“Tất nhiên.”

“Một linh hồn sắp thăng hoa thành nghệ thuật, có quyền biết tất cả.”

“Anh hận Đại học Giang Thành sao?”

Tôi hỏi.

Câu hỏi này khiến hắn khựng lại.

“Tại sao lại hỏi như vậy?”

“Bởi vì Lý Huệ, và tất cả những nạn nhân khác, đều đến từ Đại học Giang Thành.”

“Và tôi cũng vậy.”

“Anh biến trường cũ của mình thành bãi săn.”

“Là vì năm đó, họ đã đuổi học anh sao?”

Sắc mặt Cố Thành lần đầu tiên xuất hiện biến hóa.

Nụ cười nhạt dần.

Thay vào đó là một tầng âm u lạnh lẽo.

“Đuổi học?”

“Không.”

“Là tôi tự lựa chọn rời đi.”

“Tôi rời khỏi nơi tràn ngập những kẻ tầm thường và ngu dốt ấy.”

“Họ không hiểu nghệ thuật.”

“Họ xúc phạm nghệ thuật.”

“Họ coi theo đuổi của tôi là quấy rối.”

“Họ bôi nhọ việc tôi thăm dò linh hồn thành biến thái.”

“Họ chỉ xứng đáng mục rữa, thối rữa trong ngôi mộ tầm thường do chính họ xây nên.”

Cảm xúc của hắn bắt đầu dao động.

“Vậy còn Lý Huệ thì sao?”

Tôi tiếp tục truy hỏi.

“Cô ấy đã làm sai điều gì?”

“Cô ấy không sai.”

Cố Thành lạnh lùng trả lời.

“Cô ấy chỉ may mắn, được tôi chọn trúng.”

“Cô ấy vinh hạnh trở thành viên đá nền đầu tiên trên con đường nghệ thuật của tôi.”

“Vậy tại sao anh lại để chiếc điện thoại kia ở lại?”

“Tại sao sau nhiều năm, lại đưa nó đến tay tôi?”

“Đây chẳng phải là sai lầm của anh sao?”

“Nếu không có chiếc điện thoại đó, chúng tôi vĩnh viễn không tìm ra anh.”

“Sai lầm?”

Cố Thành như nghe được một trò cười khổng lồ, bật cười lớn.

“Không, Hứa Chiêu.”

“Cô vẫn chưa hiểu.”

“Đó không phải sai lầm.”

“Đó là nét bút đắc ý nhất trong toàn bộ tác phẩm của tôi.”

“Một nét bút thần thánh được trì hoãn suốt ba năm!”

Hắn tiến lại gần tôi một bước.

Sau cặp kính, ánh mắt hắn lấp lánh sự khoe khoang điên cuồng.

“Tôi cần một khán giả.”

“Một khán giả có thể hiểu tôi, có thể chứng kiến nghệ thuật của tôi.”

“Một người kể chuyện hoàn hảo, có thể kết nối tất cả các tác phẩm của tôi.”

“Tôi đã điều tra tất cả những người từng tố cáo tôi, bàn tán về tôi năm đó.”

“Cuối cùng, tôi chọn cô.”

“Bởi vì cô bình thường nhất, mờ nhạt nhất.”

“Giống như một tờ giấy trắng.”

“Một tờ giấy trắng hoàn hảo để vẽ nên nỗi sợ.”

“Tôi đợi suốt ba năm.”

“Đợi cô tốt nghiệp.”

“Đợi cô đi làm.”

“Đợi cuộc sống mài mòn hết mọi góc cạnh của cô.”

“Rồi đúng vào thời khắc thích hợp nhất.”

“Tôi để chiếc điện thoại ấy xuất hiện trong đời cô.”

“Tất cả mọi thứ.”

“Đều nằm trong tính toán của tôi.”

“Mỗi phản ứng của cô.”

“Mỗi lần cô run sợ.”

“Đều như những nốt nhạc tôi viết ra.”

“Được trình diễn hoàn hảo.”

“Cô không phải đang phá án, Hứa Chiêu.”

“Cô chỉ đang đi theo kịch bản tôi viết cho cô.”

“Từng bước một.”

“Tiến về cái kết vĩ đại mà chúng ta cùng chia sẻ.”

Hắn nói xong.

Trên mặt là sự tự phụ và đắc ý tột cùng.

Tôi nhìn hắn, im lặng rất lâu.

Rồi tôi nhẹ nhàng lắc đầu.

“Không.”

Tôi nói.

“Anh sai rồi.”

“Kịch bản của anh.”

“Có một lỗ hổng khổng lồ.”

Cố Thành nhíu mày.

“Lỗ hổng gì?”

“Nghệ thuật của anh là giả.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt hắn, nói từng chữ.

“Nghệ thuật chân chính sinh ra từ cảm xúc thật.”

“Không phải từ sự cưỡng ép và giam cầm.”

“Anh nghĩ mình đã bắt được nỗi sợ?”

“Không.”

“Thứ anh thấy chỉ là phản xạ sinh lý.”

“Giống như con thỏ bị sói bắt.”

“Nó cứng đờ, run rẩy.”

“Đó không phải nghệ thuật.”

“Đó là bản năng sinh tồn.”

“Cô—!”

Sắc mặt Cố Thành lập tức tái xanh.