Chiều hôm đó, Châu Kiến Quân gửi tin nhắn cho tôi.
Số mới của anh ta, tôi vẫn chưa xóa.
“Tiểu Vũ, có phải em đã biết từ lâu chuyện bố em trúng số rồi không?”
Tôi không trả lời.
Anh ta lại nhắn: “Nhà em trúng mấy trăm triệu rồi, một triệu một trăm nghìn đối với em thì đáng là bao? Em có cần phải tính toán với anh đến mức đó không?”
Tôi vẫn không trả lời.
Anh ta gửi liên tiếp mấy tin.
“Em cố ý đúng không?”
“Em chỉ muốn nhìn anh thành trò cười.”
“Rõ ràng em không thiếu tiền, vậy mà nhất định phải ép anh đến mức này.”
“Tiểu Vũ, em ác quá.”
Tôi nhìn những tin nhắn ấy.
Đọc từng tin một.
Sau đó tôi gõ một dòng chữ, suy nghĩ rồi xóa đi.
Lại gõ một dòng khác.
Vẫn xóa.
Cuối cùng, tôi gõ vài chữ rồi gửi.
“Châu Kiến Quân, anh nhầm một chuyện.”
Anh ta trả lời ngay lập tức: “Chuyện gì?”
“Tôi kiện anh không phải vì tôi thiếu tiền.”
“Mà vì anh không xứng.”
Anh ta không trả lời nữa.
Tôi kéo khung trò chuyện của anh ta xuống, bấm xóa.
Không chặn.
Không cần thiết.
Anh ta đã không còn quan trọng nữa.
Tối hôm đó lúc ăn cơm, tôi kể chuyện này cho bố mẹ.
Bố vẫn không ngừng đũa: “Cứ để nó biết.”
Mẹ nói: “Nó hối hận rồi phải không?”
“Anh ta có hối hận hay không cũng không liên quan đến con nữa.”
Mẹ nói: “Con thử nghĩ xem, nếu ngày trước nó không làm những chuyện đó, hai đứa vẫn sống bình thường, đến lúc nó biết bố con trúng số…”
“Mẹ.”
Tôi ngắt lời bà.
“Không có nếu như. Anh ta đã làm thì chính là đã làm.”
Mẹ gật đầu, không nói nữa.
Cuối tháng mười hai, bố dẫn tôi đi xem nhà ở phía tây thành phố.
Ba phòng ngủ, hai phòng khách, quay mặt về hướng nam, có một khu vườn nhỏ.
Ánh nắng rất đẹp.
Nhân viên bán hàng hỏi tôi: “Chị, trên hợp đồng ghi tên ai?”
“Tên tôi.”
Ký hợp đồng xong, tôi đứng ngoài ban công của căn hộ mẫu nhìn ra xa.
Phía xa là đường chân trời của thành phố, phía gần là những dải cây xanh vẫn chưa được trồng kín.
Tôi nhớ lại ngày kết hôn năm năm trước, Châu Kiến Quân nắm tay tôi nói từ nay đây chính là nhà của chúng ta.
Khi đó tôi tin.
Bây giờ tôi đứng trong căn nhà của chính mình, tên của chính mình được viết trên giấy chứng nhận quyền sở hữu.
Không một ai có thể lấy ngôi nhà này khỏi tay tôi nữa.
Điện thoại reo, Phương Viên gửi tin nhắn: “Châu Kiến Quân đã tìm hai luật sư để tư vấn, cả hai đều nói với anh ta rằng không có khả năng lật lại vụ án. Chắc anh ta đã hết hy vọng rồi.”
Tôi trả lời: “Biết rồi.”
Phương Viên lại nhắn: “À đúng rồi, nghe nói gần đây mẹ anh ta gặp ai cũng khóc, bảo con dâu quá nhẫn tâm, có tiền mà không chịu giúp đỡ người nhà. Cậu có để bụng không?”
Tôi trả lời: “Không. Cứ để bà ấy nói.”
Phương Viên gửi một biểu tượng cảm xúc rồi không nói thêm.
Tôi tắt điện thoại, đứng ngoài ban công.
Mùa đông mặt trời lặn sớm, mới bốn năm giờ trời đã tối.
Nhưng đèn trong nhà đang sáng.
Tôi vươn vai.
Cuộc sống là của chính mình.
Từ nay về sau, mỗi một ngày đều là của chính mình.
