Trên đó viết ba chữ.

Hứa Vãn Tình.

Giây tiếp theo, điện thoại của tôi vang lên.

Màn hình hiển thị cuộc gọi của mẹ.

Tôi vừa bắt máy đã nghe bà khóc hét ở đầu dây bên kia.

“Tri Tri, bố con mất tích rồi.”

“Trước cửa nhà có một bát cháo bát bảo.”

19

Khi tiếng khóc của mẹ từ điện thoại truyền ra, cả người tôi cứng đờ tại chỗ.

Bà nói tối nay bố tôi nhận một cuộc điện thoại, sắc mặt đột nhiên thay đổi.

Sau đó ông cầm áo khoác đi ra ngoài.

Mẹ tôi đuổi đến cửa hỏi ông đi đâu, ông chỉ nói một câu: “Đừng để Tri Tri biết.”

Mười phút sau, bà nhìn thấy bát cháo bát bảo ấy trước cửa.

Bát bằng sứ trắng.

Cháo vẫn bốc hơi nóng.

Dưới đáy bát đè một mảnh giấy.

Trên giấy viết ba chữ.

Hứa Vãn Tình.

Tôi nắm điện thoại, cổ họng như bị người ta bóp chặt.

Cảnh sát lớn tuổi lập tức bảo đồng nghiệp định vị điện thoại của bố tôi, đồng thời phái người đến nhà bố mẹ tôi.

Mẹ tôi vẫn đang khóc trong điện thoại.

“Tri Tri, Hứa Vãn Tình là ai?”

“Bố con nhìn thấy ba chữ đó, mặt lập tức trắng bệch.”

Tôi nhìn bức ảnh cũ trong tay.

Bé gái trong ảnh buộc hai bím tóc sừng dê, rụt rè đứng cạnh một nhóm người lớn.

Cái tên được viết rõ ràng.

Hứa Vãn Tình.

Tôi hỏi mẹ: “Trước kia nhà mình có người tên Hứa Vãn Tình sao?”

Đầu dây bên kia im lặng.

Sự im lặng này khiến tôi sợ hơn cả tiếng khóc.

Rất lâu sau, mẹ mới khàn giọng nói: “Bà ấy là cô ruột con.”

Đầu tôi ong lên một tiếng.

Tôi chưa từng biết mình còn có một người cô.

Bố tôi cũng chưa bao giờ nhắc đến.

Mẹ nói Hứa Vãn Tình là chị ruột của bố tôi.

Hơn hai mươi năm trước, bà bỗng mất tích.

Gia đình báo cảnh sát, tìm rất lâu vẫn không thấy.

Sau đó bà nội tôi không chịu nổi kích động nên qua đời, ông nội cũng đổ bệnh.

Từ đó bố tôi như biến thành một người khác.

Ông khóa tất cả đồ vật liên quan đến Hứa Vãn Tình trong tủ.

Ai hỏi, ông sẽ trở mặt với người đó.

Giọng tôi run lên.

“Bà ấy có quan hệ gì với khu dân cư Cẩm Hoa?”

Mẹ tôi khóc nói: “Hồi trẻ bố con từng đi tìm bà ấy.”

“Ông ấy nói nơi cuối cùng có người nhìn thấy Vãn Tình là phòng 302 khu dân cư Cẩm Hoa.”

Chân tôi mềm nhũn, suýt không đứng vững.

Thì ra không phải tôi vừa hay chuyển vào phòng 302.

Mà ngay từ đầu, phòng 302 đã có quan hệ với gia đình tôi.

Vương Tú Lan nhắm vào tôi không chỉ vì tôi giống Vương Niệm Niệm.

Mà còn vì tôi giống Hứa Vãn Tình.

Cảnh sát lớn tuổi cầm điện thoại, trấn an mẹ tôi, bảo bà không được chạm vào bát cháo và mảnh giấy.

Khi chúng tôi đến nhà bố mẹ, dưới lầu đã có xe cảnh sát.

Mẹ tôi ngồi trên sofa, tay run đến mức không cầm nổi cốc nước.

Bát cháo trước cửa đã được niêm phong trong túi vật chứng.

Mảnh giấy dưới đáy bát cũng được lấy ra.

Mặt sau mảnh giấy còn có một dòng.

Muốn gặp ông ta, đưa Hứa Tri đến lò gạch Cầu Nam.

Nhìn thấy tôi, mẹ lao tới ôm lấy tôi.

“Tri Tri, con không được đi.”

Tôi cũng muốn nói mình sẽ không đi.

Nhưng bố tôi đang trong tay họ.

Hơn nữa thứ họ muốn vốn không chỉ là tôi.

Họ muốn xóa sạch hoàn toàn manh mối về Hứa Vãn Tình.

Cảnh sát lớn tuổi bảo mẹ nhớ lại cuộc điện thoại bố nhận trước khi rời đi.

Mẹ nói số đó không có ghi chú.

Đối phương chỉ nói một câu.

“Chị ông chưa chết, muốn biết bà ấy ở đâu thì xuống lầu.”

Bố tôi lập tức lao ra như phát điên.

Kỹ thuật viên nhanh chóng truy ra vị trí cuộc gọi.

Tín hiệu cuối cùng xuất hiện gần Cầu Nam phía tây thành phố.

Chỉ cách kho lương cũ hai cây số.

Ở đó có một khu lò gạch bỏ hoang, những năm đầu từng bị đào rỗng rồi sập mấy lần, sau đó luôn bị phong tỏa.

Nghe thấy hai chữ “lò gạch”, sắc mặt mẹ tôi càng trắng hơn.

Bà nói bố tôi từng lén đến đó.

Sau khi trở về, ông sốt cao ba ngày, trong miệng liên tục lẩm bẩm một câu.

“Vãn Tình ở trong tường.”

Tim tôi từ từ chìm xuống.

Vương Niệm Niệm nói trong tường có đồ.

Bằng chứng Lâm Mạn để lại được giấu trong tường.

Bây giờ bố tôi cũng bị dẫn về phía bức tường.

Điều đám người này giỏi nhất là nhốt người sống vào nơi người khác không nhìn thấy.

Cảnh sát quyết định lập tức hành động.

Mẹ tôi nắm chặt tay tôi.

“Tri Tri, mẹ cầu xin con, đừng đi.”

Tôi nắm ngược lại tay bà.

“Mẹ, con sẽ không đi một mình.”

“Lần này, con muốn họ mở tất cả những bức tường ra.”

Nhưng đúng lúc chúng tôi chuẩn bị lên xe, điện thoại tôi lại nhận được một tin nhắn.

Lần này được gửi từ số của bố tôi.

Tin nhắn chỉ có một bức ảnh.

Trong ảnh, bố tôi bị trói trên một chiếc ghế gỗ, thái dương chảy máu.

Trên bức tường tối om phía sau ông, có một câu viết bằng sơn đỏ.

Hứa Vãn Tình còn sống, muốn đổi lấy bà ta thì bảo Hứa Tri đi vào.

20

Lò gạch Cầu Nam hoang vu hơn kho lương cũ.

Xe đi được nửa đường, mặt đường đã đầy đá vụn và cỏ dại.

Mấy lò gạch bỏ hoang phía xa giống những cái miệng đen há ra, một nửa chôn trong sườn đất.

Gió vừa thổi, trong hang lò truyền ra tiếng ù ù vọng lại.

Giống như có người đang khóc bên trong.

Cảnh sát không bật đèn xe.

Tất cả xe dừng ở vòng ngoài.

Cảnh sát lớn tuổi để tôi và Mạnh Dao ở trong chiếc xe xa nhất.

Tôi nhìn bóng tối phía trước, ngón tay vẫn luôn siết chặt điện thoại.