Tiếng còi cảnh sát dần xa.
Trong hành lang, nhà họ Cố như thể bị rút hết sinh khí.
Người ngồi, người đứng, ánh mắt thất thần, như vừa sống sót sau một vụ đắm tàu.
Chỉ trừ một người.
Bác sĩ Trần.
Ngoài 50, đeo kính gọng vàng, là phó trưởng khoa huyết học — cũng chính là người được phân công làm phẫu thuật chính ca ghép tủy hôm nay… hoặc là đã từng.
Lúc này ông ta đang lén lút lùi về phía thang máy, túi áo blouse trắng lộ ra một nửa điện thoại, màn hình vẫn sáng — là lịch sử cuộc gọi.
Cuộc gọi gần nhất: gọi cho Cố Trạch Ngôn, cách đây một tiếng.
Tôi bước tới, chặn trước mặt ông ta.
“Bác sĩ Trần,” tôi hỏi, “ca phẫu thuật đó, còn làm không?”
Ông ta giật mình ngẩng đầu.
Ánh mắt sau gọng kính ánh lên vẻ hoảng loạn:
“Cô… cô Lâm… tình hình hiện tại… ca phẫu thuật chắc chắn phải hoãn lại rồi…”
“Sao lại hoãn?” Tôi cố ý nâng cao giọng, đủ để tất cả đều nghe thấy.
“Tô Nhược bị HIV, có ảnh hưởng đến hiệu quả ghép tủy không?”
Cả hành lang bỗng nhiên im phăng phắc.
Tất cả mọi người quay đầu lại.
Trán bác sĩ Trần rịn mồ hôi:
“Chuyện này… trong y học thì khá phức tạp…”
“Không phức tạp.” Tôi ngắt lời.
“Chương 3, Điều 7 trong ‘Quy chuẩn cấy ghép tủy của Ngân hàng tủy Trung Hoa’:
Người nhiễm HIV và bệnh nhân AIDS bị cấm tuyệt đối tham gia hiến tủy hoặc nhận tủy.”
Tôi lấy điện thoại ra, mở đúng trang tài liệu đã lưu sẵn, đưa màn hình cho mọi người cùng nhìn.
Chữ đậm đen, rõ ràng, không thể chối cãi.
Ba của Cố Trạch Ngôn là người phản ứng đầu tiên:
“Ý con là… Tô Nhược vốn dĩ không thể ghép tủy sao?”
“Đúng vậy.” Tôi gật đầu,
“Về mặt y học, hệ miễn dịch của bệnh nhân AIDS đã sụp đổ hoàn toàn.
Tủy khỏe mạnh được ghép vào sẽ lập tức bị đào thải. Tỷ lệ thành công bằng không.
Chưa kể trong quá trình ghép phải dùng liều lớn thuốc ức chế miễn dịch — sẽ khiến bệnh tình tiến triển cực nhanh.
Nói cách khác: ghép tủy cho cô ta, chẳng khác nào… giết người trực tiếp.”
Hành lang vang lên hàng loạt tiếng hít vào lạnh sống lưng.
Dì ba run giọng:
“Vậy… tại sao vẫn sắp xếp phẫu thuật?”
Tôi quay sang nhìn bác sĩ Trần.
Mặt ông ta trắng bệch, môi run lẩy bẩy.
“Vì tiền.” Tôi đáp.
“Cấy ghép tủy từ người khác — chi phí khởi điểm là tám trăm nghìn.
Nếu thêm các mục ‘dịch vụ nhanh’, ‘ưu tiên’, ‘thuốc nhập’, tổng cộng dễ dàng hơn một triệu.
Mà để thể hiện ‘chân tình’, Cố Trạch Ngôn đã ký gói tự chi trả toàn bộ.”
Tôi mở tiếp một file khác — giấy đồng ý phẫu thuật do chính Cố Trạch Ngôn ký, bên dưới là hàng loạt hạng mục thu phí chi chít.
“Số tiền này,” tôi nói rõ từng chữ,
“sẽ chảy vào tài khoản bệnh viện, rồi được ‘rút ra hợp lý’ bởi một vài người.”
Chân bác sĩ Trần khuỵu xuống, phải vịn tường.
Bố tôi xông đến, giật lấy điện thoại, mắt dán chặt vào từng con số.
Ông làm kinh doanh cả đời, quá rõ kiểu thao túng này.
“Cố Trạch Ngôn…” Giọng ông run run,
“Hắn bảo Tô Nhược bị ung thư máu giai đoạn cuối, phải ghép tủy…
Chúng ta còn gom lại được 500 triệu để hỗ trợ…”
“Không phải lừa riêng mọi người.” Tôi sửa lại.
“Mà lừa tất cả. Kể cả bản thân hắn.”
Tôi bước đến trước mặt bác sĩ Trần:
“Bác sĩ Trần, ba tháng trước, con trai ông nợ hơn ba triệu ở Macau đúng không?”
Mắt ông ta mở to, con ngươi co lại.
“Chủ nợ nói nếu không trả sẽ chặt chân.
Cố Trạch Ngôn xuất hiện, nói có thể giúp ông xóa nợ — chỉ cần ông ‘hợp tác’ diễn một vở kịch.”
Tôi ngừng một nhịp:
“Một vở kịch cần rút cạn tủy sống của tôi.”
Bác sĩ Trần mở miệng, nhưng không phát ra âm thanh nào.
Tôi tiếp tục:
“Nhưng ông không biết — anh ta căn bản không định trả tiền thật.
Chiếc chi phiếu ba triệu hắn đưa cho ông là chi phiếu khống.
Đợi phẫu thuật xong, tôi chết rồi, hắn sẽ lập tức báo cảnh sát tố cáo ông lừa đảo y tế, hành nghề trái phép — vì ông biết rõ bệnh nhân không đủ điều kiện mà vẫn cố phẫu thuật.”
“Lúc đó, ông chẳng những không lấy được tiền — mà còn phải đi tù.”
Sắc mặt bác sĩ Trần hoàn toàn trắng bệch.
Ông ta như mất xương, ngồi thụp xuống chân tường.
Cả hành lang rơi vào im lặng khủng khiếp.
Chỉ còn tiếng thở — thô ráp, dồn dập, tuyệt vọng.
Ba của Cố Trạch Ngôn là người đầu tiên bùng nổ:
“Gọi cảnh sát! Bắt lão này luôn!”
“Con gọi rồi.” Tôi bình thản,
“Ngay trước khi gửi bệnh án vào nhóm gia tộc, con đã gửi chứng cứ bác sĩ Trần nhận hối lộ đến Sở Y tế và Công an.”
Vừa dứt lời, thang máy lại mở.
Lần này bước ra là người mặc đồng phục xanh đậm —
Thanh tra Sở Y tế, và đội điều tra kinh tế của công an.
Bác sĩ Trần nhìn thấy họ, gục hẳn.
Khi bị áp giải, ông ta gào lên với tôi:
“Cô biết từ trước! Cô cố ý gài bẫy tôi!”
“Đúng.” Tôi thản nhiên,
“Nhưng điều kiện tiên quyết — là ông tự nhảy vào.”
Khi bị dẫn đi, ông ta vẫn lẩm bẩm:
“Chi phiếu khống…
Hắn dám đưa tôi chi phiếu khống…”
Hành lang lại chìm vào yên lặng.
Nhưng lần này, không còn sợ hãi hay tức giận, mà là choáng váng và nhẹ nhõm khi may mắn thoát hiểm.
Mẹ Cố Trạch Ngôn thì thào:
“Nếu chúng ta không phát hiện ra…
Tủy của con bé sẽ bị hút cạn…
