Câu này giúp cậu ta vãn hồi không ít dư luận.

Mọi người nói cậu ta tỉnh táo, nói cậu ta cũng là người bị hại.

Tôi tắt trang.

Chu Dữ đương nhiên là người bị hại.

Nhưng cậu ta cũng từng là kẻ hại người.

Chỉ là đời này, những chuyện đó vẫn chưa xảy ra.

Tôi không cần đuổi theo cậu ta của hiện tại để đòi món nợ kiếp trước.

Tôi chỉ cần để bản thân không bước vào con đường ấy nữa.

Một tuần trước khi nhập học, tôi đưa bố đi bệnh viện kiểm tra sức khỏe.

Kiếp trước ông luôn nói mình khỏe, không chịu kiểm tra. Lần này, tôi đặt trước đầy đủ hạng mục.

Kết quả ra, bác sĩ nói mỡ máu của ông cao, động mạch vành cũng có nguy cơ, bắt buộc phải dùng thuốc đều đặn, kiểm soát ăn uống.

Bố nghe xong mặt nhăn hết lại.

“Bố mới hơn bốn mươi, sao đã một đống bệnh thế này?”

Tôi nhìn chằm chằm ông cất thuốc cẩn thận: “Bắt đầu từ hôm nay, thịt kho tàu giảm một nửa, ăn khuya hủy bỏ.”

Ông khổ sở nói: “Bác sĩ Hứa còn chưa nhập học mà đã quản nghiêm thế à?”

“Thực tập trước.”

Ông cười đồng ý.

Khi chúng tôi ra khỏi bệnh viện, chúng tôi gặp Chu Dữ.

Cậu ta đi cùng Dư Mạn đến tái khám.

Dư Mạn nhìn thấy tôi, trên mặt thoáng qua vẻ ngượng ngùng.

Chu Dữ lại đi thẳng tới.

“Chi Lan.”

Tôi đỡ bố, dừng lại.

Chu Dữ nhìn túi kiểm tra trong tay tôi: “Chú không khỏe à?”

Bố nói: “Kiểm tra sức khỏe.”

Chu Dữ gật đầu, im lặng một lát: “Tôi có thể nói riêng với cậu vài câu không?”

Bố nhìn tôi.

Tôi nói: “Cứ nói ở đây đi.”

Yết hầu Chu Dữ chuyển động: “Tôi mơ một giấc mơ.”

Tôi ngẩng mắt.

Sắc mặt cậu ta rất trắng: “Trong mơ tôi và cậu kết hôn. Bố cậu nguy kịch, tôi chặn xe cứu thương.”

Người xung quanh qua lại.

Tôi đứng tại chỗ, tay chân lạnh đi trong chớp mắt, rồi rất nhanh khôi phục.

Cậu ta nhớ ra rồi.

Không, có thể chỉ là mơ.

Nhưng điều đó không quan trọng.

Mắt Chu Dữ đỏ lên: “Tôi không biết vì sao lại mơ thấy những chuyện đó. Quá chân thật. Chi Lan, nếu đó là sự thật, tôi…”

“Đừng nói.” Tôi cắt ngang cậu ta.

Cậu ta sững lại.

Tôi nhìn cậu ta: “Bây giờ cậu xin lỗi là để tôi tha thứ, hay để chính cậu dễ chịu hơn?”

Sắc mặt Chu Dữ rút hết máu.

Tôi tiếp tục nói: “Tôi của kiếp trước đã chết trong trận mưa đó rồi. Bây giờ cậu nói gì, cô ấy cũng không nghe thấy.”

Nước mắt cậu ta rơi xuống.

“Xin lỗi.”

Tôi không nhận.

Tay bố nhẹ nhàng đặt lên vai tôi.

Ông không biết toàn bộ, nhưng có thể cảm nhận được nỗi đau của tôi.

Chu Dữ thấp giọng nói: “Tôi sẽ không làm phiền cậu nữa.”

Tôi gật đầu: “Tốt nhất là vậy.”

Dư Mạn đứng cách đó không xa, khóc gọi cậu ta.

Chu Dữ không quay đầu.

Cậu ta chỉ hỏi câu cuối cùng: “Mạnh Tình cũng nhớ, đúng không?”

Tôi nói: “Cô ta nhớ sớm hơn cậu.”

Cậu ta cười khổ.

Khoảnh khắc ấy, cuối cùng cậu ta cũng hiểu.

Mạnh Tình không phải đời này mới điên.

Cô ta mang theo sự không cam lòng của kiếp trước quay về, rồi tự tay đẩy cậu ta trở lại bùn lầy.

Cậu ta tưởng cô ta yêu cậu ta.

Nhưng thứ cô ta yêu là một Chu Dữ bắt buộc phải chìm xuống cùng cô ta.

Sau khi đại học khai giảng, tôi rời khỏi thành phố ấy.

Nam Thành rất nóng, dưới những cây ngô đồng luôn có hơi nước phơi mãi không khô.

Tôi bận huấn luyện quân sự, lên lớp, học thuộc sách, làm thí nghiệm, cuộc sống được xếp kín mít.

Văn Chiếu vào khoa Máy tính bên cạnh.

Thỉnh thoảng cậu ấy mang tài liệu cho tôi, cũng thỉnh thoảng phàn nàn giáo viên Toán cao cấp viết bảng quá nhanh.

Chúng tôi không mập mờ, cũng không cố ý gần gũi.

Một mối quan hệ thật sự thoải mái là không cần lúc nào cũng chứng minh điều gì.

Giữa tháng chín, Thiệu Vân Sầm gửi tin nhắn cho tôi.

“Mạnh Tình nghỉ học đi học lại rồi, nhưng không có trường nào muốn công khai nhận. Phòng vẽ của thầy Trần đóng cửa, Tống Tri Hạ đổi phòng vẽ, chuẩn bị năm sau thi nghệ thuật.”

Tôi trả lời: “Cảm ơn cô.”

Cô lại gửi: “Chu Dữ đã đến Kinh Đại. Nghe nói sau khi nhập học rất trầm mặc, từ chối tất cả phỏng vấn.”

Tôi nhìn dòng chữ ấy, không có dao động.

Chu Dữ vốn nên đứng ở nơi cao.

Nhưng nơi cao ấy không còn liên quan đến tôi.

Trước Quốc khánh, bố đến Nam Thành thăm tôi.

Ông gầy đi tám cân, mỡ máu hạ không ít, trong tay xách hộp giữ nhiệt.

“Bò hầm cà chua, bản ít dầu.”

Tôi mở ra nếm một miếng, cười: “Không thơm như trước.”

Bố trừng tôi: “Bác sĩ bảo ít dầu, con còn kén chọn.”

Chúng tôi ngồi dưới lầu ký túc xá ăn cơm.

Ông nói ban công ở nhà trồng bạc hà, dì hàng xóm lúc nào cũng khen tôi có tiền đồ. Ông còn nói Dư Mạn từng đến tìm ông một lần, bị ông mời ra ngoài.

Đũa của tôi khựng lại: “Bà ta nói gì?”

Bố hừ lạnh: “Nói Chu Dữ ngày nào cũng mất ngủ, mơ thấy mình hại người. Muốn con gặp nó một lần, giúp nó gỡ nút thắt trong lòng.”

Tôi hỏi: “Bố trả lời thế nào?”

Bố học theo dáng vẻ lúc đó của mình, nghiêm mặt: “Con gái tôi không phải thuốc.”

Tôi bật cười.

Bố cũng cười, cười rồi cười, mắt lại đỏ lên.

“Chi Lan, bố không biết con đã trải qua chuyện gì. Nhưng bây giờ con vui hơn trước, bố yên tâm rồi.”

Tôi cúi đầu ăn cơm.

Nước mắt rơi vào bát, tôi vội lau đi.

Ông giả vờ không thấy, lại gắp thịt bò cho tôi.

Ngày tháng tiếp tục đi về phía trước, chuyện cũ dần dần lùi xa.