Sửa đến hai giờ sáng, điều chỉnh vị trí giếng trời đến 7 lần, cuối cùng cũng tìm ra một góc độ ưng ý—giếng trời hướng Bắc lệch Đông, tránh được ánh nắng gay gắt ban trưa, thu hút được ánh sáng tán xạ dịu nhẹ.
Chụp vội một bản nháp gửi cho Cố Diễn.
Mười phút sau anh trả lời.
Không phải tin nhắn văn bản, mà là một đoạn voice chat.
“Hướng Bắc lệch Đông 15 độ, ánh sáng tán xạ lọt vào sẽ tạo thành một vệt sáng không quy tắc trên chiếc bàn dài khu vực đọc sách. Cô đã bao giờ nghĩ, hình dáng của vệt sáng đó có thể kiểm soát thông qua đường nét của giếng trời chưa?”
Tôi sững người.
Anh ta đang ở thời điểm hai giờ sáng, nghe xong phương án của tôi, lại nghĩ đến hình dáng của vệt sáng.
Sự am hiểu của người này về kiến trúc đã vượt xa ba chữ “nhà đầu tư” rồi.
Tôi gửi lại một đoạn voice chat: “Nếu giếng trời làm hình bầu dục, vệt sáng sẽ giống như một chiếc gương. Nhưng nếu làm hình đa giác không quy tắc—”
“Sẽ giống như một mảnh vỡ.” Anh nối tiếp lời tôi.
“Đúng. Một mảnh vỡ từ trên trời rơi xuống.”
Đêm đó chúng tôi nói chuyện tận 40 phút, xoay quanh toàn bộ về hình dáng của cái giếng trời.
Lúc cúp máy, đã gần 3 giờ sáng.
Tôi nằm trên giường, đăm đăm nhìn trần nhà.
Lần gần nhất thức đến 3 giờ sáng để nói chuyện với một người, là khi đang yêu đương.
Nhưng đây không phải yêu đương.
Đây là công việc.
Tôi trở mình, nhắm mắt lại.
Điện thoại lại sáng lên một cái.
Tin nhắn cuối cùng của Cố Diễn.
“Sửa xong phương án thì gửi tôi. Không vội, cô ngủ trước đi.”
Tôi nhìn ba chữ “cô ngủ trước”, lật úp điện thoại nhét xuống dưới gối.
Đi ngủ.
Chương 20
Tuần thứ 3 sau khi ly hôn, 110 vạn đã được chuyển đến.
Trần Hạo chia làm ba lần chuyển, vào ngày khoản tiền cuối cùng nhận được, anh ta gửi một tin nhắn WeChat.
“Tiền đã chuyển xong hết rồi. Niệm Niệm, bảo trọng.”
Tôi nhắn lại hai chữ: “Đã nhận.”
Sau đó ghim đoạn chat của anh ta xuống đáy danh sách.
Không block, không xóa.
Mối quan hệ đó cứ đặt ở đấy, như một vết sẹo đã đóng vảy.
Lúc phương án sửa đến bản thứ ba, Cố Diễn mời tôi qua công ty anh một chuyến.
Không phải ở tòa nhà văn phòng cao cấp nào.
Mà là tầng cao nhất của một tòa nhà văn phòng cũ khu vành đai 4 phía Đông.
Diện tích không lớn, nhưng cải tạo lại rất có gu—toàn bộ vách ngăn đều đập bỏ, thông suốt cả tầng, chỉ dùng kệ sách và cây xanh để chia khu vực.
“Tự anh thiết kế à?” Tôi đứng ở cửa quan sát một vòng.
“Ý tưởng sơ bộ là của tôi, thi công cụ thể thì mượn người làm. Nhưng làm xong tôi không ưng ý lắm.”
“Không ưng chỗ nào?”
“Lấy sáng. Cửa sổ hướng Bắc quá nhỏ, qua ba giờ chiều là cả không gian tối sầm lại.”
“Anh có thể lắp thêm một hệ thống tấm phản quang ở tường phía Bắc, hắt ánh sáng từ hướng Nam sang.”
Anh khựng lại, quay đầu nhìn tôi.
“Cô nói bừa à?”
“Kỹ năng kiến trúc cơ bản thôi.”
Khóe miệng anh nhếch lên một đường vòng cung.
“Sửa giúp tôi nhé?”
“Tính phí đấy.”
“Báo giá đi.”
“Đợi làm xong dự án homestay đã rồi tính.”
Anh “ừ” một tiếng, đi về phía khu vực phòng họp rồi ngồi xuống.
Trên bàn rải đầy tài liệu dự án homestay.
“Bản phương án thứ ba tôi xem rồi. Giếng trời tầng ba sửa rất tốt. Nhưng tôi có một ý tưởng mới—Dự án này có thể phát triển thành một chuỗi không?”
“Ý anh là sao?”
“Hoài Nhu này là căn đầu tiên. Tôi còn một mảnh đất ở Vân Nam và một ở Phúc Kiến, cũng muốn làm homestay. Phong cách đồng nhất, nhà thiết kế cũng đồng nhất.”
Ba dự án.
Nếu đều tính theo mức ngân sách 600 vạn, phí thiết kế gộp lại ngót nghét 150 vạn .
Tôi nhìn anh.
“Anh đang đầu tư vào tôi à?”
“Tôi đang đầu tư vào năng lực thiết kế của cô. Chẳng phải là một sao?”
“Không giống.”
“Khác chỗ nào?”
