“Anh ta vắng mặt, tòa sẽ tuyên án vắng mặt. Khoản chuyển hai trăm ba mươi nghìn gần như chắc chắn sẽ bị hủy.”

Tôi gật đầu.

Phương Viên nhìn tôi: “Cậu thật sự không quan tâm bốn triệu tám trăm nghìn kia sao?”

“Không quan tâm.”

“Vậy cậu quan tâm điều gì?”

Tôi đứng trên bậc thềm trước tòa, ánh nắng chiếu lên mặt.

“Tớ quan tâm đến việc anh ta biết mình đã đánh mất thứ gì.”

10

Bản án được ban hành vào đầu tháng mười một.

Phương Viên chụp ảnh gửi cho tôi, dùng bút đỏ gạch dưới mấy dòng quan trọng.

“Tòa tuyên ly hôn. Trong một triệu sáu trăm nghìn tiền bán căn nhà chung, nguyên đơn được nhận tám trăm bảy mươi nghìn. Bị đơn cố ý tẩu tán hai trăm ba mươi nghìn tài sản chung của vợ chồng, tòa buộc hoàn trả toàn bộ cho nguyên đơn. Tổng cộng bị đơn phải thanh toán cho nguyên đơn một triệu một trăm nghìn. Khoản chuyển hai trăm ba mươi nghìn mà người thứ ba Châu Kiến Quốc nhận được thuộc hành vi thông đồng ác ý hỗ trợ tẩu tán tài sản, tòa tuyên hủy giao dịch và yêu cầu hoàn trả trong thời hạn quy định.”

Phương Viên gửi tin nhắn thoại: “Được chấp nhận toàn bộ. Không thiếu một đồng.”

Tôi hỏi: “Thời hạn thi hành án bao lâu?”

“Trong vòng mười lăm ngày kể từ khi bản án có hiệu lực phải thực hiện. Nếu không thực hiện, chúng ta xin cưỡng chế thi hành án, trực tiếp trích tiền từ tài khoản đang bị phong tỏa.”

“Anh ta có kháng cáo không?”

“Luật sư của anh ta có thể sẽ khuyên kháng cáo, nhưng anh ta chẳng có chứng cứ mới nào, khả năng cấp phúc thẩm giữ nguyên bản án rất cao. Hơn nữa trong thời gian kháng cáo, lệnh phong tỏa vẫn không được gỡ, tiền của anh ta một đồng cũng không động được.”

Tôi nói: “Cứ đợi.”

Ngày thứ ba sau khi nhận được bản án, Châu Kiến Quân không kháng cáo.

Phương Viên nói đúng như dự đoán: “Anh ta không kéo dài nổi. Tài khoản bị phong tỏa, anh ta không có tiền sinh hoạt. Kết thúc càng sớm càng có lợi cho anh ta.”

Ngày thứ năm, trong ba trăm mười nghìn của Châu Kiến Quốc, tòa trực tiếp trích hai trăm ba mươi nghìn trả về tài khoản tôi.

Ngày thứ bảy, trong chín trăm mười nghìn của Châu Kiến Quân, tám trăm bảy mươi nghìn được chuyển vào tài khoản tôi.

Một triệu một trăm nghìn.

Không thiếu một đồng.

Ngày tiền về tài khoản, tôi đang ăn trưa ở nhà thì điện thoại hiện thông báo.

Mẹ ghé lại nhìn: “Về rồi à?”

“Về rồi.”

“Thế số còn lại thì sao? Trong tài khoản nó vẫn còn bốn mươi nghìn.”

“Đó là tiền của anh ta, không liên quan đến con nữa.”

Mẹ nói: “Năm năm, cuối cùng chỉ đổi lại một triệu một trăm nghìn.”

“Mẹ, con nói rồi, con không quan tâm tiền.”

Mẹ thở dài, không nói nữa.

Bốn giờ chiều, điện thoại tôi reo.

Là số của mẹ chồng.

Tôi bắt máy.

Người ở đầu bên kia không phải mẹ chồng mà là bố chồng.

Năm năm rồi, bố chồng rất ít khi chủ động nói chuyện với tôi.

“Tiểu Vũ.”

Giọng ông trầm xuống.

“Tiền, chúng tôi chấp nhận. Nhưng con đóng băng cả tài khoản của Kiến Quốc, gia đình ba người nhà nó không sống nổi nữa rồi.”

“Tòa đã trích tiền xong, chắc lệnh phong tỏa cũng được gỡ rồi.”

“Gỡ rồi. Nhưng trong thẻ nó chỉ còn tám mươi nghìn.”

“Đó là chuyện của anh ấy.”

Bố chồng im lặng vài giây: “Tiểu Vũ, bố hỏi con một câu. Con và Kiến Quân thật sự không thể sống tiếp nữa sao?”

“Không thể.”

“Con nghĩ kỹ rồi?”

“Sau này con chỉ có một mình…”

“Con nghĩ kỹ rồi.”

Ông lại im lặng một lúc rồi nói một câu tôi không ngờ tới.

“Vậy được. Sau này… con hãy giữ gìn sức khỏe.”

Điện thoại cúp.

Tôi ngẩn người một chút.

Suốt năm năm, câu dài nhất bố chồng từng nói với tôi chắc chỉ là câu ngày Tết: “Đến rồi à, ngồi đi.”

Không ngờ cuộc điện thoại cuối cùng, ông lại nói được một câu giống lời của con người.

Nhưng cũng chỉ đến đây thôi.

Tám giờ tối hôm đó, chị dâu gọi điện.

Không gọi cho tôi mà gọi cho mẹ tôi.

Mẹ bật loa ngoài.

Giọng chị dâu the thé đến chói tai: “Thím, Tiểu Vũ nhà thím có phải quá đáng quá rồi không? Hai trăm ba mươi nghìn bị trừ khỏi nhà tôi, học phí học thêm tháng sau của con gái tôi cũng không đóng nổi!”

Mẹ nói: “Hai trăm ba mươi nghìn ấy vốn là tiền của con gái tôi. Chồng cô nhận tiền không thuộc về mình, tòa tuyên phải trả.”

“Tiền không thuộc về mình cái gì? Là Kiến Quân tự nguyện cho chúng tôi!”

“Tự nguyện? Giấu con gái tôi chuyển đi mà gọi là tự nguyện?”

Giọng chị dâu càng cao hơn: “Con gái thím lấy vào nhà họ Châu năm năm, đến một đứa con cũng chẳng đẻ nổi, dựa vào đâu mà chia tiền nhà chúng tôi? Nếu không phải nhà chúng tôi chứa chấp nó…”

“Chứa chấp?”

Mẹ tôi bật cười.

“Tiền trả trước căn nhà của hai đứa có một trăm nghìn do con gái tôi bỏ ra, năm năm tiền sinh hoạt một trăm hai mươi nghìn cũng là con gái tôi đưa. Ai chứa chấp ai?”

“Bà…”

“Còn nữa.”

Giọng mẹ tôi vô cùng bình thản.

“Con gái tôi không cần nhà họ Châu các người chứa chấp. Từ nay về sau chuyện nhà họ Châu không liên quan một đồng nào đến chúng tôi. Đừng gọi vào số này nữa.”

Cúp máy.

Mẹ đặt điện thoại xuống, nhìn tôi: “Đúng là cái nhà này.”

Tôi nói: “Thôi, sau này cũng không còn qua lại nữa.”

“Con không tức à?”

“Không tức.”