CHƯƠNG 1 : https://vivutruyen2.net/chi-con-lai-mot-buc-anh/chuong-1/
“Trước khi vụ án có phán quyết, tôi không muốn gặp lại anh ấy.”
Cô ta đứng nguyên tại chỗ.
Tôi quay người, bước vào thang máy.
Trước khi cửa khép lại, tôi nhìn thấy cô ta vẫn đứng đó.
Giống như một pho tượng.
Khoảnh khắc ấy tôi chợt nghĩ.
Cô ta cũng là người bị lừa.
Chỉ là người lừa cô ta không phải Chu Nghiên.
Mà là giấc mộng Chu Nghiên dựng lên cho cô ta.
8
Ngày phán quyết được tuyên, là đầu tháng mười một.
Tòa án xác định Chu Nghiên trong thời kỳ hôn nhân đã duy trì quan hệ bất chính lâu dài với người thứ ba Lâm Lộc, cấu thành lỗi nghiêm trọng.
Trong số bốn triệu một trăm hai mươi nghìn tệ chuyển khoản, ba triệu tám trăm nghìn tệ bị xác định là hành vi chuyển dịch trái phép tài sản chung của vợ chồng, phán quyết hoàn trả toàn bộ.
Căn nhà đó, chiếc xe đó, đều nằm trong danh sách bồi hoàn.
Còn về cáo buộc tội trùng hôn, do chuỗi chứng cứ ở phần “lấy danh nghĩa vợ chồng cùng chung sống” chưa đủ hoàn chỉnh, tòa án không công nhận.
Luật sư hỏi tôi có kháng cáo không.
Tôi lắc đầu.
“Đủ rồi.”
Ba triệu tám trăm nghìn.
Sáu trăm nghìn ba tôi để lại cho tôi.
Căn nhà cũ ba mẹ anh để lại.
Tám năm tôi tăng ca đến khuya, công tác đến rạng sáng, không nỡ xin nghỉ phép đổi lấy từng đồng tiền.
Đều đã trở về.
Luật sư đưa cho tôi bản sao phán quyết.
“Chu phu nhân,” bà nói, “cô là người tôi từng gặp, xử lý loại vụ án này sạch sẽ nhất.”
Tôi nhận lấy tờ giấy.
“Không phải sạch sẽ.”
“Là mệt rồi.”
Bà không nói thêm.
Chiều hôm đó, tôi về lại nhà một chuyến.
Đồ đã thu dọn xong.
Phòng khách vẫn giữ nguyên như cũ, vỏ sofa chưa thay, trên tủ tivi vẫn đặt ảnh cưới của chúng tôi.
Trong ảnh chúng tôi đều còn trẻ.
Anh mặc sơ mi trắng, tôi mặc váy cưới đuôi dài, đứng dưới cây ngân hạnh trước cổng trường đại học.
Cuối tháng mười, lá vừa kịp vàng rực.
Nhiếp ảnh gia nói, chú rể cười lên một chút.
Anh cố gượng ra một biểu cảm còn khó coi hơn khóc.
Tôi đứng bên cạnh bật cười thành tiếng.
Đó là năm thứ bảy chúng tôi ở bên nhau.
Bảy năm ngứa ngáy, người ta nói vậy.
Chúng tôi đăng ký kết hôn.
Ngày tôi đi làm thủ tục sang tên, môi giới bất động sản hỏi tôi, căn nhà này bán đi rồi, sau này chị ở đâu.
Tôi nói đi phía nam.
Một thành phố nhỏ, gần biển, mùa đông không lạnh.
Cô ta nhìn tôi một cái, không hỏi thêm.
Căn nhà ở Nam Sơn, Thâm Quyến của Chu Nghiên, tiền đặt cọc không gom đủ, cuối cùng không mua được.
Tài khoản quỹ công của anh sau đó thế nào, tôi không biết.
Cũng không hỏi nữa.
Ngày mười bảy tháng mười một, tôi trả lại căn nhà ở Kinh Thành, chuyển những thùng giấy cuối cùng lên xe tải.
Hôm đó gió rất lớn.
Tôi đứng ở cổng khu dân cư đợi xe, mũ áo lông vũ bị gió thổi phồng lên.
Một chiếc taxi dừng bên đường.
Cửa mở ra.
Lâm Lộc bước xuống.
Cô ta gầy hơn một tháng trước.
Áo gió đổi thành áo bông dày, bụng dưới nhô cao, đi lại phải đỡ lưng.
Trong tay cô ta xách một túi giấy da bò.
“Cái này cho cô.”
Tôi không nhận.
“Thứ gì.”
“Những thứ anh ấy viết.” Cô ta hạ mắt, “thư, giấy ghi chú, ghi chép trong điện thoại. Tám năm.”
“Tôi dọn nhà lật ra được. Vứt đi thì tiếc.”
“Cô đốt đi.”
Cô ta không động.
Gió thổi rối tóc cô ta.
“Chu phu nhân,” cô ta nói, “đứa trẻ sinh ra, tôi sẽ tự mình nuôi.”
“Sẽ không để nó mang họ Chu, sẽ không để nó nhận anh ấy làm ba.”
“Cũng sẽ không tìm anh ấy nữa.”
Tôi nhìn cô ta.
Hốc mắt cô ta không đỏ, giọng nói cũng vững vàng.
Chỉ có các ngón tay vẫn siết chặt miệng túi giấy, siết đến trắng bệch.
“Đây là chuyện giữa cô và anh ta.” Tôi nói.
Cô ta khẽ gật đầu.
“Tôi biết.”
Cô ta đặt túi giấy xuống bên chân tôi.
Sau đó quay người, chậm rãi đi về phía chiếc taxi.
Tài xế xuống đỡ cô ta.
Cô ta ngồi vào ghế sau, không quay đầu.
Xe chạy đi.
Tôi đứng tại chỗ.
Túi giấy da bò bên chân bị gió thổi lật một góc.
Tôi ngồi xuống, nhét nó vào khe giữa các thùng giấy.
Tài xế xe tải bấm còi.
“Cô Chu, đi thôi!”
“Đến đây.”
Tôi đóng cửa thùng xe.
9
Tàu là chuyến đêm.
Giường cứng, tầng giữa.
Trước đây đi công tác khi không mua nổi vé máy bay, tôi thường nằm loại giường này.
Sau này lên làm giám đốc, quen bay hạng thương gia.
Bây giờ lại nằm ở đây, vậy mà có chút xa lạ.
Đối diện là một cô gái trẻ, trông như vừa tốt nghiệp, nằm sấp trên giường xem phim bằng máy tính bảng.
Cô bé nhìn tôi một cái, cười.
“Chị ơi, chị đi xa một mình à?”
“Ừ.”
“Đi đâu vậy?”
Tôi nói tên một thành phố nhỏ phía nam.
Cô bé chớp mắt.
“Du lịch ạ?”
“Định cư.”
Cô bé “ồ” một tiếng, không hỏi thêm.
Tàu chuyển bánh.
Ngoài cửa sổ là những dãy nhà xám mờ ở rìa thành phố, dần dần biến thành ruộng đồng, thành núi xa.
Tôi kéo rèm lại.
Không ngủ được.
Bức thư đó, rốt cuộc tôi vẫn mang theo.
Lúc này nó nằm trong balo tôi đeo bên người, đặt cùng hộ chiếu, sổ tiết kiệm, giấy chứng nhận nhà đất.
Tôi rút nó ra.
