“Hứa Hành! Cô đúng là vụ đầu tư đáng giá nhất cuộc đời Phương Chí Quốc tôi!”
Tôi ngồi đối diện uống trà.
Trong đầu lại đang nghĩ đến chuyện khác.
Lâm Thù tháng trước có gửi thư tới.
Trong thư nói việc buôn bán văn phòng phẩm của anh ấy làm rất tốt, hỏi tôi qua năm mới có rảnh lên tỉnh một chuyến không.
Tôi nhìn bức thư đó rất lâu.
Vào lúc này của kiếp trước, tôi đã liệt rồi.
Tống Nghiêu chăm sóc tôi bên giường bệnh, trên mặt không có biểu cảm gì.
Vào lúc này của kiếp này, tôi đứng trong phân xưởng của nhà máy cơ khí, bên tai là tiếng máy móc gầm rú và công nhân hối hả ngược xuôi.
Trong tay nắm chặt bức thư của một người đàn ông thích tôi.
Chân vẫn bình thường.
Lưng vẫn bình thường.
Cảm giác còn sống, thật sự rất tuyệt.
【Chương 8】
Năm 1983, đầu năm, tôi lên tỉnh tìm Lâm Thù.
Tôi mang theo hai thứ.
Một thứ là hũ tỏi Lạp Bát do nhà tự ngâm, màu xanh ngắt, là do chính tay bố tôi làm.
Thứ còn lại là thư ngỏ ý hợp tác kỹ thuật của nhà máy.
Hũ tỏi Lạp Bát là cho Lâm Thù.
Thư ngỏ ý là cho mẹ anh ấy.
Mẹ của Lâm Thù là Giáo sư Lâm, dạy chế tạo máy ở Học viện Công nghiệp trên tỉnh, mạng lưới quan hệ cực kỳ rộng.
Phương Chí Quốc muốn mở rộng dây chuyền, cần sự hỗ trợ kỹ thuật. Trường đại học trên tỉnh chính là đối tác tốt nhất.
Nhưng đây không phải lý do thực sự khiến tôi lên tìm Lâm Thù.
Lý do thực sự là, tôi muốn gặp anh ấy.
Đến tỉnh, Lâm Thù ra ga đón tôi.
Anh mặc chiếc áo bông màu xanh lam đậm, từ xa đã vẫy tay với tôi.
“Hứa Hành! Bên này!”
Tôi vác lỉnh kỉnh đồ đạc bước tới.
Anh giật luôn cái hũ trên tay tôi: “Cái gì đây?”
“Tỏi Lạp Bát, bố em ngâm đấy.”
Anh vặn nắp ngửi thử, mắt sáng rực lên.
“Thơm quá!”
“Anh cẩn thận chút, đừng làm đổ.”
“Biết rồi biết rồi.” Anh ôm cái hũ, đi trước, bước chân nhanh đến mức tôi theo không kịp.
Rồi đột nhiên anh quay đầu lại nhìn tôi.
“Hứa Hành, em cười kìa.”
“Không có.”
“Cười rồi. Bình thường em ít khi cười lắm.”
Tôi ngoảnh mặt đi chỗ khác.
Anh ở đằng sau cười thầm khúc khích.
Gặp Giáo sư Lâm.
Tóc bà đã bạc, đeo cặp kính cận dày cộp, nhìn qua là biết ngay trí thức.
Tôi đưa bản ý định hợp tác ra, trình bày cặn kẽ mọi chuyện của nhà máy.
Định hướng sản phẩm, nút thắt kỹ thuật, kỳ vọng thị trường, các số liệu đều rõ ràng rành mạch.
Giáo sư Lâm nghe xong, đẩy gọng kính.
“Tiểu Hứa, cháu tốt nghiệp trường đại học nào vậy?”
“Cháu tốt nghiệp cấp hai ạ.”
Bà sững người.
Lâm Thù đứng cạnh phì cười thành tiếng.
“Mẹ, người ta Hứa Hành đây là phái thực chiến, giỏi hơn mấy người trong viện của mẹ chỉ biết viết luận văn nhiều.”
Giáo sư Lâm lườm con trai một cái, rồi lại nhìn tôi.
“Tốt nghiệp cấp hai mà làm được đến mức này, không đơn giản đâu.”
Bà đồng ý hợp tác.
Sau này tôi mới biết, Lâm Thù đã “bơm vá” vào tai mẹ anh ròng rã suốt một tháng trời trước đó.
“Hứa Hành người này đáng tin cậy”, “Hứa Hành tay nghề giỏi lắm”, “Hứa Hành rất có ý tưởng”.
Thổi phồng đến mức mẹ anh phát phiền, bèn nói “Được được được, bảo nó đến đây mẹ xem thử”.
Trên đường về, Lâm Thù hỏi tôi: “Chuyện hợp tác bàn xong rồi, em vui không?”
“Vui.”
“Thế em phải mời anh ăn cơm.”
“Ăn gì?”
“Thịt kho tàu ở tiệm cơm mậu dịch.”
Tôi dẫn anh đi ăn thịt kho tàu.
Anh ăn liền ba bát cơm.
Ăn xong chùi mép, tựa lưng vào ghế, vẻ mặt cực kỳ thỏa mãn.
“Hứa Hành.”
“Dạ.”
“Rốt cuộc em có ý gì với anh không?”
Đôi đũa của tôi suýt rơi.
“Em giúp anh từ năm 1981, giúp gần hai năm rồi, nhập hàng cũng giúp, sửa đồ cũng giúp, đến ải của mẹ anh em cũng giúp qua luôn rồi. Nếu em mà không có ý với anh, thì anh không lãng phí thời gian nữa đâu.”
Anh nói thẳng tuột ra.
Khác hoàn toàn với Tống Nghiêu.
Tống Nghiêu sẽ chẳng bao giờ chủ động hỏi “Cô có ý gì với tôi không”. Anh ta chỉ biết im lặng, bắt bạn phải đoán, đoán đến chết cũng không thấu.
Tôi bỏ đũa xuống.
“Em có ý với anh.”
Mắt anh bỗng chốc sáng rực.
Nhưng miệng vẫn cứng: “Thế sao em không nói sớm?”
“Em đang đợi.”
“Đợi gì?”
“Đợi khi nào em xứng đáng với anh.”
Anh sững sờ.
Sau đó vành mắt lại đỏ hoe.
“Hứa Hành, cái con người em…”
Anh không nói hết câu.
Tôi cũng không gặng hỏi.
Có những lời không cần phải nói hết.
Mùa hè năm 1983, tôi và Lâm Thù chính thức xác định quan hệ.
Bố tôi biết tin mừng quýnh lên, đang đêm giết luôn con gà hầm canh, nhất quyết bắt tôi mang lên tỉnh tẩm bổ cho Lâm Thù.
“Thanh niên trên tỉnh gầy lắm, phải bồi bổ.”
Mẹ tôi vẫn không tỏ thái độ gì quá khích như thường lệ, nhưng tôi để ý thấy bà lén lút lau khóe mắt.
Ông nội nắm tay tôi bảo: “Bé Hành, cái thằng nhóc này tốt hơn cái đứa nhà họ Tống nhiều.”
“Ông nội, ông đã gặp đâu mà biết.”
“Ông không cần gặp, ánh mắt của cháu nói cho ông biết. Lúc cháu nhìn thằng nhóc đó, không giống hồi xưa.”
Tôi không phản bác.
Vì ông nội nói đúng.
Kiếp trước tôi nhìn Tống Nghiêu, là ngước nhìn.
Kiếp này tôi nhìn Lâm Thù, là nhìn bình đẳng.
Nhìn bình đẳng mới có thể cùng nhau đi chung một đường.
Còn cái người mà mình ngước nhìn ấy, sẽ vĩnh viễn không bao giờ cúi đầu nhìn bạn lấy một cái.
Cuối năm đó, có một việc nhỏ.
