Áo khoác cashmere: Hai mươi bốn nghìn tệ.

Túi xách phiên bản giới hạn: Ba mươi sáu nghìn tệ.

Chiếc túi mới đeo trên xe hôm ấy: Bốn mươi hai nghìn tệ.

Có người còn tính toán:

Hứa Niệm mỗi tháng gửi về nhà bốn nghìn tệ.

Ba năm, tổng cộng một trăm bốn mươi bốn nghìn tệ.

Bên dưới là một bức ảnh đối chiếu.

Bên trái là túi xách của Hứa Dữu.

Bên phải là những dòng chữ trong sổ ghi chép của tôi:

“Học phí Dữu Dữu.”

“Sách nhạc Dữu Dữu.”

“Cô ta dùng mạng sống chị gái đổi lấy cả tủ túi xách.”

Bình luận này được đẩy lên vị trí đầu tiên.

Hứa Dữu hoàn toàn hoảng loạn.

Nó không dám ra ngoài, không dám bật điện thoại, co ro trong phòng suốt hai ngày không xuống lầu.

Đêm thứ ba, cuối cùng nó nhớ ra một thứ.

Chiếc hộp gỗ hồng mộc.

Tôi theo nó xuống lầu.

Phòng khách không bật đèn.

Nó dùng ánh sáng điện thoại lần đến bàn trà, mở phắt nắp hộp.

Giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà vẫn còn.

Nhưng bản hợp đồng chuyển nhượng cổ phần đã biến mất.

Hứa Dữu sững người, quỳ xuống lục tung chiếc hộp, rồi tìm cả dưới bàn trà và trong các khe ghế sofa.

Năm phần trăm cổ phần ấy là đường lui cuối cùng của nó.

Chỉ cần có được số cổ phần này, dù bị đuổi học hay bị cư dân mạng chỉ trích, nó vẫn là cô hai nhà họ Hứa, vẫn có thể sống không thiếu thứ gì.

“Đừng tìm nữa.”

Đèn đột nhiên bật sáng.

Bố đang ngồi bên bàn ăn, trước mặt là một tách trà đã nguội.

Mẹ đứng sau lưng ông.

Hứa Dữu giật mình run rẩy, vội nặn ra nụ cười đứng dậy.

“Bố, con chỉ xem thử thôi… Tài liệu đó là thứ bố đã hứa cho con…”

“Bố hứa sao?”

Bố lấy từ trong túi ra một tờ giấy, trải lên bàn.

Chính là bản hợp đồng chuyển nhượng cổ phần.

Ở mục người nhận, tên “Hứa Niệm” đã bị gạch bỏ, bên cạnh là hai chữ “Hứa Dữu” do chính tay ông viết.

“Nét gạch này là do bố gạch.”

Ông cầm tờ giấy lên, nhìn chằm chằm nét bút ấy.

“Hôm đó con khóc lóc hỏi bố, một người giở trò dựa vào đâu được nhận năm phần trăm cổ phần.”

“Bố đã tin, nên gạch tên chị con đi.”

“Lúc ấy, nó đã chết mười hai ngày rồi.”

Bàn tay bố rất vững.

Ngay trước mặt Hứa Dữu, ông xé bản hợp đồng thành hai nửa.

Gấp lại.

Rồi tiếp tục xé.

Những mảnh giấy lần lượt rơi xuống mặt bàn, rơi vào tách trà nguội.

Hứa Dữu hét lên, nhào tới giành lấy.

Nhưng trong tay nó chỉ còn một nắm giấy vụn.

“Bố! Đó là của con! Bố từng nói sẽ cho con chỗ dựa mà!”

“Cho con chỗ dựa?”

Bố nhìn nó, đôi mắt đỏ ngầu đến đáng sợ.

“Chị con cần hai nghìn tệ để nhập viện, con không trả lời lấy một chữ.”

“Bây giờ con còn đòi bố năm phần trăm cổ phần?”

Hứa Dữu nắm chặt đống giấy vụn, quỳ dưới đất khóc nức nở.

Lần này, nó khóc chẳng đẹp đẽ chút nào.

Mẹ đứng sau lưng bố, từ đầu đến cuối không lên tiếng.

Đợi Hứa Dữu khóc đủ, bà mới bước tới đóng chiếc hộp gỗ lại, ôm vào lòng.

“Căn nhà này cũng không cho con.”

“Đây là của chị con.”

Nhưng căn nhà đối diện cổng phía đông Đại học Kinh Hoa ấy, tôi chưa từng được ở dù chỉ một ngày.

Tôi lơ lửng dưới đèn chùm, nhìn đống giấy vụn trên bàn.

Cuối cùng nét gạch ấy cũng bị xé nát.

Nhưng vết thương mà nó để lại trong lòng tôi thì không thể xóa đi.

Giá cổ phiếu Tập đoàn Hứa thị liên tục giảm trong bảy ngày.

Sáng ngày thứ bảy, hội đồng quản trị triệu tập cuộc họp khẩn cấp.

Bố đi một mình.

Ông mặc chiếc áo khoác mà hôm đến phòng trọ đã vội đến mức quên mặc, ngồi ở vị trí đầu bàn họp dài.

Ông đã ngồi ở vị trí ấy suốt hai mươi năm.

Trong phòng họp, không ai nhìn ông.

Người chủ trì là Chủ tịch Châu, cổ đông lớn thứ hai của tập đoàn, cũng là người từng cùng bố gây dựng sự nghiệp từ hai bàn tay trắng.

“Chấn Hoa, giá cổ phiếu đã giảm một nửa. Bốn ngân hàng yêu cầu thu hồi khoản vay trước hạn, mười một đối tác gửi thông báo chấm dứt hợp đồng.”

“Dự án lớn ở nước ngoài, tối qua đối phương đã chính thức thông báo không hợp tác nữa.”

“Lý do thì tự anh xem đi.”

Ông ấy đẩy tới một tờ giấy in.

Lời của đối phương được dịch ra chỉ có một câu:

“Chúng tôi không hợp tác với một công ty đem con gái ruột của mình ra làm vật thí nghiệm.”

Bố nhìn chằm chằm câu ấy, rất lâu không cử động.

“Bỏ phiếu đi.”

Chủ tịch Châu lên tiếng.

Đề xuất bãi nhiệm chức vụ chủ tịch hội đồng quản trị được thông qua với toàn bộ phiếu tán thành.

Ngay cả chú ba cũng bỏ phiếu đồng ý.

Ông ta vừa bị đình chỉ chức vụ, bỏ phiếu xong còn cười lạnh với bố.

Bố không tranh cãi.

Ông đứng dậy, tháo bảng tên chủ tịch trước ngực, đặt lên bàn.

Khi bước ra khỏi phòng họp, hai bên hành lang đứng đầy nhân viên.

Không một ai chào hỏi ông.

Màn hình điện tử trong đại sảnh vẫn đang phát đi phát lại video quảng bá ngày tập đoàn niêm yết.

“Tập đoàn Hứa thị, lấy chữ tín làm nền tảng, lấy đạo hiếu truyền đời.”

Bố đứng dưới màn hình ấy rất lâu.

Lấy đạo hiếu truyền đời.

Bốn chữ này là chính tay ông quyết định.

Tôi lơ lửng trước màn hình điện tử, nhìn người đàn ông hăng hái nâng ly champagne trong video.

Đêm hôm ấy, tôi đang ho ra máu suốt cả đêm trong phòng trọ.

Ông bước ra khỏi tòa nhà.

Đám phóng viên lập tức ùa tới, micro gần như chọc thẳng vào mặt ông.

“Ông Hứa, ông thử thách con gái suốt ba năm, bây giờ có hối hận không?”