Phía sau nó, là hiện thực đầy máu và nước mắt.

Tôi nhốt mình trong phòng.

Ba ngày không bước ra ngoài.

Tôi nghĩ rất nhiều.

Nghĩ về ba mẹ đã khuất.

Nghĩ về mười năm qua, Lục Tiêu đã đối với tôi — tốt thế nào, và tàn nhẫn ra sao.

Nghĩ về những lừa dối, lợi dụng, tổn thương…

Và cả — tình yêu.

Tôi buộc phải thừa nhận.

Dù đến tận bây giờ, tôi vẫn yêu anh.

Thứ tình cảm ấy đã ăn sâu vào máu thịt, trở thành một phần trong sinh mệnh tôi.

Không thể nói cắt là cắt.

Ngày thứ tư, tôi bước ra ngoài.

Tôi đến nghĩa trang — nơi an nghỉ của ba mẹ.

Tôi quỳ trước bia mộ, nói với họ rất lâu, rất lâu.

Tôi nói: “Ba, mẹ, con xin lỗi.”

“Con bất hiếu, đến bây giờ mới biết, cái chết của hai người không phải là tai nạn.”

Tôi nói: “Ba mẹ yên tâm, kẻ thù của hai người… đã bị trừng phạt rồi.”

Tôi nói: “Con hình như… đã yêu một người mà con không nên yêu.”

“Con không biết phải làm sao nữa.”

“Nếu hai người còn ở đây, liệu có ủng hộ con không?”

……

Từ nghĩa trang trở về, tôi đã đưa ra một quyết định.

Tôi gọi điện cho Lục Tiêu.

“Tôi đang ở tiệm mì cũ — chỗ hai ta hay đến. Anh tới đi.”

Nói xong, tôi cúp máy.

Nửa tiếng sau, anh xuất hiện.

Trên người vẫn còn bụi đường, trán lấm tấm mồ hôi.

Nhìn là biết — anh đã chạy đến.

Anh ngồi xuống đối diện tôi, căng thẳng đến mức không biết nên đặt tay ở đâu.

“Chiêu Chiêu…”

“Ăn mì đi.” Tôi đẩy bát mì qua cho anh. “Món anh thích nhất — mì chan dầu ớt.”

Anh nhìn bát mì, sững người.

“Ăn đi, nguội là không ngon đâu.”

Anh cầm đũa, lặng lẽ cúi đầu ăn.

Ăn rất nhanh, như thể đã nhịn đói nhiều ngày.

Tôi biết, mấy hôm nay chắc chắn anh cũng chẳng ăn uống gì tử tế.

Một bát mì, anh ăn sạch, kể cả nước cũng uống hết.

“Chiêu Chiêu…” Anh đặt bát xuống, nhìn tôi, “Em…”

“Lục Tiêu.” Tôi ngắt lời anh.

Tôi lấy từ trong túi ra chiếc nhẫn làm bằng vỏ đạn, đặt lên bàn.

“Chiếc nhẫn này xấu thật đấy.” Tôi nói.

Ánh mắt anh lập tức tối lại.

“…… Anh biết.”

“Với lại, cỡ cũng không đúng.” Tôi nói tiếp. “To quá.”

Anh im lặng, cúi đầu xuống.

Như một phạm nhân đang chờ phán quyết cuối cùng.

“Nhưng mà…” — tôi đổi giọng, “không phải là không có cách cứu vãn.”

Anh lập tức ngẩng lên.

Tôi nhìn anh, mỉm cười.

“Đi thôi.”

“Đi đâu?”

“Ra tiệm vàng, đồ ngốc.” Tôi nói, “sửa lại cỡ nhẫn cho vừa.”

“Tiện thể… chọn thêm một cái khác, đẹp hơn chút.”

15

Chúng tôi kết hôn rồi.

Không tổ chức lễ cưới, chỉ đơn giản đến Cục Dân chính làm thủ tục.

Hai quyển sổ đỏ cầm trong tay, vẫn thấy như không thật.

Tôi — chính thức trở thành vợ hợp pháp của Lục Tiêu.

Chúng tôi chuyển về Bắc Thành.

Nhưng không ở khu tập thể quân nhân nữa.

Chúng tôi mua một căn nhà nhỏ ở ngoài.

Không lớn, nhưng rất ấm cúng.

Có một ban công hướng nam, tôi trồng đầy hoa hướng dương.

Vì nhiệm vụ lần đó, Lục Tiêu bị kỷ luật.

Từ thiếu tá, anh bị giáng xuống đại úy.

Còn bị điều khỏi đơn vị chiến đấu tiền tuyến mà anh yêu nhất, chuyển sang bộ phận hậu cần.

Mỗi ngày, anh đi làm từ chín giờ sáng, về năm giờ chiều — giống như một nhân viên văn phòng bình thường.

Nhiều người tiếc cho anh.

Nhưng anh lại chẳng bận tâm chút nào.

Anh nói, như vậy tốt mà.

Có thể mỗi ngày về nhà đúng giờ, nấu cơm cho tôi.

Anh thật sự thay đổi rất nhiều.

Không còn là người lạnh lùng, cứng rắn, nói một là một như trước nữa.

Anh trở nên… rất đỗi dịu dàng, rất đỗi bình yên.

Anh học nấu những món tôi thích.

Dù mười lần thì tám lần đều thất bại thảm hại.

Anh ngồi xem cùng tôi những bộ phim thần tượng sến súa.

Đến đoạn cảm động, anh còn len lén lau nước mắt.

Anh nhận hết việc nhà.

Không cho tôi đụng tay vào nước lạnh.

Anh nói: “Trước đây, đôi tay này dùng để cầm súng. Bây giờ — là để rửa chén cho em.”

Cuộc sống của chúng tôi trôi qua rất yên ả.

Yên ả như một cốc nước lọc.

Nhưng tôi lại cảm thấy bình yên thật sự.

Tôi biết, giữa chúng tôi, vẫn còn vết nứt.

Nó sẽ không bao giờ biến mất.

Sẽ mãi nhắc nhở chúng tôi về những gì đã từng xảy ra.

Nhưng — không sao cả.

Chúng tôi còn cả đời để từ từ hàn gắn.

Một buổi tối, tôi tựa vào ngực anh, hỏi:

“Lục Tiêu, anh có hối hận không?”

“Hối hận gì?”

“Vì em mà từ bỏ tiền đồ của anh.”

Anh siết tôi vào lòng, giọng khẽ bên tai:

“Không hối hận.”

“Trước kia, trong thế giới của anh, chỉ có nhiệm vụ, chỉ có Tổ quốc.”

“Anh từng nghĩ, đó chính là ý nghĩa duy nhất của cuộc đời mình.”

“Cho đến khi… suýt nữa mất em.”

“Anh mới hiểu, bốn chữ ‘bảo gia vệ quốc’ — giữ nước, giữ nhà — với anh thực ra có nghĩa là gì.”

“Là bảo vệ ngôi nhà có người anh yêu.”

“Ngôi nhà ấy — có em.”

“Chiêu Chiêu.”

“Em chính là mảnh đất anh muốn bảo vệ suốt đời.”

“Là ánh cực quang — vĩnh viễn không bao giờ phai trong cuộc đời anh.”

(hoàn)