Rồi anh ta dúi vào tay tôi một chiếc hộp nhỏ.

“Nè, mua bánh cho em. Giờ chắc em chưa ăn nổi đâu, mang về ăn sau vậy.”

Tôi liếc qua chiếc hộp trong suốt—là bánh xoài.

Cuối cùng, anh ta lấy luôn chìa khóa xe trong tay tôi:

“Đi thôi, anh đưa em về.”

Có thể vì men rượu còn đọng, đầu óc tôi hơi mơ màng.

Tôi bỗng nhớ lại ngày xưa khi mới quen Trần Húc, anh ta cũng như thế này.

Không biết dỗ ngọt, không biết nói lời hoa mỹ, chỉ biết cằn nhằn như bà cụ non.

Rồi lặng lẽ nhét vào tay tôi những món quà nho nhỏ mà tôi thích.

Sau đó, nắm tay tôi, đi dạo qua những con đường nhỏ.

Hồi ấy tôi từng nghĩ: Tiền có thể tự kiếm, nhưng một người thật lòng yêu thương mình… thì thật khó tìm.

Tôi không biết chúng tôi đã thay đổi từ lúc nào.

Nhưng có một sự thật rõ ràng đặt ngay trước mắt: Con người… rồi sẽ thay đổi.

Dù bây giờ anh ta có làm lại những điều ấy, tôi cũng hiểu rõ:

Tất cả chỉ là để dụ tôi quay về cái “nhà tù ngọt ngào” đó.

Để tôi lại tự nguyện làm con rối câm lặng, tiếp tục hy sinh mà không bao giờ được đáp lại.

Ngón tay tôi buông lỏng.

Chiếc hộp bánh “bốp” một tiếng rơi xuống đất.

Chiếc bánh bên trong vỡ vụn thành một đống.

Trong ánh mắt sững sờ của Trần Húc, tôi lấy lại chìa khóa xe.

Không nhìn anh ta lấy một cái, tôi đưa cho tài xế:

“Đến Hưng An Phủ giúp tôi.”

Tôi lên xe, chuẩn bị đóng cửa thì Trần Húc lao tới, kẹt tay vào khe cửa.

Anh ta hoảng loạn:

“Thư Diên, anh sai rồi, anh từng hỗn thật! Em… em có thể cho anh thêm một cơ hội không?”

“Chúng ta bên nhau tám năm trời, em nói bỏ là bỏ thật à?!”

Tôi giơ chân, đi guốc cao gót, chuẩn bị đạp tay anh ta ra.

“Thư Diên! Lạc Lạc hai ngày nay khóc suốt, cứ đòi mẹ. Nó bảo nó biết sai rồi… nó không nên nói những lời đó…”

“Là anh! Là anh dạy con nói mấy câu đó! Là anh sai! Nhưng con là đứa trẻ ngoan mà, Thư Diên… về nhìn con một chút thôi…”

Tôi duỗi chân thẳng, một phát đạp văng cánh tay anh ra ngoài.

Kéo cửa lại, mặt không đổi sắc.

“Bác tài, mình đi thôi.”

Chiếc xe từ từ rẽ vào đại lộ.

Tôi nhắm mắt lại. Đầu óc vẫn choáng vì rượu, nhưng trái tim thì… rất tỉnh táo.

Trần Lạc là một đứa trẻ rất thông minh.

Nếu nó không đồng ý với điều gì, nó sẽ không bao giờ nói ra.

Và tôi không tin một đứa trẻ bảy tuổi lại không hiểu ba chữ “mẹ xấu” nghĩa là gì.

Nếu nó nói ra.

Tức là nó đồng tình.

Mà nếu nó đồng tình… Tôi còn lý do gì để quay lại?

Một đứa trẻ không biết ơn, có nuôi nữa cũng chỉ là con sói trắng mắt thôi.

8.

Ba ngày sau, tôi nhận được bản ly hôn đã ký.

Khi Trần Húc rời đi, anh ta rõ ràng còn muốn nói gì đó.

Nhưng tôi không thèm nhìn, đóng cửa trước mặt anh ta.

Từ đó, tôi hoàn toàn tập trung vào công việc.

Năm tháng sau, trong một chuyến công tác.

Tôi vô tình gặp lại Trần Húc tại một nhà hàng.

Anh ta đang bưng bê khay thức ăn, vội vã len lỏi giữa các bàn.

Vẻ mặt bối rối, rõ ràng không theo kịp nhịp phục vụ.

Khi thấy tôi, anh ta khựng lại, suýt va vào khách.

Bị khách mắng té tát, anh ta chỉ biết cúi đầu xin lỗi rối rít.

Lúc anh ta ra ngoài hít thở, không biết từ bao giờ đã đứng phía sau tôi.

Thấy tôi nhìn lại, như bắt được cơ hội, anh ta tuôn ra một tràng:

“Lạc Lạc dạo gần đây bị nhà trường đề nghị nghỉ học, vì đánh nhau… Mấy đứa trẻ khác bảo nó ‘có mẹ sinh không có mẹ nuôi’…”

“Ba mẹ thì bệnh ngày càng nặng, thuốc uống ngày càng nhiều, anh nhớ không nổi, đưa nhầm thuốc, giờ ba đang cấp cứu, mẹ thì đi làm cùng anh để có thêm tiền…”

“Anh không có bằng cấp, không nơi nào nhận, nên phải đi bưng bê như thế này…”

Anh ta nói một hơi, cuối cùng thở dài nặng nề:

“Thư Diên… em nói đúng… Trước đây anh không quan tâm đến cảm nhận của em, không trân trọng sự hy sinh của em. Anh đúng là… một thằng khốn.”

“Không có em… thật sự… chúng anh sống không nổi.”

Tôi không đáp.

Khi đồng nghiệp bước ra gọi, tôi chỉ “ừ” một tiếng, rồi quay lưng rời đi.

Đồng nghiệp quay sang nhìn anh ta tò mò:

“Ai vậy? Nhìn theo chị nãy giờ như kiểu bị thất tình vậy á.”

Tôi mỉm cười nhã nhặn, đáp nhẹ nhàng:

“Không quen lắm. Chắc nhận nhầm người rồi.”