Một cơn giông bão trăm năm có một đã làm tê liệt toàn bộ giao thông của thành phố.

Nhà hát đóng cửa, tôi không có ô và cũng không gọi được xe, chỉ có thể lê bước trên đôi giày cao gót, khập khiễng đi về phía đường lớn.

Điện thoại reo, là Giang Hoài An gọi đến.

Anh ấy hỏi với giọng thiếu kiên nhẫn: “Em đang ở đâu? Một người phụ nữ đã có chồng mà gần sáng rồi còn chưa về nhà.

Sự im lặng của tôi chỉ càng làm anh thêm bực.

“Em câm rồi à?”

Tôi nói mình đang ở Nhà hát kịch tỉnh.

Nhắc đến việc tôi đang ở Nhà hát kịch tỉnh, Giang Hoài An cuối cùng cũng nhớ ra cuộc hẹn với tôi. Im lặng vài giây, anh ta lạnh lùng nói, “Gửi định vị, anh qua đó ngay.”

Ban đầu tôi không định để anh ta đến đón, nhưng có người vô tình va vào tôi, tôi ngã sõng soài xuống đất, mắt cá chân trái sưng lên, không thể đi xa hơn được nữa.

Một tiếng hai mươi ba phút sau khi gửi định vị, trong cơn mưa bão dữ dội, tôi co ro trong tình trạng thảm hại. Trước khi điện thoại hết pin, tôi kiểm tra lần cuối hộp thoại với anh ta. Giang Hoài An không chỉ không đến mà còn không để lại bất kỳ tin nhắn nào.

Cuối cùng, một tài xế tốt bụng đã đưa tôi đến một khách sạn gần đó.

Khi vào khách sạn và cắm sạc điện thoại, theo thói quen tôi mở trang cá nhân của Dư Dao. Nửa tiếng trước, cô ấy đã đăng một bài viết mới: [Cúp điện thì sao, dù sao cũng có hiệp sĩ hộ tống công chúa về lâu đài.]

Kèm theo là bức ảnh bố cô ấy và Giang Hoài An ngồi uống trà cùng nhau.

Tôi xóa và chặn Dư Dao. Sau một lúc suy nghĩ, tôi cũng làm điều tương tự với Giang Hoài An.

Suốt sáu năm kết hôn, dù cãi vã hay chiến tranh lạnh thế nào, tôi cũng chưa từng xóa Giang Hoài An.

Nhưng lần này, tôi thực sự mệt mỏi.

Hôm sau là thứ hai.

Tôi từ khách sạn đến công ty, vừa ngồi vào chỗ thì sếp nhìn tôi với vẻ kỳ lạ: “Phòng nhân sự vừa nói với tôi là hôm nay cô xin nghỉ ốm.”

Giang Hoài An là phó tổng của công ty, anh ấy đích thân chỉ định cho tôi nghỉ, nên phòng nhân sự dĩ nhiên không dám thắc mắc.

Tôi khẽ cười và nói mình không bị bệnh.

Đến giờ nghỉ trưa, khi tôi đang pha cà phê trong phòng trà, Giang Hoài An bất ngờ xuất hiện.

Người đàn ông này luôn làm việc ở tầng trên cùng, chẳng bao giờ hạ mình xuống đây tìm tôi.

Nhưng hôm nay, anh ấy lại đến, mang theo vẻ mặt lạnh lùng.

“Cả đêm không về, vui lắm đúng không?”

“Em biết tính anh rồi, nếu còn lần nữa…”

Tôi ngắt lời anh, trả lời hờ hững: “Yên tâm, sẽ không có lần sau đâu.”

Tôi và anh ấy sắp ly hôn, mọi chuyện rồi sẽ rõ ràng, sao có thể có “lần sau” nữa chứ?

Giang Hoài An nhìn tôi với vẻ ngạc nhiên, anh ấy có chút đơ ra. Anh không ngờ tôi không thèm hỏi xem tối qua anh đã đi đâu.

Sau khi pha xong cà phê, Giang Hoài An nhăn mặt giật lấy, uống một ngụm rồi chê dở, đổ sạch cốc cà phê.

“Chiều tan làm xuống bãi đỗ xe, anh đưa em đi ăn.”

Tôi biết đó là cách anh bù đắp cho việc thất hứa hôm qua. Trùng hợp, tôi cũng có chuyện cần nói, nên tôi đồng ý.

Khi quay lại chỗ ngồi, tôi thấy đồng nghiệp để trà sữa và bánh ngọt trên bàn, kèm theo mảnh giấy chúc mừng sinh nhật: [Chúc Niệm Niệm sinh nhật vui vẻ.]

Tôi lặng lẽ quay mặt đi, lau nước mắt không biết bao nhiêu lần.

Uống trà sữa, ăn bánh ngọt, tôi làm việc chăm chỉ đến giờ tan ca, rồi theo chỉ dẫn của Giang Hoài An xuống bãi đỗ xe.

Nhưng vừa lúc tôi thấy anh, anh ta đã nổ máy và lái xe thẳng qua mặt tôi mà đi.

Trong xe, Giang Hoài An thậm chí không nhìn tôi lấy một lần. Anh chỉ gọi điện thoại, nói rằng có tiệc đột xuất và bảo tôi đến nhà hàng đợi trước.

Khi đến nhà hàng, vừa ngồi xuống, tôi không như thường lệ mà gọi ngay nhân viên, đặt món bít tết rượu vang yêu thích.

Giang Hoài An luôn bận rộn, từ khi ở bên anh ta, tôi đã dần quen với việc chờ đợi. Căn bệnh đau dạ dày mãn tính của tôi cũng là do chờ đợi từng ngày từng tháng mà ra.

Món bít tết rượu vang ở đây rất ngon, tôi ăn liền hai phần to, cảm thấy vô cùng thỏa mãn. Ngay cả khi Giang Hoài An lại cho tôi “leo cây,” tôi cũng không còn quá giận.

Lúc nửa đêm, Giang Hoài An về nhà. Anh ta phát hiện ra đèn ở sảnh và phòng khách đều tắt.

Suốt sáu năm hôn nhân, bất kể anh ta ra ngoài uống rượu hay có tiệc tùng muộn đến đâu, tôi đều chuẩn bị sẵn thuốc giải rượu và cuộn mình trên ghế sofa, mơ màng chờ anh ta về.

Giang Hoài An không thích tôi làm vậy, nên anh ta thường xuyên qua đêm không về, rồi cười nhạo tôi với đôi mắt thâm quầng vì lo lắng, nói rằng tôi trông còn già hơn cả cô của anh ấy.

“Em không khỏe à?”

Vừa bước vào phòng, Giang Hoài An đưa tay lên định chạm vào trán tôi để kiểm tra.

Tôi né tay anh một cách nhẹ nhàng, khẽ nhíu mày: “Muộn rồi, anh mau đi tắm đi.”

Mùi rượu trên người anh ta làm tôi thấy khó chịu.

Giang Hoài An ngồi xuống bên cạnh, nheo mắt nhìn vào điện thoại, thấy không có cuộc gọi nhỡ nào. Anh ta ngạc nhiên: “Lạ thật, bình thường em hay nhắn tin nhắc anh đừng uống nhiều, nhớ thuê tài xế mà.”

Anh hắng giọng, nói với tôi: “Buổi tiệc hôm nay thật sự không thể từ chối được. Ngày mai anh nhất định sẽ cùng em đi ăn, vậy em hài lòng rồi chứ?”

Tôi chớp mắt: “Không cần đâu, anh cứ bận việc của anh đi.”

Đó là lời thật lòng từ trái tim tôi, nhưng đáp lại là tiếng cười lạnh lùng, đầy mỉa mai của Giang Hoài An: “Cho em chút màu là muốn mở cả cửa hàng nhuộm rồi phải không? Gần đây anh thật sự rất bận, không có thời gian để theo em làm loạn đâu.”

Điện thoại báo có email mới, tôi lập tức mở ra xem, chẳng nghĩ ngợi gì, khẽ nói: “Bận rộn đến mức nào mà vẫn có thời gian xem phim, thưởng trà, thật là biết quản lý thời gian đấy nhỉ?”

Nghe vậy, gương mặt điển trai của Giang Hoài An tối sầm lại. Anh ta cố giải thích: “Anh và Dư Dao quen nhau từ nhỏ, cô ấy sợ bóng tối, nên tối qua anh mới phải đưa cô ấy về nhà bố mẹ.”

“Em ngoài suy nghĩ lung tung ra còn biết làm gì khác không? Em thật sự làm anh quá thất vọng.”

Trước đây, mỗi khi anh ta nói thất vọng, đó là cách anh khiến tôi khóc lóc, gào thét, đến mức trái tim đau đớn chỉ để chứng minh tình yêu tôi dành cho anh.

Nhưng lần này, ngoài dự đoán của anh, tôi chỉ im lặng sau những lời trách móc, cầm điện thoại không nói gì.

Anh không biết rằng tôi đang xem bản thảo thỏa thuận ly hôn mà luật sư vừa gửi tới.

Khi cảm thấy Giang Hoài An tiến lại gần, tôi nhanh chóng tắt màn hình điện thoại.

“Em đang xem gì đấy?”

“Không có gì, tôi buồn ngủ rồi.”

Tiếng “rầm” vang lên, anh đóng sầm cửa và nhốt mình trong phòng làm việc.

Đây luôn là dấu hiệu của một cuộc chiến tranh lạnh sắp bắt đầu.