“Đồ hèn nhát!”

Bà ta mắng.

Rồi “rầm” một tiếng, đóng sập cửa.

Phòng khách lập tức rơi vào tĩnh lặng chết chóc.

Tiếng súng đạn trong tivi vẫn vang lên.

Ba tôi vẫn ngồi trên sofa, biểu cảm không hề thay đổi.

Như thể màn kịch vừa rồi chỉ là một cơn gió thoảng qua.

Mẹ đứng ở cửa, quay lưng về phía chúng tôi.

Vai bà khẽ run lên.

Tôi biết bà đang khóc.

Không phải vì bị dì chọc tức.

Mà là vì chính bà.

Vì vừa rồi, bà đã vô thức bảo vệ người đàn ông mà bà mắng suốt ba mươi năm.

Ngay cả chính bà cũng thấy không thể tin nổi.

Tôi bước tới, khẽ vỗ lưng bà.

“Mẹ, đừng buồn.”

Mẹ lắc đầu, dùng mu bàn tay lau nước mắt.

Bà quay lại, nhìn ba.

Ánh mắt phức tạp đến cực điểm.

“Chu Kiện Quân.”

Bà gọi.

Ba “ừ” một tiếng, mắt vẫn dán vào tivi.

“Anh… không có gì muốn nói sao?”

Trong giọng mẹ có một tia tủi thân mà chính bà cũng không nhận ra.

Ba cuối cùng cũng rời mắt khỏi màn hình.

Ông nhìn mẹ, gãi đầu có chút ngơ ngác.

“Nói gì?”

“Cô ta mắng anh, mắng tôi, làm tôi tức thành thế này, anh không có phản ứng gì à?” Mẹ cao giọng.

Ba “ồ” một tiếng như vừa hiểu ra.

“Có gì đâu mà tức.”

“Chó cắn mình một cái, mình còn cắn lại à?”

So sánh thì thô thật, nhưng lý lẽ là vậy.

Mẹ bị ông làm nghẹn lời, nhất thời không biết đáp thế nào.

“Nhưng…”

Bà còn định nói gì đó thì ba ngắt lời.

“Bội Văn.”

Ba đứng dậy, bước tới trước mặt bà.

Ông đưa tay, dùng những ngón tay thô ráp nhẹ nhàng lau đi giọt nước mắt nơi khóe mắt mẹ.

Cử chỉ ấy thân mật và tự nhiên.

Mẹ cứng người lại.

Đã rất nhiều năm họ không có tiếp xúc gần gũi như vậy.

“Đừng vì người không liên quan mà tức giận, không đáng.”

Giọng ba rất nhẹ, rất dịu.

“Sau này có anh ở đây, không ai dám bắt nạt em nữa.”

Lời ông như một dòng nước ấm, chảy thẳng vào trái tim lạnh buốt của mẹ.

Vành mắt mẹ lập tức đỏ lên.

Bà nhìn người đàn ông trước mặt.

Nhìn đôi mắt vì năm tháng xem tivi mà có phần đục đi, nhưng lại chứa sự nghiêm túc tuyệt đối.

Bỗng nhiên bà cảm thấy, dường như mình chưa từng thật sự hiểu ông.

Đúng lúc đó, điện thoại ba reo lên.

Vẫn là chiếc máy bàn phím cũ kỹ ấy.

Nhạc chuông quê mùa: “Em ngồi đầu thuyền anh ngồi cuối thuyền.”

Ba rút điện thoại, liếc nhìn màn hình.

Là Ngô Trăn Dữ.

Ông đi ra ban công nghe máy.

“A lô, Tiểu Ngô à.”

Giọng ông hạ thấp, nhưng tôi vẫn nghe loáng thoáng.

“Ừ, ừ.”

“À đúng rồi, hỏi cậu chuyện này.”

“Có thằng tên Lưu Vĩ Minh, có phải đang làm giám đốc ở một công ty con dưới tập đoàn không?”

Lưu Vĩ Minh?

Chẳng phải tên dượng tôi sao?

Tim tôi chợt trùng xuống.

Mẹ cũng nghe thấy, sắc mặt bà lập tức căng thẳng.

“Đúng, là nó.” Ba nói tiếp.

“Vợ nó tên Hứa Bội Lan.”

“Hôm nay chạy đến nhà tôi, làm chị dâu cậu khóc.”

Giọng ba bình thản như đang kể chuyện vặt.

Bên kia Ngô Trăn Dữ nói gì đó.

Ba “ừ” một tiếng.

“Không có ý gì.”

“Tôi chỉ nói với cậu một tiếng thôi.”

“Tôi chẳng có bản lĩnh gì lớn, chỉ là không chịu được việc vợ tôi bị ấm ức.”

“Thôi, cúp máy.”

Ông dứt khoát tắt điện thoại.

Rồi quay vào, như không có chuyện gì, lại ngồi xuống sofa.

Thậm chí còn cầm quả táo trên bàn, “rắc rắc” gặm ngon lành.

Tôi và mẹ nhìn nhau.

Trong mắt cả hai đều có một tia bất an.

Ba… định làm gì?

Chưa đến mười phút.

Điện thoại mẹ điên cuồng reo lên.

Là dì út.

Mẹ do dự một chút, rồi vẫn nghe.

Vừa bắt máy, bên kia đã vang lên tiếng khóc thét kinh thiên động địa.

“Chị! Chị ơi! Cứu lão Lưu nhà em với!”

“Ông ấy vừa bị công ty đuổi việc!”

“Không có chút báo trước nào, tập đoàn tổng trực tiếp ra thông báo!”

“Nói ông ấy… nói ông ấy đắc tội với người không nên đắc tội!”

“Chị! Có phải là chị không? Có phải là hai người không!”

“Chu Kiện Quân đâu! Bảo cái thằng vô dụng đó nghe máy! Rốt cuộc hắn đã làm gì chúng em!”

Giọng dì đầy hoảng loạn và tuyệt vọng.

Tay mẹ cầm điện thoại run dữ dội.

Bà quay sang nhìn ba trên sofa, ánh mắt không thể tin nổi.

Ba đang chuyên tâm gặm táo.

Trong tivi, một người anh hùng giơ lựu đạn, hô lớn: “Vì Trung Hoa mới, tiến lên!”

Sau đó là tiếng nổ long trời lở đất.

“Ầm——!”