Rút máu của tôi ra, bán vào chợ đen.
“Nhưng con bé đó ngày càng lớn.” Người đàn ông nói, “Lớn rồi sẽ khó khống chế. Cô phải nghĩ cách lâu dài.”
“Tôi có cách.” Giọng Tưởng Tĩnh Y rất bình tĩnh, “Nó sắp lên cấp hai rồi, tôi đã tìm xong trường. Bác sĩ trường đó là người của tôi.”
Máu tôi như xông thẳng lên đầu.
Bác sĩ trường là người của bà ta.
Bà ta đang bố trí.
Từ năm tôi năm tuổi đến bây giờ, bà ta vẫn luôn bố trí.
“Còn đứa còn lại thì sao? Đứa song sinh ấy?” Người đàn ông hỏi.
“Dạng Dạng không được động vào.” Giọng Tưởng Tĩnh Y đột nhiên cứng lại, “Bên Hàn Tranh có thỏa thuận, Dạng Dạng là giới hạn cuối của anh ta. Động vào Dạng Dạng, anh ta sẽ trở mặt.”
Thỏa thuận.
Lại là thỏa thuận.
Kiếp trước, trong phòng chứa đồ, tôi từng nghe những lời tương tự.
Hàn Tranh chỉ đưa ra một yêu cầu, Dạng Dạng bắt buộc phải khỏe mạnh bình an.
Vậy đây chính là chân tướng.
Hàn Tranh biết.
Ông ta vẫn luôn biết Tưởng Tĩnh Y đang dùng máu của tôi làm gì.
Ông ta không phải người vô tội không biết chuyện, ông ta là đồng phạm.
Ông ta dùng máu của tôi đổi lấy sự bình an cho Hàn Dạng.
Máu của một đứa con gái, đổi lấy mạng của đứa con gái còn lại.
Trong mắt ông ta, cuộc giao dịch này rất công bằng.
“Được.” Có tiếng người đàn ông đứng dậy, ghế cọ trên sàn, “Tháng sau giờ cũ, tôi đến lấy hàng.”
Lấy hàng.
Thứ ông ta nói là máu của tôi.
Hàng.
Tôi ngồi xổm cạnh lỗ thông gió, móng tay bấm vào lòng bàn tay đến bật máu.
Nhưng tôi không khóc.
Hàn Hồi của kiếp trước sẽ khóc.
Hàn Hồi của kiếp này thì không.
Tôi lấy cuốn nhật ký dưới gối ra, mượn ánh trăng yếu ớt ngoài cửa sổ, ghi lại từng chữ vừa nghe được.
Ngày tháng, thời gian, nội dung cuộc nói chuyện, đặc điểm giọng nói của người đàn ông.
Sau đó tôi lật đến trang cuối của cuốn nhật ký, nơi kẹp tấm danh thiếp bác sĩ Cố đưa cho tôi.
Sắp rồi.
Đợi thêm chút nữa.
Đợi tôi thu thập đủ tất cả chứng cứ, đợi tôi tìm được hồ sơ của phòng khám tư kia, đợi tôi có thể chứng minh Tưởng Tĩnh Y không chỉ dùng máu của tôi để cứu bản thân, mà là buôn bán…
Đến lúc đó, dù tôi chỉ mới mười hai tuổi, cũng không ai có thể phớt lờ những chứng cứ này.
Tôi nhét nhật ký lại dưới gối, nằm xuống giường.
Trên trần nhà có một vết nứt. Ánh trăng chiếu qua khe cửa sổ, in vết nứt ấy như một vết sẹo màu bạc.
Giống những vết sẹo kim ở mặt trong cánh tay tôi.
Tôi nhắm mắt.
Từ ngày mai, tôi phải làm hai việc.
Thứ nhất, tìm địa chỉ của phòng khám tư kia. Lần trước ngồi xe, tôi nhớ được phương hướng đại khái, nhưng vị trí cụ thể cần xác nhận lại.
Thứ hai, làm rõ nội dung bản “thỏa thuận” giữa Hàn Tranh và Tưởng Tĩnh Y.
Nếu Hàn Tranh thật sự biết chuyện, vậy ông ta không phải đường lui của tôi.
Tôi không có đường lui.
Nhưng không sao.
Người không có đường lui, ngược lại sẽ đi nhanh nhất.
08
Mười bốn tuổi, học kỳ hai lớp tám.
Hai năm qua, tôi làm ba việc.
Việc thứ nhất: tôi tìm được phòng khám tư kia.
Nằm trong một con hẻm ở khu công nghiệp cũ phía tây thành phố, số nhà 117 đường Vĩnh An.
Không có biển hiệu, bên ngoài nhìn giống một nhà kho bỏ hoang, bên trong lại có đầy đủ thiết bị lấy máu và tủ bảo quản lạnh.
Tôi tìm ra bằng cách nào?
Mỗi lần Tưởng Tĩnh Y đưa tôi đi rút máu, bà ta đều bắt tôi nhắm mắt ngủ.
Nhưng sau năm mười hai tuổi, tôi học được cách vừa nhắm mắt vừa đếm số lần rẽ và số lần dừng đèn đỏ.
Sau ba lần, tôi khoanh vùng được phạm vi đại khái.
Sau đó nhân cuối tuần, tôi đạp xe tìm từng con hẻm.
Ngày tìm thấy, tôi đứng ở đầu hẻm chụp ba bức ảnh.
Dùng chiếc điện thoại cũ Hàn Dạng bỏ lại cho tôi, độ phân giải không cao, nhưng chụp rõ số nhà và người ra vào.
Việc thứ hai: tôi lấy được bản thỏa thuận giữa Hàn Tranh và Tưởng Tĩnh Y.
Không phải bản gốc, là ảnh chụp.
Trong phòng làm việc của Hàn Tranh có một két sắt, mật khẩu là sinh nhật của Hàn Dạng.
Tôi thử ba lần thì mở được.
Bản thỏa thuận rất ngắn, viết tay, chỉ có một trang.
Nội dung đại khái là: Tưởng Tĩnh Y đồng ý kết hôn với Hàn Tranh, điều kiện là Hàn Tranh gánh toàn bộ chi phí chữa bệnh của bà ta, đồng thời bảo đảm Hàn Dạng không bị bất kỳ tổn hại nào.
Đổi lại, Tưởng Tĩnh Y có thể “tự xử lý” các vấn đề y tế liên quan đến Hàn Hồi.
Tự xử lý.
Bốn chữ ấy đã phán án tử cho mạng tôi.
Hàn Tranh ký tên.
Ngày tháng là năm tôi và Hàn Dạng chào đời.
Khi chúng tôi còn chưa đầy tháng, ông ta đã ký thứ này.
Tôi chụp ảnh lại, đặt thỏa thuận về chỗ cũ, khóa két sắt lại.
Việc thứ ba: tôi liên lạc với chồng của bác sĩ Cố, Lục Diễn Thanh.
Bác sĩ Lục là bác sĩ trưởng khoa huyết học, rất có danh tiếng trong ngành.
Lúc tôi gọi điện cho ông ấy, ông ấy im lặng rất lâu.
“Cháu chính là đứa trẻ mà cô Cố vẫn luôn nhắc với chú?” Giọng ông ấy rất trầm ổn.
“Vâng.”
“Bây giờ cháu có an toàn không?”
“Tạm thời an toàn.”
“Trong tay cháu có chứng cứ gì?”
Tôi liệt kê tất cả mọi thứ: hồ sơ khám sức khỏe ba năm, ghi chép nhật ký, ảnh phòng khám, ảnh bản thỏa thuận, nội dung cuộc nói chuyện nghe lén qua lỗ thông gió.
Đầu dây bên kia yên lặng hơn mười giây.
“Đủ rồi.” Bác sĩ Lục nói, “Nhưng cháu còn cần thêm một thứ.”
