“Ngày đó trong nhà cưới, khoảnh khắc em nói không kết hôn.”

“Khi ấy anh hận em.”

“Hận muốn chết.”

“Cảm thấy em quá tàn nhẫn, quá ích kỷ, quá không để ý thể diện của chúng ta.”

“Sau này mấy năm nay, anh dần nghĩ thông rồi.”

“Nếu ngày đó em không dừng lại.”

“Hai chúng ta có thể đều sẽ không có cuộc sống hiện tại.”

“Em có thể sẽ luôn bị họ hàng nhà anh lôi kéo.”

“Anh có thể sẽ luôn cảm thấy tất cả đều là chuyện đương nhiên.”

“Mãi tới một ngày nào đó, thật sự xảy ra chuyện, chúng ta đều không kịp quay đầu.”

Trình Niệm yên lặng nghe.

Cô không chen lời.

“Cho nên.”

Lục Cảnh Xuyên hít sâu một hơi.

“Cảm ơn em.”

Câu “cảm ơn” này, anh ta đã nhịn rất lâu.

Đến hôm nay, cuối cùng mới nói ra được.

Trình Niệm ngẩn ra một chút, ngay sau đó cười.

“Vậy em cũng cảm ơn anh.”

Cô nói.

“Nếu không phải tờ giấy đó của anh, có lẽ tới bây giờ em cũng chưa thật sự học được thế nào là ‘ranh giới’.”

Họ nhìn nhau một cái, đều cười.

Trong nụ cười đó có buông bỏ, có lời tạm biệt, cũng có sự thản nhiên khi cuối cùng đã sờ rõ vết sẹo quá khứ kia.

Trong loa vang lên thông báo lên máy bay.

Cổng lên máy bay của họ khác nhau, rất nhanh sẽ phải tách ra.

“Vậy, chúc anh thuận buồm xuôi gió.”

Trình Niệm nói.

“Cũng chúc em.”

Lục Cảnh Xuyên gật đầu.

“Sau này, đừng để ai đỡ đáy thay anh nữa.”

“Hãy tự mình đứng vững một chút.”

Cô bổ sung một câu.

“Được.”

Anh ta cười.

“Em cũng vậy.”

Họ mỗi người kéo vali của mình, đi về hai hướng khác nhau.

Không quay đầu.

Sau đó, họ không còn gặp lại nhau nữa.

Chỉ thỉnh thoảng trên tin tức, Lục Cảnh Xuyên sẽ thấy tên Trình Niệm, ở một diễn đàn chống tham nhũng tài chính nào đó, ở một buổi công bố dự án công ích nào đó.

Còn Trình Niệm thì trong một lần xem danh sách khen thưởng hệ thống điều tra kinh tế, nhìn thấy hai chữ “Hàn Trạch” được xếp ở hàng đầu.

Hôm đó, cô nhìn bóng lưng quen thuộc ấy trước màn hình tivi, trong lòng bỗng hơi chua xót, lại có chút tự hào.

Mấy năm sau, Trình Niệm đứng trong một giảng đường bậc thang của một trường đại học, giảng một tiết học công khai cho một nhóm sinh viên sắp bước vào ngành tài chính.

Cô tách mấy vụ án điển hình ra, giải thích nguyên nhân, lỗ hổng, hậu quả pháp lý trong đó.

Có người giơ tay hỏi cô.

“Thưa cô.”

Sinh viên đó hơi ngượng ngùng.

“Vì sao cô vẫn luôn làm chuyện này?”

“Nhiều năm như vậy, cô không thấy mệt sao?”

Trình Niệm nhìn từng gương mặt trẻ tuổi dưới bục.

Cô nhớ tới những người trung niên khóc lóc tới quỹ cầu cứu, nhớ tới những nghi phạm cúi đầu không dám nhìn người trong đồn cảnh sát, nhớ tới những gương mặt tươi cười trên bàn tiệc, những tính toán được bọc trong “họ hàng”, “bạn bè”, “tình yêu”.

Cô cũng nhớ tới đêm rất nhiều năm trước, tờ giấy A4 bị bút đỏ viết chi chít kia.

“Sẽ mệt.”

Cô thẳng thắn nói.

“Nhưng mỗi khi tôi thấy có một người, vì đã nghe trước những câu chuyện này mà tránh được một tổn thất.”

“Mỗi khi tôi thấy có một nạn nhân, vì một chút giúp đỡ của chúng tôi mà tìm lại niềm tin với cuộc sống.”

“Tôi sẽ cảm thấy, sự mệt mỏi này rất đáng.”

Cô khựng lại.

“Còn một điểm nữa.”

“Tôi từng suýt nữa cũng trở thành một phần của kiểu ‘bị tính toán’ đó.”

“Tôi biết cảm giác đó khó chịu thế nào.”

“Cho nên tôi hy vọng, trong phạm vi năng lực của mình, có thể bớt để thêm một chút người đi lên con đường đó.”

Các sinh viên yên tĩnh lắng nghe.

Ngoài phòng học, ánh nắng xuyên qua cửa sổ, rải lên bảng đen.

Mấy chữ “niềm tin”, “ranh giới”, “trách nhiệm” được viết bằng phấn, trong ánh sáng trông đặc biệt rõ ràng.

Sau khi tan học, cô thu dọn đồ chuẩn bị rời đi.

Khi đi tới cửa, có một sinh viên đuổi theo, rụt rè hỏi.

“Thưa cô.”

“Vừa rồi cô nói, đôi khi chúng ta phải học cách dừng lại trước khi sai lầm xảy ra.”

“Vậy nếu chúng ta đã đi một đoạn đường sai rồi thì sao?”

“Có phải sẽ không còn cơ hội quay đầu không?”

Trình Niệm dừng bước, xoay người nhìn đứa trẻ đó.

Ánh mắt cậu ta có chút hoảng loạn, như đang mang một bí mật trong lòng.

“Không phải.”

Cô lắc đầu.

“Chỉ cần em còn đang đi, thì vĩnh viễn vẫn có cơ hội dừng lại.”

“Có người sẽ dừng ở bước đầu tiên.”

“Có người sẽ dừng ở bước thứ mười.”

“Có người sẽ dừng ở bước ngay trước khi sắp rơi xuống vực.”

“Điều quan trọng không phải em đã đi sai bao nhiêu bước.”

“Mà là khi em nhận ra sai, em có dũng khí dừng lại hay không.”

“Sau đó, quay đầu.”

Sinh viên đó ngơ ngác nhìn cô.

“Nhưng như vậy sẽ rất đau.”

Cậu ta thấp giọng nói.

“Sẽ.”

Cô gật đầu.

“Nhưng nếu em không đau một lần.”

“Em có thể sẽ khiến nhiều người hơn, cứ đau mãi.”

Sinh viên im lặng mấy giây, bỗng cúi người thật sâu.

“Cảm ơn cô.”

Cậu ta xoay người chạy đi.

Trình Niệm đứng tại chỗ, nhìn bóng lưng cậu ta, bỗng nhớ tới bản thân rất nhiều năm trước.

Khi đó cô cũng đứng trước một cánh cửa, trong tay nắm một chiếc chìa khóa.

Sau cánh cửa đó là một con đường trải thảm đỏ, là khách mời, là tiếng vỗ tay, là mong đợi của bố mẹ, là ánh mắt của họ hàng, là một cuộc hôn nhân bị tất cả mọi người cho là nên thuận lý thành chương.

Cô đã đặt chiếc chìa khóa đó lại vào túi.