Đến lúc ấy, anh ta mới hiểu rốt cuộc mình đã bỏ lỡ bao nhiêu thứ, đã nợ người khác bao nhiêu điều.

Đáng tiếc, anh ta hiểu ra quá muộn.

Tôi khẽ gật đầu với anh ta.

Có gì đáng để oán hận nữa đâu.

Kiếp trước, tôi từng khuyên nhủ, từng cãi vã, từng dốc hết ruột gan, nhưng tất cả đều vô ích.

Kiếp này, tôi đã cho anh ta cơ hội, cũng đã vạch ra giới hạn.

Chính anh ta hết lần này đến lần khác lựa chọn con đường ấy.

Mỗi người đều có số phận riêng.

Con đường do mình chọn thì phải tự mình gánh chịu.

Cuối cùng, Trần Kiến Quân vẫn không qua khỏi.

Hơn hai giờ sáng ngày thứ ba, anh ta qua đời.

Tang lễ được tổ chức rất đơn giản.

Đơn vị đứng ra lo liệu các thủ tục, đồng nghiệp lần lượt đến viếng, ai nhìn thấy tôi cũng thở dài.

“Tô Hiểu, số cô khổ quá. Còn trẻ như vậy đã phải một mình nuôi hai đứa con. Sau này nếu gặp khó khăn gì, nhất định đừng ngại mở lời nhé.”

Tôi lần lượt cảm ơn từng người:

“Cảm ơn anh Vương, cảm ơn chị Lý, tôi không sao đâu.”

Sau khi về nhà, tôi dành hai ngày để thu dọn đồ đạc của anh ta.

Áo khoác, áo len được giặt sạch rồi đem quyên góp, số thuốc lá, rượu và bật lửa còn lại đều được bỏ vào túi rồi vứt đi.

Tôi tổng vệ sinh toàn bộ căn nhà, không bỏ sót một góc nào.

Đứng giữa phòng khách, tôi hít thử một hơi.

Cuối cùng, trong nhà chẳng còn chút mùi thuốc lá nào nữa.

Cuộc sống cứ thế chậm rãi trở về quỹ đạo bình thường.

Mỗi sáng đúng bảy giờ, tôi thức dậy, nấu cháo, chiên trứng, đưa hai đứa trẻ đến trường rồi mới đến công ty làm việc.

Tan làm, tôi tiện đường ghé chợ mua rau, về nhà nấu cơm, xào thức ăn.

Buổi tối, tôi ngồi cùng con gái giải bài toán, đọc truyện tranh cho con trai nghe.

Cuối tuần, hoặc tôi đưa hai đứa trẻ đến công viên cho chim bồ câu ăn, hoặc đưa chúng đến nhà bà ngoại chơi cả ngày, còn mình đi học yoga.

Tiền lương đủ chi tiêu, cộng thêm thưởng dự án, mỗi tháng còn tiết kiệm được một ít.

Các con ngoan ngoãn, hiểu chuyện, trong nhà lúc nào cũng yên tĩnh.

Tôi không cần thức đến nửa đêm chờ đợi ai đó, không cần ngửi mùi thuốc lá rồi cãi vã, cũng không cần cầm kết quả khám sức khỏe mà thấp thỏm lo âu.

Đôi khi, ngồi trên ghế sofa nhìn các con chơi đùa, tôi còn bất giác ngẩn ngơ.

Cuộc sống như thế này, trước đây tôi thậm chí chẳng dám nghĩ tới.

Hôm ấy, trên đường đi chợ về, khi ngang qua khu vườn nhỏ, tôi lại nhìn thấy hai bà cụ đang ngồi trên chiếc ghế dài.

Vẫn là câu chuyện năm xưa.

Bà cụ mặc áo xám thở dài:

“Vẫn là bà sướng nhất. Chồng mất sớm, một mình sống thanh thản, chẳng phải giặt giũ, nấu nướng hầu hạ ai, cũng chẳng phải chịu ấm ức.”

Bà cụ mặc áo xanh thong thả phe phẩy chiếc quạt nan, lắc đầu:

“Có gì mà ngưỡng mộ chứ? Bà cứ mặc kệ ông ấy. Muốn hút thuốc thì cho hút, muốn đánh bài thì cho đánh, muốn uống rượu thì cứ để uống. Chuyện gì cũng chiều theo ý ông ấy, chẳng cần đến hai năm, bà cũng được thanh thản thôi.”

Tôi xách giỏ rau đi ngang qua, bước chân không dừng lại, khóe môi bất giác khẽ nhếch lên.

Chẳng phải đúng là như vậy sao?

Trở về nhà, hai đứa trẻ đang nằm bò trên bàn trà trong phòng khách làm bài tập.

Ánh hoàng hôn xuyên qua ban công chiếu vào, trải một lớp sáng ấm áp khắp sàn nhà.

Tôi thay giày, bước vào bếp, đeo tạp dề.

Hôm nay tôi đã hứa với các con sẽ làm món sườn xào chua ngọt, thêm một bát canh cà chua trứng.

Khi quay người lấy bát trong tủ, khóe mắt tôi vô tình liếc qua bóng phản chiếu trên nền gạch, bất giác sững lại.

Tôi hơi ngẩng đầu.

Rõ ràng, ngay trên đỉnh đầu mình đang lơ lửng một con số:

“52”.

Tôi nhìn chằm chằm con số ấy hồi lâu, đột nhiên bật cười.

Kiếp trước, tôi qua đời đúng vào năm năm mươi hai tuổi.

Cả đời lo lắng cho chồng, cả đời lo toan gia đình, cuối cùng kiệt sức đến mức sức cùng lực kiệt, chưa từng được hưởng phúc mấy ngày.

Nhưng bây giờ đã khác.

Tôi không cần phải chịu trách nhiệm cho cuộc đời của bất kỳ ai nữa.

Tôi cầm dao thái vài lát gừng, dầu trong chảo đã nóng lên, phát ra những tiếng xèo xèo.

Nửa đời còn lại, tôi chỉ sống vì chính mình, vì hai đứa con.

Cuộc sống như thế này, thanh thản, bình yên, vững vàng.

Thật tốt biết bao.

HẾT TRUYỆN