Ba tôi nói:

“Nhưng mà—”

“Ba,” tôi cắt lời ông, “con sẽ không như lần trước nữa.”

Ông sững lại.

Tôi nói:

“Sau này, nếu có ai đối xử tốt với con, con sẽ cân nhắc.

Nhưng con sẽ không vì bất kỳ mối quan hệ nào mà hy sinh chính mình nữa.”

Ba tôi nhìn tôi, rồi bất ngờ bật cười.

“Được, con gái ba có chính kiến.”

Mẹ tôi cũng cười.

“Vậy con tự quyết định nhé.”

Tôi nâng ly rượu.

“Được, nào, chúng ta cạn ly.”

Ly chạm ly.

Ngoài cửa sổ, ánh đèn rực rỡ của thành phố đang bừng sáng.

12.

Hai năm sau.

Công ty của tôi được định giá năm mươi triệu.

Có quỹ đầu tư tìm đến để bàn chuyện rót vốn.

Tôi từ chối.

“Không vội,” tôi nói, “đợi thêm một chút.”

Tôi không thiếu tiền.

Tôi chỉ muốn đi theo nhịp độ của chính mình.

Một hôm, tôi đang tăng ca ở văn phòng thì điện thoại đổ chuông.

Là một số lạ.

Tôi bắt máy.

“Alo?”

“Xin hỏi, có phải cô Tô Đường không ạ?”

“Là tôi.”

“Tôi gọi từ bệnh viện XX. Có một người tên là Chu Thịnh, tình trạng khá nguy cấp. Trên chứng minh thư của anh ấy, người liên lạc khẩn cấp là cô…”

Tôi sững lại một chút.

“Chuyện gì xảy ra vậy?”

“Tai nạn giao thông. Hiện anh ấy đang nằm trong phòng ICU.”

Tôi im lặng vài giây.

“Được, tôi biết rồi.”

Tôi cúp máy.

Ngồi lặng trên ghế, nhìn lên trần nhà.

Một lúc sau, tôi cầm túi xách, rời khỏi công ty.

Đến bệnh viện, trước cửa ICU có một người phụ nữ trung niên đang đứng.

Là mẹ của Chu Thịnh.

Bà ấy trông già hơn rất nhiều so với hai năm trước.

Thấy tôi, bà hơi khựng lại.

“Tô Đường…”

Tôi gật đầu.

“Chào dì.”

Bà ấy mở miệng như muốn nói gì đó.

Tôi hỏi:

“Anh ấy sao rồi ạ?”

Nước mắt bà rơi xuống.

“Bác sĩ nói… phải phẫu thuật gấp. Cần có người ký tên.”

Tôi nhìn bà.

“Dì ký là được mà. Dì là mẹ anh ấy.”

Bà lắc đầu, vừa khóc vừa nói:

“Trên giấy tờ của nó… người liên hệ khẩn cấp vẫn là cháu. Bệnh viện nói người nhà ký tên cần theo thứ tự ưu tiên… Ba nó mất sớm, giờ chỉ còn mình dì…”

Tôi hiểu rồi.

Chu Thịnh chưa từng đổi người liên hệ khẩn cấp.

Hoặc là, anh ta chẳng còn ai để điền tên vào đó nữa.

Tôi im lặng thật lâu.

“Cô Tô Đường,” bà ấy nắm lấy tay áo tôi, “dì xin cháu…”

Tôi nhìn bà — người từng bảo tôi “nên rộng lượng một chút”, từng hỏi “con gái thì cần nhiều tiền làm gì”.

Tôi hít sâu một hơi.

“Dì ạ, giấy đồng ý phẫu thuật, cháu có thể ký.”

Mắt bà sáng lên.

“Nhưng cháu chỉ ký mà thôi.

Phí phẫu thuật, phí chăm sóc, những chuyện sau đó… cháu không liên quan.”

Bà sững lại.

Tôi nói tiếp:

“Dì ạ, cháu với Chu Thịnh đã ly hôn hai năm rồi.

Cháu không còn nghĩa vụ gì với anh ấy cả.”

“Nhưng mà—”

“Cháu ký tờ giấy này là vì còn chút tình nghĩa cũ.

Chỉ vậy thôi.”

Bà há miệng, không nói được gì.

Tôi quay người vào phòng bác sĩ, ký vào giấy tờ.

Khi bước ra, bà vẫn đứng đó.

Tôi nói:

“Chi phí phẫu thuật, dì tự lo liệu nhé.

Cháu về trước.”

Tôi không đợi bà đáp lại, quay người rời khỏi bệnh viện.

Bên ngoài trời đã tối.

Tôi đứng bên lề đường, hít sâu một hơi.

Tôi nhớ lại rất nhiều năm trước, lần đầu tiên gặp Chu Thịnh.

Khi ấy, anh ta cười hỏi tôi:

“Tô Đường, em đồng ý lấy anh chứ?”

Lúc đó tôi nghĩ, chúng tôi sẽ ở bên nhau cả đời.

Giờ nghĩ lại, đúng là ngốc thật.

Nhưng tôi không hối hận.

Những năm tháng đó đã rèn luyện tôi thành con người hiện tại.

Điện thoại vang lên.

Là tin nhắn WeChat từ Tiểu Trần.

“Chị Tô, khách hàng mai đến sớm, chị có thể tới sớm chút không?”

Tôi trả lời: “Được, sáng mai gặp.”

Tôi cất điện thoại, bắt taxi về công ty.

Ngày mai vẫn còn nhiều việc phải làm.

Đèn đường lần lượt sáng lên.

Tôi nhìn ánh sáng trôi qua bên ngoài cửa kính.

Bỗng thấy, mọi thứ bây giờ… thật tốt đẹp.

Tôi không còn là cô gái từng đặt hết hy vọng vào người khác.

Tôi là Tô Đường.

Là người sáng lập của Đường Cẩm Khoa Học Kỹ Thuật.

Là người làm chủ cuộc đời mình.

Đây mới là cách trả thù tốt nhất.

Không phải khiến Chu Thịnh sống không nổi.

Mà là — tôi sống thật tốt.

HẾT