Phía trên hiện rõ một bàn tay thuộc về Hạ Viễn đang bấm số.

16

Bức ảnh ấy như một chậu nước lạnh dội từ đầu xuống.

Mẹ tôi cũng nhìn thấy.

Tay bà lập tức siết chặt.

“Đây là chiếc két sắt nhỏ trong nhà con?”

Tôi gật đầu.

Chiếc két ấy không lớn, đặt ở sâu nhất trong phòng thay đồ.

Bên trong không có bản gốc giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà.

Bản gốc ở ngân hàng.

Nhưng trong đó có bản sao sổ hộ khẩu, bản sao căn cước cũ, con dấu cá nhân của tôi và vài mẫu giấy ủy quyền trắng đã ký tên.

Những mẫu giấy ấy còn lại từ vài năm trước, khi làm thủ tục nhập học mẫu giáo và bảo hiểm xã hội cho An An.

Tôi ngại phiền nên vẫn chưa bỏ đi.

Bây giờ nghĩ lại, tất cả đều là tai họa ngầm.

Tôi lập tức gọi cho chị Trần.

Chị nhanh chóng bắt máy.

Giọng chị bên đó rất thấp.

“Khương Hòa, có chuyện gì?”

Tôi hỏi: “Tối qua lúc Hạ Viễn về lấy túi đồ sinh, anh ta có vào phòng thay đồ không?”

Chị Trần dừng một chút.

“Có.”

“Cậu ta ở trong đó khá lâu.”

“Chị tưởng cậu ta tìm quần áo nhỏ của đứa trẻ nên không giục.”

Tim tôi chậm rãi chìm xuống.

“Lúc đi ra, trong tay anh ta có cầm thêm thứ gì không?”

Chị Trần nghĩ một lát.

“Có một túi tài liệu màu xanh.”

“Cậu ta nói đó là hồ sơ bệnh án của em.”

Tôi nhắm mắt.

Túi tài liệu màu xanh đó không đựng bệnh án.

Bên trong là con dấu cá nhân của tôi và vài tờ giấy có chữ ký cũ.

Mẹ tôi lập tức cầm điện thoại của tôi.

“Hòa Hòa, con đừng vội.”

“Để mẹ hỏi.”

Bà nói với chị Trần: “Phiền cô bây giờ sang nhà con gái tôi xem một chút.”

“Xem chiếc két sắt trong phòng thay đồ còn ở đó không.”

“Đừng vào một mình.”

“Gọi ban quản lý đi cùng.”

Chị Trần lập tức đồng ý.

Sau khi cúp máy, mẹ tôi giữ mu bàn tay tôi.

“Trước tiên phải bình tĩnh.”

“Đứa trẻ quan trọng nhất.”

Tôi muốn bình tĩnh.

Nhưng số lạ kia lại gửi bức ảnh thứ hai.

Trong ảnh là một bản thỏa thuận đã được in sẵn.

Tiêu đề viết là thỏa thuận bổ sung về tài sản vợ chồng.

Phía dưới có chữ ký của tôi.

Bên cạnh chữ ký còn có một dấu vân tay đỏ.

Hơi thở tôi đột ngột nghẹn lại.

Dấu vân tay ấy, tôi nhận ra.

Tuần trước, trường mẫu giáo của An An cần bổ sung hồ sơ, Hạ Viễn nói cần tôi điểm chỉ.

Khi ấy bụng tôi nặng, không nhìn kỹ.

Anh ta kẹp tờ giấy trong một xấp biểu mẫu rồi đưa tôi.

Tôi chỉ hỏi một câu đó là gì.

Anh ta nói là phiếu xác nhận của phụ huynh.

Hôm đó anh ta còn đặc biệt mang mực đỏ tới.

Tôi tưởng cuối cùng anh ta cũng chịu giúp tôi xử lý chuyện của con.

Hóa ra từ lúc ấy, anh ta đã bắt đầu chừa đường lui cho mình.

Mẹ tôi xem xong bức ảnh, sắc mặt hoàn toàn lạnh xuống.

“Đây không phải người một nhà.”

“Đây là tính toán hãm hại.”

Tôi cầm điện thoại, gửi ảnh cho luật sư.

Ngón tay run lên, phải bấm mấy lần mới gửi được.

Luật sư gần như gọi lại ngay lập tức.

“Cô Khương, nếu tài liệu này có bản gốc thì sẽ phiền phức hơn tờ giấy vừa rồi.”

“Nhưng cô đừng hoảng.”

“Chữ ký và dấu vân tay đều có thể giám định.”

“Điều quan trọng nhất bây giờ là ngăn họ dùng nó để làm bất kỳ thủ tục đăng ký nào.”

Tôi hỏi: “Họ có làm được không?”

Luật sư nói: “Trong tình huống bình thường, muốn thay đổi phần sở hữu nhà thì chính chủ phải có mặt.”

“Nhưng nếu họ đã chuẩn bị giấy ủy quyền có công chứng hoặc tìm người giả mạo thì phải nhanh chóng ngăn chặn.”

Sau lưng tôi lạnh buốt.

Đúng lúc này, điện thoại hiện lên một tin nhắn.

Người gửi là trung tâm đăng ký bất động sản.

Nội dung rất ngắn.

Yêu cầu thay đổi tỷ lệ sở hữu nhà ở giữa vợ chồng mà quý khách đã đặt lịch đã được tiếp nhận và lấy số.

Thời gian làm thủ tục: chín giờ sáng hôm nay.

Địa điểm: quầy số ba, sảnh đăng ký phía nam thành phố.

Tôi nhìn dòng chữ ấy, tai ù đi.

Mẹ tôi cũng nhìn thấy.

Bà không nhịn được nữa, nhỏ giọng mắng một câu.

“Chúng muốn thừa lúc con nằm viện biến căn nhà thành tài sản chung.”

Ngoài cửa vang lên tiếng bước chân.

Hạ Viễn xách một túi đồ ăn sáng bước vào.

Mắt anh ta thâm quầng, cả người giống như một đêm không ngủ.

“Khương Hòa, anh mua cháo.”

Tôi xoay điện thoại về phía anh ta.

Màn hình sáng ngay trước mắt anh ta.

“Giải thích.”

Hạ Viễn nhìn thấy tin nhắn, sắc mặt lập tức trắng bệch.

Túi cháo trong tay anh ta rơi xuống đất.

Cháo nóng đổ ra, chảy thành một vệt trên nền gạch.

Anh ta há miệng.

“Anh không biết chuyện này.”

Mẹ tôi đứng dậy, giọng lạnh đến không có nhiệt độ.

“Cậu không biết?”

“Vậy tối qua cậu mở két sắt của con gái tôi làm gì?”

Cả người Hạ Viễn cứng đờ.

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt vô cùng hoảng loạn.

“Khương Hòa, em nghe anh nói.”

Tôi nhìn anh ta.

“Nói đi.”

“Anh chỉ có một cơ hội.”

Yết hầu Hạ Viễn chuyển động.

“Mẹ nói Hạ Lâm ở cữ cần dùng sổ hộ khẩu để làm thủ tục cho đứa trẻ.”

“Anh chỉ muốn tìm ra cho mẹ xem.”

Tôi cười.

“Sổ hộ khẩu ở ngăn kéo ngoài huyền quan.”

“Anh lại tìm đến tận két sắt của tôi?”

Môi anh ta trắng bệch.

Tôi hỏi tiếp: “Túi tài liệu màu xanh đâu?”

Anh ta im lặng.

Sự im lặng còn khó coi hơn nói dối.

Mẹ tôi cầm túi bên cạnh giường bệnh.

“Mẹ đến trung tâm đăng ký.”

“Luật sư cũng sẽ tới.”

“Con nằm yên, không được cử động.”

Hạ Viễn bỗng bước lên một bước.

“Mẹ, để con đi.”