QUAY LẠI CHƯƠNG 1 : https://thinhhang.com/con-trai-toi-giong-het-chong-cu/chuong-1

“Hà Tịch, cứ xem tôi là kẻ tồi tệ.”

“Nhưng khoảng thời gian còn lại, em chỉ có thể ở bên tôi.”

“Nếu không, tôi sẽ không cho em gặp lại con nữa.”

Mặt anh căng cứng, giọng nói trầm thấp.

Tôi giơ tay, một cái tát giòn giã quật thẳng vào mặt anh, ngực phập phồng dữ dội.

“Anh lấy con ra để uy hiếp tôi à?!”

“Lương Kinh Niên, anh thối nát đến mức này rồi sao?”

Tôi giãy giụa, đấm từng cú vào ngực anh.

Lương Kinh Niên giữ chặt cổ tay tôi, ép tay tôi đan vào ngực anh, cúi xuống nhìn tôi:

“Với chút sức lực này thì giữ lại đi.”

Qua lớp tay đang đan chéo, anh cúi đầu, ôm tôi hờ hững.

“Ngoan ngoãn nằm yên, tôi đi rót cho em cốc nước ấm.”

“Uống chút nước cho dễ chịu hơn, rồi chúng ta về nhà.”

Tôi cười lạnh:

“Về nhà? Mẹ anh dung nạp được tôi sao?”

“Vị hôn thê họ Lâm của anh, cô ấy chịu chứ?”

Lương Kinh Niên khá bình thản, giọng nhạt nhòa như đang kể lại một câu chuyện:

“Năm năm trước tôi đã đưa mẹ tôi về nhà cũ rồi, bà ấy sống một mình. Sau này sẽ không xuất hiện trước mặt em nữa.”

Tôi khựng lại, lại nghe anh nói tiếp:

“Lâm Vãn không phải là vị hôn thê của tôi. Mẹ tôi muốn cưới thì để bà ấy tự cưới đi.”

Anh trả lời rất dứt khoát.

Tôi siết chặt các ngón tay, nhìn hàng mi cụp xuống của anh, im lặng một lúc.

Anh vừa rời đi, tôi lập tức xuống giường, khoác áo ngoài rồi bỏ đi.

Ai thèm về nhà với anh.

Tôi rõ ràng có nhà của mình.

Mùa đông thật lạnh.

Nghĩ đến đứa trẻ ở nhà, tôi quấn chặt áo lông vũ, vội vàng chạy về.

Về đến nơi mới phát hiện — con không có ở nhà.

Tôi chạy khắp nơi tìm, vẫn không thấy đâu.

Cho đến khi một cuộc gọi quen thuộc vang lên.

Số của Lương Kinh Niên.

Đầu dây bên kia, Hà Sâm không khóc không làm ầm, chỉ hỏi tôi:

“Mẹ ơi, khi nào mẹ tới đón con?”

Nhưng thằng bé còn quá nhỏ, trong giọng nói không giấu được lo sợ, bất an.

Tim tôi thắt lại, lập tức định lao ra ngoài, rồi lại chợt khựng chân.

Bệnh của tôi… đã không còn cơ hội chữa khỏi.

Đến cuối cùng, con cũng phải quay về nơi đó.

Tôi im lặng một lúc.

Cố nén chua xót trong lòng, tôi nói:

“Con yêu, dạo này mẹ phải đi công tác.”

“Con ở… nhà chú một thời gian được không?”

“Mẹ xong việc sẽ tới đón con, mẹ hứa.”

“Được không con?”

Con im lặng hồi lâu, rồi nhỏ giọng:

“Mẹ ơi, quần áo của con ở nhà.”

“Con khủng long nhỏ của con ở nhà.”

“Cả Ultraman của con cũng ở nhà.”

“Và… mẹ còn hứa sẽ cùng con đắp người tuyết…”

Cuối cùng, con không nhịn được nữa, vừa khóc vừa hỏi tôi:

“Mẹ ơi, con không đi được không?”

Nước mắt tôi vỡ òa.

Tôi nắm chặt tay, tim đau thắt, giọng khàn đặc:

“Không được. Mẹ không ở nhà, con chỉ có thể ở nhà chú thôi.”

Hà Sâm nhìn người chú đang hâm sữa cho mình trong bếp, đột nhiên nhỏ giọng hỏi tôi:

“Chú ấy là ba con à?”

Nhớ lại gương mặt gần như giống hệt nhau của hai người.

Tôi sững sờ rất lâu, cuối cùng vẫn thừa nhận:

“Ừ.”

Thằng bé không nói gì nữa.

Một lúc sau, giọng nghèn nghẹn vang lên:

“Mẹ ơi, mẹ công tác xong nhớ đến đón con sớm nhé…”

“Ừ.” Giọng tôi khô khốc.

10.

Đêm đó, tôi nằm trên giường, thất thần nhìn trần nhà.

Nghĩ lại mấy năm qua, nước mắt dần làm mờ tầm nhìn.

Từ lúc bập bẹ tập nói, chập chững tập đi, cho đến khi con đi học, tôi và con chưa từng xa nhau.

Những năm tháng gian nan ấy, tôi chưa bao giờ nghĩ đến việc đưa con về bên Lương Kinh Niên.

Nếu chỉ vì thiếu tiền, tôi sẵn sàng liều mạng đi làm.

Nhưng trớ trêu thay, lại là một căn bệnh thần kinh hiếm gặp, không thể chữa khỏi.

Bác sĩ nói với tôi, sau này tôi có thể sẽ quên rất nhiều chuyện.

Tôi sợ mình sẽ quên mất con.

Sợ không thể chăm sóc con nữa.

Tôi chỉ còn vài tháng.

Buộc phải buông tay.

Để con quay về bên Lương Kinh Niên — ít nhất vẫn có người thay tôi bảo vệ nó.

Cả đêm không ngủ, trong đầu tôi liên tục hiện lên từng mảnh ký ức rời rạc.

Dần dần ghép lại thành những chuyện của nhiều năm về trước.

Khi đó, tôi và Lương Kinh Niên vừa mới kết hôn.

Anh tiếp quản công việc gia đình, bận rộn đến quay cuồng.

Phần lớn thời gian, chúng tôi sống trong tình trạng xa nhau.

Mẹ của Lương Kinh Niên là một người vô cùng mạnh mẽ, cũng vô cùng hà khắc.

Bà chướng mắt cái vẻ dân dã trên người tôi.

Hết lần này đến lần khác mài giũa “tính xấu” của tôi.

Chỉ để pha được một tách trà khiến bà vừa lòng, đầu ngón tay tôi thường xuyên bị bỏng đỏ.

Giữa trời đông rét buốt, bà bắt tôi mặc sườn xám, tập đi đứng cho đúng dáng.

Con đường lát đá cuội phủ một lớp tuyết mỏng.

Tôi đi trên đó.

Hết lần này đến lần khác.

Ngã không biết bao nhiêu lần.

Bà ghét tôi.