Một trăm nghìn tệ, không một tờ nào từng vào túi tôi.

Chúng nằm ngay ngắn trong khoản tiền đặt cọc căn nhà cưới của anh họ.

Tôi lại mở một đoạn video:

“Mợ nói trong cầu thang còn đưa thêm tiền mặt cho cháu. Toàn bộ quá trình cháu mở phong bì tối hôm ấy đều ở đây.”

“Từ đầu đến cuối trong phong bì chỉ có một nghìn tệ, không thiếu một đồng, toàn bộ đã được nạp vào thẻ của cậu.”

“Còn khoản tiền mặt khác mà mợ nói…”

“Trong video không có, dữ liệu ngân hàng không có, danh sách số sê-ri cũng không có.”

“Nó chỉ tồn tại trong lời mợ nói.”

Mợ há miệng, cổ họng phát ra những âm thanh khàn đặc nhưng không thể nói nổi một chữ.

Sau đó hai chân mợ mềm nhũn, ngồi phịch xuống chiếc ghế nhựa bên quầy thu phí.

Chưa đầy ba giây, mợ đột nhiên vùng dậy, lao tới trước xe lăn của cậu, ôm lấy chân cậu:

“Kiến Quân! Kiến Quân, chúng ta là vợ chồng ba mươi năm! Ông không thể đối xử với tôi như vậy! Tôi làm thế cũng vì muốn Chu Hạo lập gia đình…”

Cậu cúi đầu nhìn mợ thật lâu rồi nói:

“Buông tay.”

“Tôi đang bệnh, không có sức kéo bà. Tự đứng lên đi, chừa lại cho mình chút thể diện cuối cùng.”

Hai tay mợ từ từ buông ra.

Đêm hôm đó, đèn hành lang bệnh viện sáng suốt cả đêm.

Nhóm gia đình náo loạn rồi im lặng, im lặng rồi lại náo loạn.

Dì cả gửi một đoạn tin nhắn rất dài trong nhóm, câu cuối cùng là:

“Chúng ta nợ Vãn Vãn một lời giải thích.”

Phía sau là hàng loạt lời xin lỗi:

“Xin lỗi Vãn Vãn, là chúng ta hồ đồ.”

Tôi chỉ trả lời một câu:

“Cháu nhận lời xin lỗi. Sau này gặp chuyện, hãy xem biên lai trước rồi mới chọn bên.”

Sau đó tôi tắt nhóm.

Rạng sáng, cậu gọi tôi đến bên giường bệnh.

Cậu vừa làm xong một cuộc kiểm tra khẩn cấp, tinh thần đã khá hơn.

Cậu lấy từ dưới gối ra một tờ giấy đưa cho tôi.

Đó là một bản thỏa thuận viết tay.

“Đọc cho cậu nghe.”

Tôi mở ra.

Trên đó viết:

“Kể từ hôm nay, toàn bộ thu nhập đứng tên Chu Kiến Quân do bản thân tự quản lý, mọi khoản chi lớn của gia đình phải được hai bên cùng biết.”

“Khoản tiền 98.000 tệ do Vương Tú Liên tự ý sử dụng, Chu Hạo phải hoàn trả trong thời hạn ba tháng. Nếu không hoàn trả, sẽ xử lý theo pháp luật.”

“Chấm dứt hôn nhân, tài chính tách riêng.”

Không có lời tố cáo, cũng không có khóc lóc.

Một người đàn ông bị vợ quản tiền suốt nửa đời, đi đến bước này cuối cùng chỉ viết một câu:

“Tiền của tôi, tôi tự quản.”

Tôi đọc xong, cậu nhìn trần nhà hồi lâu rồi nói:

“Vãn Vãn, cậu xin lỗi.”

“Cậu đã tin nhầm người.”

Nước mắt tôi lập tức rơi xuống.

“Cậu, cháu sẽ chờ cậu ngoài phòng phẫu thuật. Cậu nhất định sẽ không sao.”

Câu nói ấy, kiếp trước tôi đã cầu xin trước bia mộ suốt một năm.

Cầu xin đến tận khi nhảy xuống từ tầng mười tám, tôi vẫn không thể chờ được.

Kiếp này, chính cậu đã trao nó lại cho tôi.

Ba ngày sau, Chu Hạo đến trả tiền.

Văn phòng bán hàng khấu trừ hai mươi nghìn tiền phạt do vi phạm thỏa thuận đặt cọc, bạn gái anh ta cũng chia tay. Anh ta phải chạy vạy khắp nơi mới gom được bảy mươi tám nghìn chuyển trả vào tài khoản của cậu.

Tôi nhìn khoản tiền được chuyển đến mà không nói gì.

Ngày cậu xuất viện, mợ cũng đến đón.

Nhìn thấy tôi, mợ chỉ hỏi một câu:

“Đều là người một nhà, cháu nhất định phải ép mợ vào đường cùng sao?”

“Bây giờ cậu cháu muốn ly hôn với mợ, cháu hài lòng chưa?”

Tôi không hiểu nổi mà nhìn mợ:

“Mợ, từ đầu đến cuối cháu chưa từng chủ động làm gì cả.”

“Sai lầm của mợ không phải do cháu gây ra!”

Mợ vừa mắng chửi vừa bỏ đi.

Chu Hạo vẫn nhìn tôi chằm chằm, ánh mắt đầy oán độc.

Tôi coi như không nhìn thấy.

Xã hội có pháp luật, anh ta cũng chẳng thể làm gì tôi.

Tối đó tôi về nhà bố mẹ ăn cơm, trên gương mặt họ đều hiện rõ niềm vui.

“Tốt quá, cuối cùng chuyện cũng giải quyết xong.”

“Sau này cuộc sống của cậu con sẽ dễ chịu hơn!”

Một năm sau, vào Tết Trung thu.

Cậu hồi phục rất tốt, đã có thể xuống dưới nhà đi dạo.

Tôi mang bánh trung thu đến thăm cậu.

Cậu đang ngồi trên ghế mây ngoài ban công phơi nắng.

Thấy tôi đến, cậu lấy từ trong áo ra tấm thẻ lương hưu đã mòn tròn các cạnh, giơ lên trước mặt tôi:

“Vãn Vãn, nhìn này, cậu biết tự đóng tiền điện rồi.”

Chúng tôi cùng bật cười.

Cười xong, cậu lấy một thứ từ ngăn kéo rồi đẩy đến trước mặt tôi.

Một chiếc túi nhựa ép kín, bên trong là một tờ biên lai thanh toán.

Số tiền tạm ứng: 1.000 tệ.

“Mợ cháu để lại trước khi đi. Ngày bà ấy chuyển ra ngoài, bà ấy để thứ này lại, nói rằng bà ấy có lỗi với cháu.”

Cậu dừng một chút:

“Bây giờ bà ấy làm thu ngân trong một siêu thị, ngày nào cũng đếm tiền, từng khoản từng khoản đều đếm rõ ngay trước mặt người ta.”

“Thật ra bà ấy biết mình sai rồi, muốn xin lỗi cháu nhưng mãi không tìm được cơ hội.”

Tôi cầm chiếc túi nhựa ấy, nhìn rất lâu.

Cuối cùng tôi lắc đầu:

“Không cần gặp nữa.”

Đêm một năm trước, chính tờ biên lai một nghìn tệ này đã tạo ra tiếng sấm đầu tiên trong nhóm gia đình.

Tất cả mọi người đều cho rằng một nghìn tệ trên biên lai chính là chứng cứ tôi đã tham chín mươi chín nghìn.

Chỉ có tôi biết, một nghìn tệ ấy chính là nước cờ đầu tiên giúp tôi lật ngược tất cả trong kiếp này.