“Tôi lại thêm vào màn kịch các người cấu kết người ngoài ép chết con ruột, xem cuối cùng ai mới là người mất mặt trước.”

Ngoài cửa lập tức im bặt.

Một lát sau, vang lên tiếng bước chân xa lạ, mẹ tôi bị bảo vệ dẫn đi.

Đó là vì tối qua khi nhận phòng tôi đã báo trước — lý do là phòng ngừa quấy rối.

Tôi thu dọn hành lý đơn giản, trả phòng.

Đứng trước cửa khách sạn, ánh nắng vừa đẹp.

Tôi dùng số tiền cuối cùng trong thẻ, mua một vé máy bay một chiều vào phương Nam.

Đến một nơi ấm áp, không ai quen biết tôi.

Một mình, bắt đầu lại.

Ba năm sau.

Một thị trấn nhỏ ven biển miền Nam.

Tiệm hoa của tôi nằm trong con hẻm gần biển nhất.

Trong tiệm chẳng có loài hoa đắt tiền nào, chỉ có cúc trắng, hướng dương và baby do chính tay tôi trồng.

Gió biển thổi qua, chuông gió vỏ sò trước cửa leng keng vang.

Tôi quen mỗi buổi chiều kéo ghế nằm ra trước cửa ngồi ngắm biển, ngồi một mạch cả buổi.

Không còn cuộc gọi thúc giục như đòi mạng, không còn món nợ ân tình trả mãi không xong.

Cuộc sống tĩnh lặng, tĩnh đến mức nghe được tiếng hoa nở.

Cho đến hôm đó, một số điện thoại địa phương lạ gọi tới.

Tôi bắt máy, đầu dây bên kia vang lên giọng do dự.

“Có phải… Khương Ninh không? Tớ là Trương Dao.”

Bạn học cấp ba, tốt nghiệp xong không liên lạc nữa.

Tôi nhàn nhạt đáp: “Là tôi.”

Cô ấy im lặng rất lâu, giọng mang theo chút thương hại dè dặt.

“Dạo trước tớ về quê một chuyến, nghe nói chuyện nhà cậu… cậu, vẫn ổn chứ?”

Tôi cầm bình tưới, tưới cho chậu sen cạn trên bệ cửa sổ, nhìn giọt nước lăn khỏi lá.

“Ổn lắm, chưa chết được.”

　　Sự bình thản của tôi khiến cô ấy thở phào, câu chuyện lập tức tuôn ra.

Cô kể, đêm đó sau khi tôi rời đi, trong nhà hoàn toàn náo loạn.

Cậu tôi tức đến mức huyết áp tăng vọt tại chỗ, xe cấp cứu đưa đi.

Người thì cứu lại được, nhưng trúng phong liệt nửa người, nói cũng không rõ nữa.

Từ đó nằm liệt giường, ăn uống vệ sinh đều phải có người hầu hạ.

Quả báo của mợ tôi cũng tới.

Trước kia bà ta thích nhất là khoe khoang trước họ hàng, giờ lại trở thành trò cười lớn nhất.

Vừa phải chăm chồng liệt giường, vừa phải chịu hàng xóm láng giềng chỉ trỏ, họ hàng thì càng tránh như tránh tà.

Nghe nói giờ bà ta gặp ai cũng chửi — chửi cậu tôi vô dụng, chửi Lâm Bảo Châu phế vật, chửi tôi là đồ vong ân — triệt để thành một kẻ điên.

Còn Lâm Bảo Châu? Nó còn thảm hơn.

Chuyện nó giấu đồng tiền hãm hại tôi, không hiểu sao lại bị lãnh đạo đơn vị thi công chức của nó biết được.

Cộng thêm khoảng thời gian đó tinh thần nó bất ổn, hành hạ mèo trong khu dân cư, bị người ta quay video đăng vào nhóm cư dân.

Chuyện ầm lên rất lớn, cái mũ “phẩm hạnh không đoan chính” coi như đội chặt rồi.

Đến vòng phỏng vấn, bị loại thẳng.

Cuộc đời phú quý của nó còn chưa bắt đầu đã kết thúc.

Giờ nó không ra khỏi cửa, ở nhà ăn bám, ngày nào cũng cãi nhau với mẹ, đập đồ, phá ti vi, trong nhà chẳng ngày nào yên.

Trương Dao dừng một chút, giọng hạ thấp hơn.

“Còn chú thím… họ cũng sống không tốt.”

Họ đương nhiên không tốt.

Không còn lương của tôi, chi tiêu trong nhà lập tức thiếu trước hụt sau.

Mợ ba ngày hai bữa lại tới nhà họ lăn lộn làm loạn, đòi tiền thuốc men, tiền bồi dưỡng, không đưa thì nằm lăn ra đất không đi.

Chút lương hưu ít ỏi của ba mẹ tôi, tất cả đều đổ vào cái hố không đáy ấy.

Họ bắt đầu trách móc lẫn nhau.

Ba tôi chửi mẹ tôi mắt nhìn người kém, nuôi ra đứa em trai tai họa.

Mẹ tôi khóc mắng ba tôi ích kỷ hèn nhát, trơ mắt nhìn con gái bị ép chết.

Cái gia đình thư hương trọng thể diện năm xưa, giờ thành trò cười lớn nhất cả khu.

Họ cũng từng báo cảnh sát, nói tôi mất tích.

Khi cảnh sát tìm được tôi, tôi chỉ nói một câu.

“Thưa cảnh sát, một cái nhà muốn giết chết con gái mình, tôi còn dám quay về sao?”

Cảnh sát không làm khó tôi nữa.

Cúp điện thoại, trong tiệm yên tĩnh lặng ngắt.

Ánh chiều xuyên qua cửa kính, phủ lên mỗi cánh hoa một viền vàng óng.

Tôi lấy từ ngăn kéo sâu nhất ra đồng tiền vàng ròng do chính mình mua.

Nặng trĩu, tỏa ánh sáng ấm áp trong lòng bàn tay.

Không giống đồng mạ vàng giả của Lâm Bảo Châu — chỉ phô trương rỗng tuếch.

Đây là thứ tôi xứng đáng có, chính tôi tự thưởng cho mình.

Tôi bước tới bên cửa sổ, trong bình thủy tinh cắm cúc La Mã trắng, nước trong veo.

Tôi buông tay.

Đồng tiền rơi thẳng xuống nước, không một tiếng động, chìm xuống đáy bình.

Một tiếng khẽ vang lên giữa tĩnh lặng, như tiễn biệt quá khứ.

Đêm Giao thừa ấy, cảm giác lưỡi dao lướt qua da, tôi vẫn còn nhớ.

Khoảnh khắc đó, hai mươi năm khát khao tình thân trong tôi sụp đổ ầm ầm.

Cái gốc đã thối rữa, dù tưới bao nhiêu nước bón bao nhiêu phân, cũng chỉ mọc ra nấm độc.

Phải nhổ tận gốc, mới dọn chỗ cho hạt giống mới.

Con đỉa bám trên người, phải tự tay giật xuống.

Dù để lại vết sẹo xấu xí, cũng còn hơn bị hút cạn máu.

Chuông gió trước cửa lại vang lên.

Một bé gái đeo cặp sách chạy vào, bím tóc đung đưa.

“Chị ơi, em muốn một bó hướng dương! Tặng mẹ em!”

Nhìn nụ cười rạng rỡ của em, lòng tôi cũng dần mềm lại.

Tôi mỉm cười bước tới, cầm kéo lên.

“Được, chị chọn cho em bông to nhất đẹp nhất.”

Đây mới là cuộc đời thật sự — thuộc về riêng tôi, Khương Ninh.

HẾT