“Nỗi khổ của cô—chính là coi tôi là kẻ đổ vỏ suốt hai mươi ba năm.”

Trong phòng yên tĩnh như chết.

Đội luật sư cúi đầu xem tài liệu, không ai dám chen vào một chữ.

Tô Uyển Ninh nhắm mắt, nước mắt lặng lẽ chảy xuống.

Bà im lặng rất lâu.

Sau đó mở mắt, giọng khàn nhưng bình tĩnh lạ thường:

“Tôi không ký.”

Cố Diễn Châu nhướng mày.

“Tôi sẽ không ra đi tay trắng.” Bà nói, “Anh muốn ly hôn thì được, nhưng tôi muốn phần thuộc về mình.”

“Thuộc về cô?”

“Tôi ở bên anh hai mươi ba năm.” Bà nhìn thẳng vào ông, “Trong hai mươi ba năm này, công ty của anh từ một trăm triệu phát triển thành một trăm tỷ. Tôi quản lý gia đình, xã giao, sinh con, lo liệu mọi chuyện—dù tôi có lỗi, công sức của tôi cũng không phải bằng không.”

Cố Diễn Châu yên lặng nhìn bà.

Không nói.

“Pháp luật quy định, dù là bên có lỗi cũng có quyền được chia một phần tài sản chung.” Giọng Tô Uyển Ninh càng lúc càng ổn định, “Thỏa thuận trước hôn nhân của anh—tôi đã xem, có sơ hở. Khi soạn hợp đồng năm đó, điều khoản định nghĩa ‘sai phạm nghiêm trọng’ không rõ ràng. Nếu kiện ra tòa, chưa chắc anh có thể thắng hoàn toàn.”

Tôi ngồi ở góc nghe, thầm nghĩ—

Người phụ nữ này.

Dù đã đến bước này.

Bà vẫn đang tính toán.

Vẫn đang đánh cược.

Vẫn đang tìm đường lui.

Không thể không nói, đúng là một nhân vật lợi hại.

Nhưng bà không biết rằng—

Một tháng trước Cố Diễn Châu đã rà soát lại thỏa thuận trước hôn nhân đó.

Sơ hở đã được bổ sung.

Chuỗi chứng cứ đã hoàn chỉnh đến mức đủ để mở họp báo.

Bao gồm bản ghi âm cuộc gọi của bà cho Trần Quốc Lương.

Bao gồm bản ghi âm cuộc gọi của bà cho Hứa Kiến Quốc.

Bao gồm danh sách lợi ích thương mại mà Hứa Kiến Quốc có được thông qua bà trong hai mươi năm.

Bao gồm đoạn ghi âm Trần Quốc Lương khoác lác sau khi uống rượu—đoạn ghi âm mà Hứa Kiến Quốc đã giữ suốt hai mươi năm.

Đúng vậy.

Hứa Kiến Quốc đã giao đoạn ghi âm đó ra.

Không phải tự nguyện.

Mà là Cố Diễn Châu dùng chứng cứ xây dựng trái phép trên ba mảnh đất đứng tên ông ta để đổi lấy.

Ai cũng có điểm yếu.

Ai cũng có giá của mình.

Cố Diễn Châu chỉ tìm đúng cái giá đó.

“Uyển Ninh.” Ông mở miệng, “Cô biết tại sao hôm nay tôi gọi luật sư tới, thay vì trực tiếp khởi kiện không?”

Tô Uyển Ninh nhìn ông.

“Bởi vì tôi cho cô cơ hội cuối cùng để giữ thể diện.”

Ông đứng dậy.

Đi đến trước mặt bà.

Từ trên cao nhìn xuống.

“Ký tên. Mang theo của hồi môn và tài sản trước hôn nhân của cô. Đi cho sạch sẽ.”

“Nếu không ký—”

Ông cúi người, giọng nhẹ đến mức gần như thì thầm:

“Tôi sẽ khiến cả thế giới biết cô đã làm gì. Từng chi tiết. Từng đoạn ghi âm. Bao gồm chứng cứ cô từng cố gắng mua chuộc cơ sở xét nghiệm.”

Đồng tử Tô Uyển Ninh co lại.

“Đến lúc đó không còn là vấn đề ra đi tay trắng nữa.” Ông đứng thẳng người, “Mà là bị nghi ngờ làm giả giám định huyết thống, hối lộ thương mại—hai tội danh này đủ để cô ngồi tù vài năm.”

Không khí trong phòng lạnh đến cực điểm.

Tô Uyển Ninh nhìn ông.

Người đàn ông đã chung chăn gối với bà suốt hai mươi ba năm.

Lúc này trong mắt bà—xa lạ giống như một giống loài khác.

Môi bà động đậy.

Muốn nói gì đó.

Nhưng cuối cùng không nói ra được gì.

Bà cúi đầu.

Đưa tay cầm cây bút trên bàn.

Lật đến trang cuối.

Ký tên.

Tay run rẩy.

Nhưng từng nét bút vẫn vững vàng rơi xuống tờ giấy trắng.

Ký xong, bà nhẹ nhàng đặt bút trở lại bàn.

Đứng dậy.

Không nói một câu.

Xoay người, đi về phía cửa.

Khi đi ngang qua tôi, bà dừng lại trong chốc lát.

Cúi đầu nhìn tôi một cái.

Tôi nhìn thấy đôi mắt bà—đỏ sưng, trống rỗng, mọi ánh sáng đều đã tắt.

Bà hé miệng.

“Niệm An…”

Chỉ gọi tên tôi một tiếng.

Sau đó—rời đi.

Tiếng giày cao gót từng tiếng từng tiếng xa dần.

Lên lầu.

Vào phòng.

Đóng cửa.

Từ đó không bao giờ xuống nữa.

Ba ngày sau.

Bà chuyển đi.

Một chiếc xe thương vụ màu đen đến đón bà.

Mang theo hai chiếc vali.

Không ai tiễn.

Không ai nói tạm biệt.

Ba “người anh” cũng lần lượt rời đi trong tuần này.

Cố Thừa Viễn ra đi dứt khoát nhất, ngay ngày ký tên vào thỏa thuận đã đặt vé máy bay đi London.

Anh ta đứng ở cửa quay đầu nhìn Cố Diễn Châu một cái.

Môi động đậy.

Cuối cùng chỉ nói một câu: “Những năm qua… cảm ơn.”

Cố Diễn Châu đứng ở cửa, gật đầu.

“Bảo trọng.”

Cố Thừa Viễn xoay người lên xe, không quay đầu nữa.

Cố Thừa Trạch được bố ruột—người tài xế cũ kia—đón đi.

Khi lên xe, anh ta đã khóc.

Không khóc vì Cố Diễn Châu.

Cũng không khóc vì Tô Uyển Ninh.

Anh ta khóc cho cuộc đời mười chín năm bị che mắt của chính mình.

Cố Thừa Hiên là người cuối cùng rời đi.

Mẹ cậu ta, Tô Uyển Ninh, gọi điện bảo cậu ta đi theo.

Nhưng cậu ta do dự rất lâu.

Đứng ở cửa, quay đầu nhìn Cố Diễn Châu một cái.

“Bố—”

Cậu ta đã gọi thành tiếng.

Lại sửa miệng: “Chú… chú Cố.”

Giọng mang theo run rẩy.

Thiếu niên mười sáu tuổi có vành mắt đỏ hoe.

“Sau này cháu có thể… vẫn đến thăm Niệm An không?”

Cố Diễn Châu im lặng hai giây.

“Có thể.”

Cố Thừa Hiên dùng sức gật đầu, xoay người nhanh chóng lên xe.

Cửa xe đóng lại.

Xe rời đi.

Cánh cổng nhà họ Cố chậm rãi khép lại.