Trong tay nải, ngoài trang sức của ta còn có khế ước ruộng đất Cố Hoài Viễn cất giấu riêng và một tấm vé thuyền.

Nàng ta chẳng muốn cứu Cố Hoài Viễn, cũng chẳng muốn cứu Cố Thừa Tông.

Nàng ta chỉ muốn mang theo chút bạc cuối cùng, một mình cao chạy xa bay.

Sau khi tang vật được thu hồi, nàng ta cũng bị kết tội vì tham gia việc hạ thuốc và thúc ép cướp kho.

Còn của hồi môn của ta được phủ nha căn cứ theo sổ sách, lần lượt hoàn trả từng món.

Khế ước hai cửa hiệu, giấy tờ sở hữu Tứ Thời Lâu, rương hòm và trang sức, tất cả đều được khiêng về Thẩm gia.

Thứ cuối cùng được đưa tới chính là chiếc rương gỗ long não vẫn còn vết máu Thanh Hòa.

Ta tự tay đặt những xấp vải cũ mẫu thân để lại vào trong rương.

“Đây là thứ Thanh Hòa dùng mạng sống để giữ lại cho ta.”

Trước khi rời khỏi từ đường Cố thị, ta đã đòi lại hôn thư và thiếp ghi ngày sinh tháng đẻ từ Cố Thất công.

Ta ném tất cả vào lư hương.

Ngọn lửa liếm qua những trang giấy, tên Cố Hoài Viễn và tên ta cùng cháy đen, vỡ vụn, cuối cùng chỉ còn một nắm tro.

“Vở kịch mười năm, cuối cùng cũng hạ màn rồi.”

Đợi tro tàn rơi hết, ta nhìn huynh trưởng.

“Thanh Hòa không phải nô tỳ.”

“Ta muốn nhận nàng ấy làm nghĩa muội.”

“Bài vị của nàng ấy sẽ được đưa vào từ đường Thẩm gia, tang lễ cũng phải tổ chức với thân phận con gái nhà họ Thẩm.”

Ngày đưa tang Thanh Hòa, Thẩm gia đã tổ chức cho nàng ấy một tang lễ thực sự.

Chu ma ma nâng bài vị, còn ta đích thân tiễn quan tài.

Những người từng được thiện đường Thẩm gia cứu giúp tự nguyện đứng thành hàng dọc hai bên phố dài để tiễn nàng ấy đoạn đường cuối cùng.

Có người vẫn nhớ, rất nhiều quần áo cũ và dược liệu gửi đến thiện đường đều do Thanh Hòa tự tay kiểm kê từng món, đóng gói từng phần rồi mang tới.

Khi còn sống, nàng ấy luôn nói mình chỉ là một nha hoàn.

Sau khi mất, mọi người đều gọi nàng ấy một tiếng “Thẩm gia cô nương”.

An táng Thanh Hòa xong, ta mở lại cánh cửa Tứ Thời Lâu.

Tấm biển từng bị Cố gia mang đi làm đẹp mặt cho hôn lễ kép giờ đã trở về dưới danh nghĩa Thẩm gia.

Ba ngày đầu khai trương, Tứ Thời Lâu không nhận tiệc, chỉ phát cháo miễn phí trước cửa.

Ta dùng những xấp vải cũ Thanh Hòa liều mạng giữ lại để may thành quần áo mới, tặng cho những đứa trẻ trong thiện đường.

Những thứ nàng ấy đánh đổi cả mạng sống để bảo vệ, cuối cùng cũng được dùng để giúp đỡ người còn sống.

Ngày văn thư đoạn tuyệt hôn nhân được đưa đến quan phủ lưu hồ sơ, ta viết tên mình trên trang cuối cùng.

Thẩm Lệnh Nghi.

Từ nay, chẳng còn liên quan gì đến Cố thị nữa.

Trong nửa năm sau khi vụ án kết thúc, Bùi Diễn thỉnh thoảng đến Thẩm gia, nhưng chưa bao giờ bước quá tiền sảnh.

Đôi khi, chàng mang tới kết quả phúc thẩm vụ án.

Đôi khi, chàng mang tới một đơn thuốc mới, ghi rõ ràng nguồn gốc của từng vị dược liệu.

Mãi đến mùa xuân năm sau, ta mới gặp lại chàng ở Tứ Thời Lâu.

Bên hông chàng vẫn treo nửa miếng ngọc bội cũ.

Ta nhìn rất lâu rồi hỏi:

“Đã bao nhiêu năm như vậy rồi, tại sao chàng vẫn giữ nó?”

Bùi Diễn cúi đầu nhìn ngọc bội.

“Có một người từng dặn ta phải sống sót trở về.”

“Ta đã trở về, nhưng lại chậm mất một bước.”

Chàng tháo miếng ngọc bội xuống, đặt lên bàn.

“Nếu nàng không muốn nhắc lại chuyện xưa, hôm nay ta sẽ cất nó đi.”

Ta lấy từ chiếc hộp nhỏ luôn mang bên mình ra nửa miếng ngọc còn lại.

Hai nửa miếng ngọc nằm cạnh nhau trên mặt bàn.

“Bùi Diễn.”

“Ừ?”

Ta đẩy nửa miếng ngọc của mình về phía chàng.

“Ta muốn thử bắt đầu lại một lần nữa.”

Ngày chúng ta thành thân, vừa hay cũng là ngày Cố Hoài Viễn và Cố Thừa Tông bị áp giải đi lưu đày.

Hai chiếc xe tù đi ngang qua đoàn rước dâu.

Cố Thừa Tông cúi gằm đầu, không còn mặt mũi gọi ta một tiếng mẫu thân.

Cố Hoài Viễn bám chặt song gỗ, khản giọng gọi tên ta.

Ta không vén rèm kiệu.

Tiếng kèn đám cưới vừa cất lên, những lời sau đó của chàng ta liền chìm nghỉm.

Đoàn rước dâu tiếp tục tiến về phía trước.

Trước cổng tân trạch cũng có một ngưỡng cửa rất cao.

Khi ta bước xuống kiệu, Bùi Diễn đưa tay về phía ta.

“Lệnh Nghi, chậm thôi.”

Ta nắm lấy tay chàng, vững vàng bước qua ngưỡng cửa.

Trong động phòng, hai nửa miếng ngọc bội cuối cùng cũng được ghép lại thành một.

Đầu xuân năm thứ hai sau khi thành thân, trong lúc đang kiểm tra sổ sách ở Tứ Thời Lâu, ta đột nhiên cảm thấy buồn nôn.

Nữ y khám rất lâu, cuối cùng mới mỉm cười thu tay lại.

“Đã hơn hai tháng rồi.”

Ta nắm chặt mép bàn khám, rất lâu không nói được lời nào.

Bùi Diễn ngồi xổm trước mặt ta.

Chàng không hỏi về đứa trẻ, mà chỉ hỏi:

“Nàng có sợ không?”

Ta gật đầu.

“Nếu thân thể nàng không chịu nổi, chúng ta không cần đứa bé này.”

Ta cúi đầu, đặt tay lên bụng dưới vẫn còn phẳng lì.

Cố gia từng xem con cái là hương hỏa, là quân cờ để tranh giành gia sản, cũng là bậc thang giúp một người đàn bà giẫm lên người đàn bà khác mà leo cao.

Nhưng đứa trẻ này không phải vậy.

Nó đến với thế gian chỉ vì ta thật lòng mong muốn có nó.

“Ta muốn giữ con lại.”

Ta nói.

Bùi Diễn không khuyên thêm, chỉ đặt tay mình phủ lên mu bàn tay ta.

“Được. Chúng ta cùng chờ con chào đời.”