“Có mang theo bằng chứng không?”

Thẩm Thanh Hòa đưa bản sao qua.

Bản gốc đã được niêm phong.

Sắc mặt Chu Khải Minh sầm xuống đáng sợ.

Anh ta rít lên: “Lâm Vãn, em thật sự muốn tống mẹ anh vào tù sao?”

Tôi nhìn anh ta: “Là tự bà ta đi đến bước đường này.”

“Mẹ anh sáu mươi tuổi rồi!”

“Tôi vừa mới từ phòng cấp cứu ra.”

Anh ta nín lặng.

Lúc lấy lời khai, do tôi không thể ngồi lâu, cảnh sát sắp xếp lấy lời khai ngay tại bệnh viện.

Tôi kể lại toàn bộ sự việc từ ngày sinh đến hôm nay.

Khi nhắc đến đoạn Trịnh Quế Lan ấn tờ giấy báo nguy kịch lên chăn tôi, mẹ tôi ở bên cạnh khóc run rẩy.

Cảnh sát hỏi rất chi tiết.

“Bản gốc giấy báo nguy kịch đang ở đâu?”

“Lúc đó cô có ý thức không?”

“Bên kia có tuyên bố rõ ràng là không ký thì không cho gặp con không?”

“Lúc đứa trẻ bị đưa ra khỏi khu vực bệnh phòng, cô có đồng ý không?”

Mỗi câu hỏi đều như đẩy tôi trở lại giường bệnh ngày hôm đó.

Tôi lại nhìn thấy trần nhà trắng toát, nhìn thấy bàn tay sơn móng đỏ của Trịnh Quế Lan, nhìn thấy tin nhắn “Giống anh không” của Hứa Nhu trên màn hình điện thoại của Chu Khải Minh.

Vết mổ lại nhói lên, sau lưng rịn mồ hôi lạnh.

Thẩm Thanh Hòa không trả lời thay tôi.

Cậu ấy chỉ đưa cốc nước đến tận tay tôi, đợi tôi bình tĩnh lại.

Tôi hiểu ý cậu ấy.

Có những lời, bắt buộc phải do chính miệng tôi nói ra.

“Tôi không đồng ý.” Tôi nghe thấy giọng mình rất nhẹ, nhưng rành rọt, “Ngay từ đầu, tôi đã không đồng ý.”

Viên cảnh sát dừng bút, nhìn tôi một cái.

“Cô cứ từ từ nói.”

Thế là tôi bóc tách ba chữ “không tự nguyện” ra.

Tôi nói mình vừa rời phòng cấp cứu, đến việc ngồi dậy cũng khó khăn.

Tôi kể họ lấy giấy báo nguy kịch ra dọa tôi, bảo tôi sắp chết, bảo đứa bé sau này sẽ thuộc về nhà họ Chu.

Tôi kể Chu Khải Minh nắm tay tôi, kề sát tai nhắc tôi đứa bé vẫn chưa làm thủ tục.

Tôi kể Trịnh Quế Lan nhắc đến Hứa Nhu, bảo người phụ nữ đó sau này sẽ vào cửa, sẽ làm một người mẹ khỏe mạnh cho con tôi.

Khi những lời này tuôn ra, mẹ tôi càng khóc dữ dội hơn.

Nhưng tôi lại trở nên bình tĩnh.

Hóa ra khi tổn thương được nói ra trọn vẹn, nó sẽ không còn là một cục máu bẩn nghẹn ứ trong ngực nữa.

Nó biến thành con chữ, biến thành lời khai, biến thành sự thật có thể bị truy hỏi, được xác minh và lưu giữ lại.

Bố tôi nãy giờ vẫn im lặng.

Cho đến khi cảnh sát hỏi ông có bổ sung gì không.

Ông rút tờ biên lai cũ từ trong túi ra, rồi lại lấy thêm lịch sử cuộc gọi tối qua mẹ tôi nhận được từ Trịnh Quế Lan.

“Bà ta lừa chúng tôi là con gái tôi đang nguy kịch, bảo chúng tôi đừng đến bệnh viện. Nếu chúng tôi tin lời, thì cả đứa bé lẫn căn nhà đều bị họ cướp trắng rồi.”

Ông nói rất chậm rãi.

“Đồng chí cảnh sát, con gái tôi suýt nữa thì bỏ mạng trên bàn mổ. Chúng tôi chỉ muốn nó được sống, và đứa con được ở bên cạnh nó thôi.”

Mẹ tôi cũng bổ sung thêm.

Bà kể tối qua khi nhận điện thoại, Trịnh Quế Lan khóc lóc trước, rồi mới khuyên bà đừng vội đến.

“Bà ta bảo bệnh viện có người nhà họ Chu là đủ rồi, bảo nếu con gái tôi thật sự có mệnh hệ gì, đứa bé còn nhỏ, không thể để hai bên ông bà giành giật, cứ để nhà họ Chu nuôi trước. Bà ta còn bảo tiền vay thế chấp nhà là do nhà họ Chu trả, bảo chúng tôi đừng mang chuyện tiền nong ra nói lúc này.”

Mẹ tôi kể đến đây, đưa tay quệt nước mắt.

“Lúc đó tôi sợ ngây người, chỉ cầu mong con gái mình đừng chết. Bây giờ nghĩ lại, từng câu từng chữ của bà ta đều là để chặn đường chúng tôi.”

Cảnh sát ghi lại toàn bộ thời gian, số điện thoại và nội dung cuộc gọi.

Trịnh Quế Lan ngồi ở đầu hành lang bên kia, vẫn đang cự cãi với một viên cảnh sát khác.

“Tôi dọa nó bao giờ? Tôi là đang suy nghĩ cho nhà nó đấy chứ! Nhà đẻ nó mà kéo đến, chắc chắn sẽ làm ầm lên, thì sản phụ nghỉ ngơi kiểu gì?”

Bà ta nói một cách đầy lý lẽ.