Con bé cúi đầu: “Con tự gặp… ba đứng chờ ở cổng mẫu giáo.”

Tôi tìm Cố Thừa Trạch đối chất.

Anh ta vẻ mặt thành khẩn: “Từ Mạt, anh chỉ muốn nhìn con một chút, anh sẽ không làm phiền em, thật đấy.”

“Tránh xa con bé ra.”

“Được, nhưng anh xin em cho anh thỉnh thoảng gặp con, con cần có ba.”

Con gái kéo góc áo tôi: “Mẹ ơi, con muốn có ba…”

Thẩm Mặc cảnh cáo tôi: “Hắn đang diễn kịch. Loại người như Cố Thừa Trạch sẽ không thật lòng hối cải.”

Tôi tin Thẩm Mặc.

Tôi nhìn chằm chằm Cố Thừa Trạch: “Anh cách xa con gái tôi ra.”

“Tôi là ba của con bé!”

“Anh không xứng.”

Tôi bế con gái lên bỏ đi.

Con bé khóc, vùng vẫy: “Con muốn ba! Con muốn ba!”

Phía sau, Cố Thừa Trạch hét lớn: “Từ Mạt, cho anh một cơ hội! Anh sẽ dùng mạng sống đối tốt với hai mẹ con!”

Tôi không quay đầu lại.

8

Tầng hầm của nhà cũ vẫn như trước.

Dấu vết cháy sém còn đó, nhưng hệ thống camera đã bị tháo dỡ.

Tôi làm theo mật mã bà ngoại ghi trong thư, mở két sắt.

Bên trong không có vàng bạc châu báu.

Chỉ có một xấp tài liệu dày cộp và một lọ thủy tinh.

Bên dưới là nét chữ của bà ngoại, tôi run tay mở ra.

Đó thật sự là thuốc đặc trị, có thể chữa khỏi tận gốc bệnh của con gái tôi.

Trong lọ là thuốc thành phẩm, vừa đủ cho một liệu trình.

Bên dưới tập tài liệu còn có một phong thư.

Phong bì đã cũ, mép giấy ố vàng.

Chữ của bà ngoại, từng nét một, mạnh và dứt khoát:

“Niếp Niếp:

Nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là Cố Thừa Trạch… cuối cùng vẫn đi theo con đường của cha nó.

Nhưng bà phải nói cho con một bí mật.

Cố Thừa Trạch không phải con trai của kẻ thù con.

Nó là đứa trẻ bị bỏ rơi ở trại trẻ mồ côi, năm ba tuổi được bà bế về nhà họ Cố.

Bà từng nghĩ, để nó lớn lên với thân phận thiếu gia nhà họ Cố, nó sẽ biết ơn, sẽ đối xử tử tế với con.

Bà đã sai.

Hạt giống hận thù đã bén rễ trong lòng người cha nuôi của nó từ lâu. Ông ta dạy nó cách hận, nhưng chưa từng dạy nó cách yêu.

Xin lỗi con, Niếp Niếp.

Chính bà đã hại con.

Nếu năm đó bà không bế nó về, con đã không phải chịu những khổ đau này.

Đơn thuốc bà để lại cho con, coi như sự bù đắp cuối cùng.

Yêu con,

Bà ngoại.”

Tờ giấy trượt khỏi tay tôi.

Tôi ngồi bệt xuống đất, đầu óc trống rỗng.

Thẩm Mặc không biết từ lúc nào đã đứng phía sau.

Anh nhặt lá thư lên, đọc xong khẽ thở dài.

“Cô Lâm nói thật, tôi đã tra lại hồ sơ cũ của nhà họ Cố.”

“Thiếu gia thật sự của nhà họ Cố chết yểu năm ba tuổi. Ông Cố sợ tuyệt tự, nên nhờ cô Lâm mang một bé trai từ trại trẻ mồ côi về.”

“Đứa bé đó…”

“Chính là Cố Thừa Trạch.” Thẩm Mặc nhìn tôi.

“Anh ta chưa từng biết thân thế của mình. Ông Cố luôn nói với anh ta rằng anh ta là dòng máu nhà họ Cố, phải thay gia tộc báo thù.”

Vậy nên Cố Thừa Trạch hận tôi, hận mẹ tôi, hận ông ngoại tôi.

Tất cả chỉ vì một lời nói dối.

Tôi bật cười, cười đến mức nước mắt chảy ra.

Thật nực cười.

Mười năm yêu hận của chúng tôi, hóa ra chỉ là một màn kịch trong kịch bản của người khác.

Phòng thăm nuôi nhà giam.

Cố Thừa Trạch mặc áo tù, gầy đến biến dạng.

Nhìn thấy tôi, mắt anh ta lập tức đỏ lên.

Tôi nhấc ống nghe.

Cố Thừa Trạch run rẩy cũng cầm ống nghe lên.

“Từ Mạt, anh nhận được một lá thư, giám thị đưa cho anh…” Anh ta nói lắp bắp.

Tôi gật đầu. “Là thật.”

Anh ta sững người, rồi đột nhiên sụp đổ.

Cả người đổ lên tấm kính, đập mạnh, gào thét, không nghe được âm thanh nhưng nhìn thấy rõ sự đau đớn.

Quản giáo giữ chặt anh ta lại, anh ta vùng vẫy, khóc như một đứa trẻ.

Rất lâu sau, anh ta nhặt lại ống nghe.

Mắt sưng đỏ, giọng khàn đặc:

“Cả đời này sai lầm lớn nhất của anh… là dùng thù hận người khác nhồi vào đầu… để che lấp sự thật rằng anh từng yêu em.”

Con gái nép sát vào tôi, có chút sợ hãi.

Tôi cúp máy, đứng dậy rời đi.

Đến cửa, tôi quay đầu nhìn lại một lần.

Cố Thừa Trạch vẫn ngồi đó, cúi đầu, vai run lên.

Ba ngày sau, nhà giam gọi điện.