Tôi rút điện thoại mình ra, từ danh bạ tìm đến số tôi đã lưu hơn mười năm nhưng gần như chưa từng gọi.

Điện thoại kết nối.

“A lô?” Đầu dây bên kia truyền đến giọng nói già nua nhưng đầy khí lực.

Tôi đứng thẳng người, như thể lại trở về đơn vị.

“Báo cáo thủ trưởng cũ, tôi là Giang Dương.”

Từ Tuệ nghe đến ba chữ “thủ trưởng cũ”, thân thể rõ ràng run lên, khí thế lập tức yếu đi một nửa.

“Giang Dương? Ồ, là cậu nhóc đó à. Sao thế? Có chuyện gì?”

Tôi không thêm mắm thêm muối, cũng không kích động, dùng giọng bình tĩnh và ngắn gọn nhất kể lại toàn bộ sự việc.

Từ dòng phụ chú ở ngân hàng, đến chân tướng khoản vay, đến thương tật của Chu Vệ Quốc, rồi tất cả những gì trong chiếc rương sắt này.

Đầu dây bên kia là một khoảng lặng dài.

Tôi thậm chí có thể nghe thấy tiếng thở nặng nề vì tức giận của thủ trưởng cũ.

Đủ nửa phút trôi qua, giọng ông mới vang lên lần nữa, từng chữ đều mang theo lôi đình phẫn nộ.

“Gửi địa chỉ cho tôi.”

“Giang Dương, cậu giữ vững ở đó. Giữ lấy chút tôn nghiêm cuối cùng của một anh hùng chiến đấu.”

“Trước khi tôi đến, không ai được phép động vào người lính tôi từng dẫn dắt!”

Tôi cúp máy, gửi định vị qua.

Sau đó tôi ngẩng đầu, nhìn Từ Tuệ đã mặt xám như tro.

“Bà không phải muốn chờ ‘pháp luật’ sao?”

“Đừng vội, ‘pháp luật’ bà chờ, sắp tới rồi.”

09

Chưa đầy nửa tiếng sau, dưới lầu vang lên tiếng phanh xe gấp gáp.

Không phải xe cảnh sát. Âm thanh đó tôi quá quen — là xe việt dã quân dụng.

Mặt Từ Tuệ hoàn toàn trắng bệch.

Bà ta mềm nhũn dựa vào tường, đứng cũng không vững nữa.

Rất nhanh, tiếng bước chân trầm ổn, mạnh mẽ từ cầu thang truyền đến, càng lúc càng gần.

Cửa không đóng.

Một ông lão tóc bạc trắng nhưng tinh thần quắc thước, mặc thường phục nhưng lưng thẳng tắp, xuất hiện ở cửa.

Chính là thủ trưởng cũ năm xưa của chúng tôi.

Sau lưng ông còn có một chiến sĩ cảnh vệ trẻ, cùng hai vị lãnh đạo mặc đồng phục ban chỉ huy quân sự địa phương.

Thủ trưởng cũ vừa bước vào, ánh mắt liền quét một vòng.

Khi ông nhìn thấy Chu Vệ Quốc đang tựa vào góc tường, hình dung tiều tụy, mọi phẫn nộ trong ông lập tức hóa thành đau lòng.

Ông bước nhanh đến trước mặt Chu Vệ Quốc, không nói gì, chỉ trịnh trọng giơ tay, chào một cái quân lễ tiêu chuẩn.

“Vệ Quốc, tôi đến muộn rồi.”

Chu Vệ Quốc nhìn thủ trưởng cũ, môi run rẩy, nước mắt giàn giụa.

Anh muốn đáp lễ, nhưng bàn tay tàn phế ấy, thế nào cũng không nhấc lên nổi.

Cảnh tượng ấy khiến tất cả những người có mặt đều đỏ hoe mắt.

Tôi bước lên, lần lượt trao những lá thư, tấm ảnh và tấm huân chương tôi ôm trong lòng cho thủ trưởng cũ.

Ông nhận lấy, từng tờ một xem, từng bức một đọc.

Sắc mặt ông theo từng trang giấy lật qua mà dần dần trầm xuống.

Cuối cùng, ông đột ngột đập mạnh xấp thư xuống bàn bên cạnh, phát ra một tiếng vang lớn.

Cả căn phòng như chấn động theo.

Ông xoay phắt người lại, ánh mắt như điện, nhìn thẳng vào Từ Tuệ đang mềm nhũn dưới đất.

“Từ Tuệ!”

Ông gọi cả họ lẫn tên, giọng không lớn, nhưng nặng tựa ngàn cân.

“Tôi hỏi cô!”

“Tiền trợ cấp mà anh hùng dùng mạng đổi lấy, cô đem đi đánh mạt chược rồi sao?”

“Huân chương công lao nhuốm máu anh hùng, cô khóa dưới gầm giường như sắt vụn sao?”

“Anh ấy bảo vệ Tổ quốc, mang thương tật suốt đời, không thể tự lo sinh hoạt, cô đối xử với anh ấy như vậy đó hả?!”

“Ngược đãi! Giam cầm! Chiếm đoạt tài sản của quân nhân! Lương tâm cô làm bằng gì!”

Câu câu đâm thẳng vào tim.

Mỗi một lời, đều như một nhát búa nặng nề nện thẳng vào ngực Từ Tuệ.

Phòng tuyến tâm lý của bà ta, trước uy quyền tuyệt đối và chứng cứ sắt thép như núi kia, hoàn toàn sụp đổ.

Bà ta bắt đầu lắp bắp biện bạch.

“Không phải… tôi không có… tôi một mình chăm sóc anh ấy rất vất vả… anh ấy vốn dĩ là gánh nặng…”

“Im miệng!”

Thủ trưởng cũ quát lớn, cắt ngang lời bà ta.