Một tuần sau, tôi men theo con đường nhỏ đi lên.

Trên bia mộ của Phó Cảnh chỉ khắc vỏn vẹn một cái tên.

Tôi khom người xuống, đặt một bó cúc trắng.

Có một cơn gió thoảng qua.

Tựa như một tiếng thở dài nhỏ đến mức không thể nghe thấy.