Tôi ngồi xuống, nhìn vào mắt con:

“Đoá Đoá, bố mẹ đã chia tay rồi.

Nhưng bố vẫn là bố con, vẫn yêu con.

Chỉ là từ giờ, mẹ sẽ là người ở bên con nhiều hơn.”

“Mẹ sẽ luôn bên con chứ?”

“Sẽ. Mẹ mãi mãi bên con.”

Đoá Đoá cười rạng rỡ, nhào vào lòng tôi:

“Mẹ là tuyệt nhất!”

Tôi ôm con bé, nhìn ra biển xa.

Đường chân trời nhuộm màu hoàng hôn,

những đám mây được nhuộm một lớp ánh vàng.

Rất đẹp.

11.

Ngày tháng cứ thế trôi qua.

Đoá Đoá đã lên tiểu học, học hành tốt, tính cách lại vui vẻ hoạt bát.

Thỉnh thoảng con bé có hỏi về bố, nhưng không còn bận tâm nhiều như trước.

Trần Kiến Quốc vẫn gửi tiền nuôi con đều đặn mỗi tháng, thỉnh thoảng tới đón con đi ăn một bữa.

Tôi không ngăn cản.

Tôi không muốn để Đoá Đoá cảm thấy mình không có bố.

Nhưng tôi cũng sẽ không để anh ta ảnh hưởng đến cuộc sống của mẹ con tôi.

Anh ta có vài lần muốn nói chuyện với tôi, nhưng tôi đều từ chối:

“Có gì thì nói với Đoá Đoá.”

“Anh…”

“Giữa chúng ta, không còn gì để nói cả.”

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt đầy phức tạp:

“Lâm Trinh… em thay đổi rồi.”

“Vậy à?”

“Em trước đây… không như vậy.”

Tôi khẽ cười:

“Đúng. Trước đây tôi quá ngốc.”

Anh ta mấp máy môi, muốn nói gì đó, cuối cùng lại im lặng.

Tôi không còn quan tâm anh ta muốn nói gì.

Tôi chỉ biết, người phụ nữ từng vì 2.500 tệ tiền sinh hoạt mà tính toán chi li – đã chết rồi.

Bây giờ tôi có nhà riêng, có công việc ổn định, có con gái ngoan ngoãn đáng yêu.

Tôi không cần ai định nghĩa giá trị của mình nữa.

Hà Vi – luật sư, giờ đã là bạn thân của tôi.

Có lần đi ăn, cô ấy hỏi:

“Lâm Trinh, có bao giờ cậu hối hận không?”

“Hối hận gì?”

“Hối hận đã lấy anh ta.”

Tôi ngẫm nghĩ một lúc:

“Từng hối hận. Nhưng **điều hối hận hơn cả, là đã lãng phí 10 năm cuộc đời.”

“Thế còn bây giờ?”

“Giờ à?” – tôi mỉm cười. – “Giờ thì không thấy uổng nữa.”

“Sao vậy?”

“Vì 10 năm đó đã dạy tôi: người như thế không nên cưới,

cuộc sống như thế không nên sống.”

Hà Vi nâng ly, cụng vào ly tôi:

“Chúc mừng cậu – tái sinh từ tro tàn.”

“Chúc tôi.”

Tôi nhấp một ngụm rượu – thấy ngọt ngào vô cùng.

12.

Lại hai năm nữa trôi qua.

Đoá Đoá 8 tuổi, học lớp 3.

Tôi được thăng chức, trở thành trưởng phòng.

Cuộc sống ngày một tốt hơn.

Một ngày nọ, tôi dẫn Đoá Đoá đi mua sắm.

Ở sảnh thang máy, tôi gặp lại một người quen thuộc.

Trần Kiến Quốc.

Anh ta mặc sơ mi nhăn nhúm, tóc tai rối bù, trông tàn tạ đến đáng thương.

Bên cạnh anh ta là một người phụ nữ ôm đứa bé chừng hơn 2 tuổi.

Không phải Lưu Tư Kỳ.

Là một người khác.

Anh ta cũng nhìn thấy tôi.

Hai ánh mắt giao nhau.

Trong mắt anh ta, có chút lúng túng, và cả… hối tiếc?

Tôi không nói gì.

Nắm tay Đoá Đoá bước vào thang máy.

“Mẹ ơi, người đó là ai?” – Đoá Đoá hỏi.

“Là người quen cũ thôi.”

“Ồ.”

Cửa thang máy khép lại.

Tôi nhìn vào gương.

Trang điểm nhẹ nhàng, ăn mặc tinh tế, thần sắc rạng ngời.

So với Lâm Trinh 10 năm trước, tiều tuỵ, bạc nhược –

Giờ tôi là một con người hoàn toàn khác.

Tối hôm đó, tôi đăng một dòng trạng thái trên WeChat:

Một bức ảnh chụp cùng Đoá Đoá tại trung tâm thương mại.

Chú thích:

“Cuối tuần của mẹ con mình – hạnh phúc nhân đôi.”

Rất nhiều người like và bình luận.

• Hà Vi: “Hai mẹ con đẹp quá!”

•
• Đồng nghiệp: “Sếp Lâm thật hạnh phúc!”

•
Và có một người lặng lẽ thả tim.

Trần Kiến Quốc.

Anh ta không bình luận, chỉ im lặng bấm ‘thích’.

Tôi nhìn thấy.

Không có cảm xúc gì cả.

Cũng như thấy một người xa lạ bấm like.

Có thể anh ta hối hận rồi.

Có thể muốn quay lại.

Nhưng thì sao?

Có những con đường, đã sai thì không thể quay đầu.

Tôi đặt điện thoại xuống, ôm lấy Đoá Đoá, nhìn ra ánh đèn đêm ngoài cửa sổ.

Thành phố sáng rực như một bầu trời sao.

“Mẹ ơi, con yêu mẹ.” – Đoá Đoá rúc vào lòng tôi.

“Mẹ cũng yêu con.”

Tôi hôn lên trán con gái.

Đây chính là cuộc sống tôi mong muốn:

Không lừa dối, không dối trá, không giả vờ nghèo khổ.

Chỉ có tôi và con gái, và một tương lai thuộc về hai mẹ con.

Tôi không cần ai nuôi mình.

Tôi có thể nuôi sống chính mình.

Đó là điều quý giá nhất mà 10 năm ấy đã dạy tôi.

HẾT