“À đúng rồi, em có thể sẽ sang Singapore công tác một thời gian.”

Đầu dây bên kia im lặng mấy giây.

“Cơ hội rất tốt.”

Anh nói chậm rãi.

“Bao giờ đi?”

“Chưa quyết.” Tôi không hiểu sao lại có chút bối rối. “Chỉ là… có khả năng thôi.”

“Dù em đưa ra quyết định gì, hãy nhớ phải bảo vệ bản thân.”

Giọng Chu Tự Bạch dịu dàng nhưng dứt khoát.

“Đừng để bất kỳ ai cướp lấy cuộc đời của em lần nữa.”

Cúp máy, tôi đứng lặng giữa phố, nhìn thành phố lên đèn.

Từ khi trọng sinh đến nay, đây là lần đầu tiên tôi cảm thấy tương lai không chỉ có báo thù và phản kháng – có lẽ còn có cả những khả năng mới.

Ba ngày trước buổi họp hội đồng, tôi đang ở văn phòng chỉnh sửa tài liệu thuyết trình thì điện thoại đột ngột reo lên. Là số của bệnh viện.

“Cô Ngu, tình trạng của mẹ cô đột ngột chuyển xấu, xin mời đến bệnh viện ngay.”

Tay tôi run lên, cây bút lướt một vệt dài trên tài liệu.

Kiếp trước, mẹ tôi chỉ trở nặng sau ba năm. Dòng thời gian… lại thay đổi?

Khi tôi đến bệnh viện, Ngu Nhã Văn và Ngu Chí Viễn đã đứng ngoài phòng ICU, cả hai mặt mày nặng nề.

Bác sĩ điều trị đang giải thích tình hình:

“Nhiễm trùng phổi dẫn đến suy đa tạng, tiên lượng không khả quan…”

“Bà còn cầm cự được bao lâu?”

Ngu Chí Viễn buột miệng, bị Nhã Văn lườm sắc lẹm.

Bác sĩ đẩy gọng kính:

“Không thể nói chắc. Có thể vài ngày, cũng có thể vài tuần. Gia đình nên chuẩn bị tâm lý.”

Kiếp trước mẹ tôi cũng ra đi như thế, chỉ khác là lúc đó tôi một mình chăm sóc bà tới phút cuối.

Còn Nhã Văn và Chí Viễn thì chỉ thỉnh thoảng ghé qua.

Giờ ba chúng tôi cùng đứng đây, nhưng lòng mỗi người mỗi khác.

“Mẹ còn tâm nguyện gì chưa thực hiện không?”

Ngu Nhã Văn lau khoé mắt vốn không hề có giọt lệ nào.

“Làm con cái, chúng ta nhất định phải hoàn thành…”

Bác sĩ vừa đi khỏi, Chí Viễn lập tức kéo tôi vào góc hành lang:

“Chị hai, cái di chúc mẹ viết trước đây…”

“Chí Viễn!”

Ngu Nhã Văn lập tức cắt lời, giọng gay gắt.

“Mẹ còn đang nằm trong đó, cậu đã nghĩ đến di sản rồi à?”

“Tôi không có ý đó…”

Chí Viễn lí nhí, nhưng ánh mắt lại lộ rõ lo âu.

Tôi lạnh lùng nhìn họ diễn trò:

“Tôi ra ngoài gọi điện cho công ty, sắp xếp công việc đã.”

Ra đến vườn nhỏ trong bệnh viện, tôi gọi cho Chu Tự Bạch, tóm lược mọi chuyện.

“Mẹ em mà mất, thủ tục thực hiện di chúc sẽ được kích hoạt.”

Giọng anh nghiêm túc.

“Thanh Di, em cần tìm cơ hội xác nhận nơi cất giữ di chúc. Tốt nhất có thể lấy được bản sao.”

“Em sẽ thử.”

Tôi cắn môi.

“Nếu di chúc đó thực sự vô hiệu thì sao?”

“Về lý thuyết, di sản sẽ chia theo pháp luật.”

Anh ngừng một nhịp.

“Nhưng hãy chuẩn bị tinh thần – chị và em trai em chắc chắn không dễ nhượng bộ.”

Kết thúc cuộc gọi, tôi nhắn tin cho Lâm Thế Quân báo cáo tình hình.

Anh nhanh chóng trả lời:

“Cứ ưu tiên giải quyết việc nhà. Báo cáo có thể dời lại. Cần gì cứ nói.”

Sự cảm thông này, kiếp trước tôi chưa từng có.

Hồi đó vì chăm mẹ mà tôi thường xuyên xin nghỉ, cuối cùng bị công ty sa thải.

Còn hiện tại, giá trị nghề nghiệp của tôi được công nhận.

Khi trở lại khu ICU, tôi thấy Ngu Nhã Văn đang gọi điện, giọng đè thấp:

“…Đúng, đang ở bệnh viện Nhân dân… Bác sĩ nói còn mấy ngày nữa… Di chúc ở chỗ luật sư Trương…”

Thấy tôi bước đến, cô ta vội cúp máy.

“Thanh Di, mẹ vừa tỉnh một chút, có hỏi em…”

“Tôi vào thăm bà.”

Tôi mặc đồ cách ly, bước vào phòng ICU.

Mẹ tôi nằm trên giường bệnh, khắp người cắm đầy ống dẫn, gầy yếu hơn tôi tưởng.

Máy theo dõi kêu “tít tít” đều đều, như đếm ngược sinh mệnh.

Tôi đứng bên giường, nhìn ngực bà phập phồng lên xuống, trong lòng trăm mối cảm xúc.

Kiếp trước tôi chăm sóc bà đến hơi thở cuối cùng, nhưng thứ tôi nhận được lại là ánh mắt ghét bỏ và tay trắng rời đi.

Kiếp này tôi phản kháng. Kết cục… có khác không?

“Thanh… Di…”

Mẹ đột nhiên mở mắt, giọng yếu ớt như vọng từ nơi rất xa.

“Mẹ, con ở đây.”

Tôi vô thức nắm lấy tay bà, lạnh lẽo khô khốc.

Ánh mắt bà mờ đục, nhưng vẫn cố gắng nói:

“Nhà… để… cho… Nhã Văn… Chí Viễn… còn… con… không…”

Tim tôi chìm hẳn xuống đáy.

Ngay cả giây phút cuối đời, bà vẫn chỉ nghĩ đến việc tước quyền thừa kế của tôi.

“Mẹ nghỉ ngơi đi.”

Tôi buông tay bà ra, giọng điềm đạm.

“Mọi chuyện để sau.”

“Không…”

Bà bất chợt kích động, máy theo dõi phát ra tiếng báo động sắc nhọn.

“Con… phải… hứa…”

Y tá lao vào phòng, nhìn tôi đầy trách móc.

“Không được để bệnh nhân kích động!”

Tôi lùi lại, để y tá tiêm thuốc an thần cho bà.

Đôi mắt bà dần khép lại, nhưng môi vẫn mấp máy không tiếng — như đang nguyền rủa điều gì đó.

Bước ra khỏi ICU, Ngu Nhã Văn liền chạy đến:

“Mẹ nói gì với em vậy?”

“Không gì cả. Toàn là mê sảng thôi.”

Tôi đáp hờ hững, bỗng lóe lên một ý.

“Chị, mẹ có để gì quan trọng ở nhà không? Có cần mang đến bệnh viện không?”

“À, đúng rồi!”

Mắt cô ta sáng lên.

“Ảnh cũ với trang sức của mẹ… Để chị đi lấy!”

“Để em đi.”

Tôi chủ động.

“Chị ở lại chăm mẹ.”

Ngu Nhã Văn lưỡng lự.

“Cũng được… Chìa khóa ở trong túi chị.”

Khi cô ta lục túi, tôi thấy màn hình điện thoại cô sáng lên, hiện một tin nhắn:

“Di chúc đã xác nhận, có thể thực hiện bất cứ lúc nào. – Luật sư Trương.”

Cầm được chìa khóa, tôi lập tức nhắn tin cho Chu Tự Bạch:

“Đang đi tìm chứng cứ về di chúc tại nhà mẹ.”

“Cẩn thận. Đừng hành động một mình.”

Anh đáp lại.

“Anh sẽ để Trình Nguyệt liên lạc với em.”

Nửa tiếng sau, tôi đứng trước cửa nhà mẹ, tay run nhè nhẹ.

Kiếp trước, sau khi bị đuổi khỏi nhà, tôi chưa từng quay lại đây.

Âm thanh tra chìa vào ổ khoá vang lên giòn tan – như mở ra cánh cửa ký ức.

Nội thất trong nhà hầu như không đổi, chỉ thêm vài thiết bị y tế.

Tôi đi thẳng vào phòng mẹ, bắt đầu lục tìm có hệ thống.

Tủ đầu giường là thuốc và album ảnh, tủ quần áo toàn đồ gấp gọn, bàn trang điểm có vài hộp trang sức — hoàn toàn không thấy di chúc đâu.

Đang định từ bỏ, mắt tôi bỗng dừng lại ở một chiếc vali cũ kỹ dưới gầm giường.

Kiếp trước tôi chưa từng thấy nó.

Tôi kéo nó ra, khá nặng, trên có một ổ khoá nhỏ.

“Cần giúp không?”

Một giọng nữ vang lên sau lưng, khiến tôi giật mình suýt hét to.

Tôi quay lại, thấy một người phụ nữ tóc ngắn, dáng vẻ sắc sảo đứng nơi cửa, vết sẹo trên chân mày trái nổi bật dưới ánh nắng — là Trình Nguyệt.

“Chị vào bằng cách nào vậy?” Tôi kinh ngạc hỏi.

“Chu Tự Bạch đưa tôi chìa khóa, nói em có thể cần một nhân chứng.”

Cô ấy lắc lắc chiếc máy ghi hình pháp lý trong tay.

“Tiếp tục đi. Tôi là luật sư, có thể chứng nhận việc khám xét này là hợp pháp.”

Có người chuyên nghiệp ở đây, tôi thấy vững tâm hơn nhiều.

Chiếc khóa trên vali đã cũ kỹ, chỉ cần kéo mạnh là bung ra.

Bên trong xếp gọn gàng nhiều tập tài liệu, trên cùng là một bản công chứng — “Di chúc”.

Tay tôi không tự chủ được mà run lên.

Lật trang đầu tiên ra, nội dung y hệt bản sao Chu Tự Bạch đã đưa tôi:

Hai căn nhà lần lượt giao cho Ngu Nhã Văn và Ngu Chí Viễn, 200 ngàn tiền tiết kiệm chia đôi cho họ, còn tôi chỉ nhận được một dòng:

“Thanh Di đã có khả năng tự lập, không cần phân chia tài sản.”

“Di chúc này chỉ có một người làm chứng, không đáp ứng quy định pháp luật.”

Trình Nguyệt chỉ ra bằng giọng điệu chuyên nghiệp.

“Hơn nữa, chữ ký có vấn đề thật.”

Tiếp tục lục tìm, tôi phát hiện ở đáy vali một quyển sổ tiết kiệm — số dư là 500 ngàn, chứ không phải 200 như ghi trong di chúc.

Còn có một bản đánh giá tâm thần nguyên bản:

“Suy giảm nhận thức mức trung bình, đề nghị tuyên bố hạn chế năng lực hành vi dân sự.”

— hoàn toàn khác với bản nộp cho phòng công chứng.

“Chứng cứ quá rõ ràng.”

Trình Nguyệt chụp ảnh lại tất cả tài liệu.

“Chừng này là đủ để bác bỏ hiệu lực di chúc trước tòa.”

Tôi thở phào nhẹ nhõm.

Sự bất công kiếp trước cuối cùng cũng có bằng chứng để phản đòn.

Khi đang thu dọn hồ sơ, điện thoại tôi bất ngờ reo lên. Là Ngu Chí Viễn.

“Chị hai! Mẹ lại tỉnh rồi, cứ gọi tên chị mãi!”

Tôi và Trình Nguyệt nhìn nhau.