Tôi hỏi tại sao anh giúp tôi.

Anh nhìn anh trai tôi đang đứng trước gương trong phòng khách thử son.

“Người nhà của cậu ấy cũng là người nhà của tôi.”

Anh tôi nghe thấy, hét lên rồi bật khỏi sofa.

“Oppa, anh biết nói chuyện quá đi!”

Anh lao tới ôm chặt cánh tay Phó Nghiễn Ninh.

Cuộc sống dần dần tiếp tục.

Phía nhà họ Lục, cứ cách vài ngày anh cả lại nhắn tin hỏi tôi đã ăn chưa, có cần gì không.

Anh hai không biết nói lời hay ý đẹp nên chỉ chuyển tiền vào tài khoản của tôi.

Tôi chuyển trả lại, anh lại chuyển sang, trả đi trả lại ba lần, cuối cùng anh tôi thay tôi nhận.

“Em, cứ cầm tiền của anh hai đi, coi như phí tổn thất tinh thần.”

Anh ba là người khó chịu nhất.

Có lần tan làm, tôi phát hiện xe anh đậu dưới tòa nhà công ty.

Tôi đi tới, anh hạ cửa kính, đưa ra một cái túi.

“Đi ngang qua tiện mua thôi, không phải cố ý tới.”

Trong túi là bánh đậu đỏ của cửa hàng trước đây tôi từng đăng lên trang cá nhân, nói rằng mình rất thích.

Tôi nhìn anh.

Anh quay mặt đi.

“Tắc đường, tiện đường.”

Tôi nhận bánh, nói một tiếng cảm ơn.

Lúc anh khởi động xe, tôi nghe thấy anh nhỏ giọng lẩm bẩm một câu.

“Lần sau muốn ăn gì thì nói thẳng.”

Một cuối tuần nọ, anh tôi kéo tôi đi mua sắm.

Đi ngang qua cửa kính trưng bày của một cửa hàng đồ xa xỉ, anh đột nhiên dừng lại, dí sát mũi vào kính.

Trong tủ trưng bày là một chiếc túi da cá sấu màu tím.

Anh quay đầu nhìn tôi, hai mắt sáng như đèn pha.

Còn chưa kịp mở miệng, Phó Nghiễn Ninh đã đẩy cửa bước vào.

“Gói luôn đi.”

Người anh trai ẻo lả của tôi, một người đàn ông cao một mét tám lăm, lúc này đang xoay vòng làm nũng trong cửa hàng chỉ vì một chiếc túi.

Anh sợ bóng tối, sợ côn trùng, sợ đau, đến nắp chai nước khoáng cũng không vặn nổi.

Nhưng anh là người dũng cảm nhất mà tôi từng gặp.

Năm bốn tuổi, anh mặc chiếc váy màu hồng, máu mũi dính đầy nửa khuôn mặt, đứng chắn trước một cậu bé xa lạ.

Năm hai mươi lăm tuổi, anh giơ gậy selfie, đạp tung cửa nhà họ Lục.

Anh chưa từng thay đổi.

Sợ thì vẫn sợ.

Nhưng đến lúc cần xông lên, anh chưa bao giờ lùi bước.