“Đi tìm em gái anh. Nói với nó sau này đừng tìm anh đòi tiền nữa, muốn dùng tiền thì tự mình kiếm lấy.”

“Cô ấy nói thế nào?”

“Khóc. Bảo anh thiên vị, bảo chị dâu châm ngòi ly gián quan hệ anh em chúng tôi.”

“Anh đã nói sao?”

“Anh bảo không phải em châm ngòi. Là bản thân anh làm không đúng.”

Tôi nhìn anh ta.

Đôi mắt anh ta không hề lảng tránh.

“Anh thực sự đã nói thế?”

“Thật mà. Em có thể hỏi mẹ anh.”

Anh ta rút tấm thẻ lương từ trong túi quần ra, đặt lên bàn trà.

“Lương tháng này vẫn chưa động đến. Mật khẩu là sinh nhật của Hiên Hiên.”

Tôi nhìn tấm thẻ đó.

Không cầm lấy.

“Em không cần thẻ lương của anh.”

Anh ta sững lại.

“Em nói——”

“Em từng nói muốn anh giao nó ra. Nhưng giờ em nghĩ thông rồi. Em không cần quản lý tiền của anh, em cần anh coi em là người trong cái nhà này.”

“Em vốn là người của cái nhà này.”

“Vậy thì đừng có gạt em làm những chuyện tự quyết định nữa. Bất kể là cho em gái anh tiền, hay lương của anh bao nhiêu, hay là anh đi đâu.”

Anh ta gật đầu.

“Được.”

“Còn một chuyện nữa.”

“Chuyện gì?”

“Tháng sau em sẽ đi làm ở công ty mới.”

Anh ta lại sững sờ.

“Công ty mới gì?”

“Một công ty logistics. Lương tháng sáu ngàn rưỡi.”

Anh ta há hốc miệng.

“Sáu ngàn… em đi phỏng vấn từ khi nào vậy?”

“Một buổi chiều mà anh không biết.”

Anh ta ngồi trên sô pha, nửa ngày không nói lời nào.

Sau đó anh ta nói ra một câu mà tôi không bao giờ ngờ tới.

“Nhiều hơn anh.”

“Ừm.”

“Thế chẳng hóa ra anh… ăn bám vợ rồi?”

Tôi không nhịn được bật cười.

Bảy năm rồi.

Lần đầu tiên tôi cười vì lời anh ta nói.

Thấy tôi cười, anh ta cũng cười theo một cái.

Nhưng nụ cười ấy đã nhanh chóng tắt lụi.

“Tiểu Mẫn, căn nhà đó… em còn muốn thuê nữa không?”

Tôi nhìn anh ta.

Trong mắt anh ta đầy sự sợ hãi.

Nỗi sợ hãi thực sự.

Không phải vì sợ mất mặt.

Mà là sợ mất tôi.

“Tùy vào biểu hiện của anh.”

Anh ta gật đầu thật mạnh.

“Được.”

Đêm đó gia đình ba người chúng tôi cùng ngồi ăn cơm.

Hiên Hiên ở giữa, bên trái là bố, bên phải là mẹ.

Anh ta gắp chiếc đùi gà to nhất cho Hiên Hiên.

Sau đó gắp một miếng sườn bỏ vào bát tôi.

Lần đầu tiên trong suốt bảy năm qua.

“Ăn nhiều vào. Em gầy quá rồi.”

Tôi cúi đầu nhìn miếng sườn trong bát.

“Em bị dị ứng với đậu phộng.”

Đũa của anh ta khựng lại.

“Hả?”

“Anh dùng dầu đậu phộng để xào rau. Em bị dị ứng với đậu phộng.”

“…”

“Không sao đâu, chỉ dị ứng nhẹ thôi, ăn vào cũng không chết được. Cùng lắm là nổi mẩn.”

Anh ta đứng dậy.

“Anh đi nấu lại.”

“Không cần——”

Anh ta đã bưng lấy cái bát của tôi đi vào bếp.

Tiếng nồi niêu lanh canh vang lên mười lăm phút.

Anh ta bưng ra một bát mì chần nước trong, bên trên có một quả trứng ốp la.

“Không cho dầu mỡ gì cả. Chắc không dị ứng đâu.”

Tôi đón lấy cái bát.

Mì chần quá tay, nát bét dính vào nhau.

Trứng ốp la nát nhừ, biến thành hoa trứng.

Nhưng tôi ăn từng miếng từng miếng một cho đến hết.

Hiên Hiên ngồi bên cạnh nhìn xem.

“Mẹ, có ngon không?”

“Ngon.”

“So với mẹ nấu thì sao ạ?”

Tôi nghĩ một lát.

“Không giống nhau.”

Quả thật không giống nhau.

Hương vị của bát mì này, là sự vụng về, xa lạ, lóng ngóng tay chân.

Nhưng trong đó lại có một thứ——thứ mà tôi đã chờ đợi suốt bảy năm ròng.

Anh ta cuối cùng đã nhìn thấy tôi rồi.

Một tháng sau, tôi nhận việc ở công ty mới.

Ngày đi làm đầu tiên, Hiên Hiên vẽ một bức tranh tặng tôi.

Trên tranh có ba người, một cao, một thấp, ở giữa là người nhỏ nhất.

Trên đầu người nhỏ nhất vẽ một mặt trời.

Bên dưới viết một dòng chữ xiêu vẹo:

“Mẹ cố lên.”

Tôi gấp gọn bức tranh lại, cất vào trong túi xách.

Để ngay bên cạnh cuốn sổ tiết kiệm.

Trần Kiến Quốc đưa tôi đến dưới lầu công ty.

Hiếm khi thấy anh ta mặc một chiếc áo khoác đàng hoàng, tóc tai cũng chải chuốt cẩn thận.

“Ngày đầu tiên đi làm đừng căng thẳng nhé.”

“Em không căng thẳng.”

“Buổi trưa muốn ăn gì? Để anh mang tới.”

“Không cần đâu, công ty có nhà ăn.”

Anh ta đứng ngoài cửa xe, dõi mắt nhìn tôi bước vào tòa nhà.

Tôi đi được vài bước, quay đầu lại nhìn anh ta một cái.

Anh ta vẫn đứng đó.

Trên tay xách một chiếc túi.

“Cái gì thế?”

Anh ta đưa cái túi cho tôi.

Tôi mở ra.

Một chiếc áo phao mới.

Màu xanh sẫm, trên cổ áo có một vòng lông nhung.

Vẫn còn nguyên tem mác: Bốn trăm tám mươi.

“Anh không biết em mặc cỡ nào, nhờ nhân viên cửa hàng chọn giúp.”

Tôi liếc nhìn kích cỡ áo.

Size M.

Tôi mặc size L.

“Rộng à?” Anh ta căng thẳng nhìn tôi.

“Chật rồi. Em mặc size L.”

Vẻ mặt anh ta như quả bóng xì hơi.

“Để anh đi đổi——”

“Không cần đâu.” Tôi nhét chiếc áo phao trở lại vào túi, “Mùa đông mặc thêm quần áo dày ở bên trong là được.”

Anh ta không hiểu câu nói đó có ý nghĩa gì.

Nhưng tôi biết.

Rộng một chút chật một chút không quan trọng.

Quan trọng là anh ta đã đi mua rồi.

Lúc bước vào tòa nhà công ty, tôi quay lại nhìn lần cuối cùng.

Anh ta vẫn đứng ở đó.

Hai tay đút vào túi quần rụt cổ lại.

Gió tháng mười hai rất lạnh.

Anh ta không mặc chiếc áo sơ mi caro đó nữa.

Mặc một chiếc áo phao lông vũ cũ kỹ, khóa kéo hỏng rồi, lấy kẹp ghim cài lại.

Trong lòng tôi ghi lại một khoản.