

Diệp Tịch gật đầu.

“Thượng lộ bình an.”

Lời chúc xã giao.

Giống như nói với bất kỳ vị khách bình thường nào.

Tim Lục Nghiễn như bị nghiền nát, nhưng anh vẫn gượng cười.

“Em… và thầy Trình, phải hạnh phúc nhé.”

Diệp Tịch khựng lại một chút.

“Cảm ơn.”

Không còn gì để nói.

Lục Nghiễn quay người rời đi.

Đến cửa, anh ngoái đầu nhìn lại lần cuối.

Diệp Tịch đã quay về dạy cô bé làm bánh, gương mặt nghiêng dịu dàng.

Như thể anh chưa từng xuất hiện.

Thế cũng tốt.

Như vậy cũng tốt.

Ít nhất cô hạnh phúc.

Dù hạnh phúc ấy không liên quan đến anh.

Lục Nghiễn trở về thành phố, vùi mình vào công việc.

Anh dồn toàn bộ tâm sức vào công ty, dưới sự dẫn dắt của anh, Lục thị phát triển mạnh mẽ.

Anh trở thành truyền kỳ thương trường, trẻ tuổi tài cao, tài sản trăm tỷ.

Nhưng chỉ mình anh biết, trong tim vẫn có một lỗ hổng.

Một lỗ hổng chỉ Diệp Tịch mới có thể lấp đầy.

Chỉ là anh sẽ không đi tìm cô nữa.

Anh học cách buông tay, học cách chúc phúc, học cách… ở một thành phố xa xôi, lặng lẽ yêu cô.

Ba năm sau, vào một mùa xuân, Lục Nghiễn nhận được một bưu kiện.

Không có người gửi, chỉ có một tấm thiệp:

“Lục Nghiễn, tôi sắp kết hôn.

Chú rể là Trình Dữ.

Cảm ơn anh đã dạy tôi thế nào là yêu, cũng cảm ơn anh đã để tôi hiểu thế nào là buông bỏ.

Chúc anh cũng tìm được hạnh phúc của riêng mình.

— Diệp Tịch.”

Kèm theo là một hộp kẹo cưới.

Hộp màu hồng, buộc nơ trắng.

Lục Nghiễn mở ra, bên trong là đủ loại kẹo đủ vị.

Anh cầm một viên vị dâu, cho vào miệng.

Rất ngọt.

Ngọt đến mức khiến anh muốn khóc.

Ngày cưới của cô, Lục Nghiễn không đến.

Anh đến biệt thự Tây Sơn, ngồi dưới trần sao vừa lắp lại, uống rượu suốt một đêm.

Trong cơn say mơ hồ, anh như nhìn thấy Diệp Tịch.

Mặc váy cưới, cười như thiên thần.

Cô nói: “Lục Nghiễn, tạm biệt.”

Anh đáp: “Tịch Tịch, tạm biệt.”

Tạm biệt mãi mãi.

Trời sáng, rượu tỉnh.

Giấc mộng cũng nên tỉnh.

Lục Nghiễn đứng dậy, bước đến bên cửa sổ.

Mặt trời mọc phía đông, ánh vàng phủ khắp mặt đất.

Một ngày mới bắt đầu.

Một ngày mới không có cô.

Rồi anh quay người, bước ra khỏi biệt thự.

Cánh cửa khẽ khép lại phía sau.

Như khép lại một cuốn sách đã đọc quá lâu, cuối cùng cũng đọc xong.

Trong sách có cười, có khóc, có yêu, có hận.

Nhưng lật sang trang rồi, thì chính là đã lật sang trang.

(Hoàn)