QUAY LẠI CHƯƠNG 1 : https://vivutruyen2.net/hoa-don-hon-nhan/chuong-1

Nhìn ba tôi được khiêng lên cáng, gương mặt trắng bệch, đôi mắt nhắm nghiền — tôi suýt không thể đứng vững.

Tới bệnh viện, sau một loạt kiểm tra gấp rút, bác sĩ gọi tôi vào văn phòng, sắc mặt nặng nề.

“Nhồi máu cơ tim cấp, diện tích tổn thương rất lớn, tình hình cực kỳ nguy hiểm. Phải phẫu thuật bắc cầu động mạch vành ngay lập tức.”

“Đây là giấy báo nguy kịch. Mời cô ký tên.”

Những dòng chữ lạnh lẽo ấy như một cú đập trời giáng, nện thẳng vào mắt tôi.

Trái đất như quay cuồng, cả thế giới sụp xuống trước mặt.

Tôi run rẩy cầm bút, ký tên mình vào.

Khoảnh khắc ấy, tôi mới thật sự hiểu thế nào là bất lực và sợ hãi đến tận xương tủy.

Đèn đỏ ngoài phòng phẫu thuật bật sáng.

Thời gian trôi qua từng phút, từng giây — mỗi giây dài như cả một thế kỷ.

Tôi ngồi một mình ngoài hành lang, không dám chợp mắt, chỉ biết lặp đi lặp lại lời cầu nguyện trong câm lặng.

Vài tiếng sau, cửa phòng phẫu thuật cuối cùng cũng mở ra.

Bác sĩ tháo khẩu trang, nói với tôi:
“Ca mổ rất thành công. Bệnh nhân đã qua cơn nguy kịch và sẽ được chuyển vào ICU để theo dõi.”

Chân tôi mềm nhũn, suýt nữa ngã quỵ ngay tại chỗ.

Tôi đứng ngoài khung kính phòng ICU, nhìn người cha đang nằm bất động, khắp người là ống dẫn và thiết bị y tế.

Nước mắt tôi… cuối cùng cũng không thể kìm được nữa.

Hứa Bác Văn — người mang danh chồng tôi — lúc cha tôi giành giật sự sống, anh ta ở đâu?

Anh ta đang ở bên một người đàn bà khác.

Sáng hôm sau, tôi đến quầy thu ngân để đóng viện phí phẫu thuật và tiền chăm sóc đặc biệt ICU cho ba.

Trên đường quay lại, lúc đi ngang qua sảnh cấp cứu, tôi nhìn thấy một bóng dáng quen thuộc.

Là Hứa Bác Văn.

Khuôn mặt anh ta đầy vẻ lo lắng, xót xa. Trong vòng tay anh ta đang ôm chặt một người phụ nữ.

Lâm Duệ.

Cổ chân cô ta quấn đầy băng gạc, đang dựa vào lòng Hứa Bác Văn, nức nở kể khổ điều gì đó.

Còn Hứa Bác Văn — nhẹ nhàng mở nắp một chiếc bình giữ nhiệt, múc từng muỗng canh, thổi nguội rồi đưa đến miệng cô ta.

Chiếc bình giữ nhiệt đó… tôi nhận ra.

Là tôi đã mua.

Trong bình giữ nhiệt đó là canh gà ác mà vài hôm trước tôi đã dậy sớm nấu cho anh, vì thấy anh đau dạ dày.

Tôi còn dặn: “Rảnh thì nhớ hâm nóng lên mà uống.”

Thì ra — anh nhớ.

Chỉ là, chén canh đáng lẽ thuộc về anh, cuối cùng lại được đưa đến tay một người đàn bà khác.

Chính khoảnh khắc ấy, anh ngẩng đầu lên.

Giữa dòng người tấp nập trong sảnh cấp cứu, ánh mắt chúng tôi chạm nhau.

Anh thấy tôi — toàn thân sững lại, trong mắt lóe lên một tia chột dạ và hoảng loạn không thể che giấu.

Lâm Duệ trong vòng tay anh cũng nhìn thấy tôi.
Cô ta không những không lùi lại, mà còn ra vẻ yếu đuối nép sát hơn vào ngực anh, ánh mắt đầy thách thức và đắc thắng.

Tôi nhìn anh.
Nhìn người đàn bà anh đang ôm.
Nhìn bát canh mà chính tay tôi đã nấu.

Tôi không thể nói nên lời một câu nào.

Tôi chỉ… cười.

Nụ cười ấy hẳn là méo mó đến đáng thương, đau lòng đến mức còn tệ hơn cả khóc.

Hứa Bác Văn, anh thắng rồi.

Anh đã dùng cách tàn nhẫn nhất… để giết chết hoàn toàn chút lưu luyến cuối cùng trong lòng tôi dành cho anh.

Tôi không bước đến chất vấn.
Cũng không gào thét, không làm loạn.

Tôi chỉ lặng lẽ rút lại ánh nhìn, xoay người bước đi, siết chặt tờ hóa đơn viện phí trong tay, từng bước, từng bước vững vàng tiến về phía phòng ICU của ba.

Giây phút ấy, trong lòng tôi — không còn một chút yêu thương nào nữa.

Chỉ còn lại một thứ duy nhất: Thanh toán.

06

Phía sau vang lên tiếng bước chân gấp gáp, Hứa Bác Văn đuổi theo, túm lấy cổ tay tôi.

“Tô Vãn, nghe anh giải thích!”

Trong giọng anh ta mang theo một chút hoảng loạn.

“Lâm Duệ… cô ấy bị trẹo chân là vì vội vàng mang tài liệu dự án cho anh, đó là tai nạn lao động! Anh chỉ đưa cô ấy đến bệnh viện tiện chăm sóc một chút thôi!”

Tôi gạt mạnh tay anh ta ra, quay người lại, ánh mắt bình tĩnh nhìn thẳng vào anh.

Chính sự bình tĩnh đó, khiến anh sợ hãi.

“Hứa Bác Văn.”
Tôi gọi cả tên họ anh ta, giọng không lớn, nhưng lạnh đến mức không còn lấy một tia ấm áp.