Nghe nói sau khi nhà chồng chị ta biết chuyện, họ đã làm ầm ĩ rất khó coi.

Nhưng chuyện ấy đã không còn liên quan đến tôi.

Ngày tôi xuất viện, Hạ Viễn đến đón.

Tôi từ chối.

Chị Trần lái xe, mẹ tôi bế Khương Ninh, An An ngồi bên cạnh tôi.

Khi xe đi vào khu chung cư, quyền ra vào đã được đăng ký lại.

Quản lý tòa nhà tự tay giao chìa khóa cho tôi.

“Cô Khương, sau này nếu không có xác nhận của cô, không ai được vào.”

Tôi nhận chìa khóa, nói cảm ơn.

Khi đẩy cửa nhà ra, phòng khách đã được chị Trần giúp dọn dẹp sạch sẽ.

Chiếc vali màu đen đã biến mất.

Bát canh gà trên bàn ăn cũng không còn.

Ánh nắng chiếu vào từ cửa sổ phòng ngủ chính, rơi xuống chiếc nôi.

Tôi bế Khương Ninh đi tới, nhẹ nhàng đặt con xuống.

An An đứng bên cạnh, nghiêm túc kéo góc chăn nhỏ cho em gái.

Mẹ tôi đang nấu cháo trong bếp.

Chị Trần cắm hoa mới mua vào bình.

Trong căn nhà không có tiếng mắng chửi, không có lời châm chọc lạnh lùng, cũng không có ai đường hoàng bắt tôi lùi bước.

Chỉ có tiếng thở nhẹ của những đứa trẻ.

Nửa tháng sau, giấy chứng nhận ly hôn được cấp.

Hạ Viễn cầm quyển giấy ấy, đứng trước cửa cục dân chính rất lâu.

Anh ta hỏi tôi: “Chúng ta thật sự không thể quay lại sao?”

Tôi nhìn anh ta.

“Từ khoảnh khắc anh kéo chiếc vali về, chúng ta đã không thể quay lại.”

Anh ta cúi đầu, nước mắt rơi xuống đất.

Tôi không dừng lại nữa.

Trên đường về nhà, An An hỏi tôi: “Mẹ, sau này chúng ta còn bị đuổi đi không?”

Tôi nắm tay con.

“Không.”

“Đây là nhà của chúng ta.”

“Không ai có thể đuổi chúng ta đi.”

Ánh nắng ngoài cửa sổ rất đẹp.

Tôi cúi đầu nhìn Khương Ninh trong lòng.

Con bé ngủ rất say, khóe môi khẽ động.

Giống như đang có một giấc mơ vô cùng bình yên.

Cuối cùng tôi cũng mỉm cười theo.

Bài học cuối cùng cuộc hôn nhân này để lại cho tôi là đừng coi nhượng bộ là dịu dàng.

Thứ thật sự cần bảo vệ chưa bao giờ là thể diện của ai.

Mà là mạng sống của mình, sự an toàn của các con và cánh cửa dưới chân có thể yên tâm khép lại.