“Chịu ấm ức thì về nhà.”

Cúp điện thoại, tôi lau khô nước mắt.

Trong lòng lại dâng lên một sức mạnh chưa từng có.

Lưu Ngọc Mai, bà nghĩ dùng dư luận là có thể đè bẹp tôi sao?

Bà sai rồi.

Những người họ hàng gọi là “thân thích” đó của bà, chỉ là một đám cát rời rạc.

Còn phía sau tôi, là chỗ dựa vững chắc nhất.

Cuộc chiến này, tôi thắng chắc.

Đúng lúc đó, WeChat của tôi vang lên.

Là Chu Văn Bác gửi.

Tin nhắn rất ngắn.

“Hứa Tĩnh, chúng ta gặp nhau đi.”

“Anh đồng ý rồi.”

“Chúng ta bàn chi tiết ly hôn.”

12

Chúng tôi hẹn gặp ở một quán cà phê bên ngoài.

Địa điểm do Chu Văn Bác chọn.

Yên tĩnh, riêng tư, thích hợp nói chuyện.

Tôi đến trước mười phút.

Tôi không muốn thua về khí thế dù chỉ một chút.

Chu Văn Bác đến đúng giờ.

Vài ngày không gặp, anh như biến thành người khác.

Gầy đi, tiều tụy.

Cằm lún phún râu xanh, hốc mắt trũng sâu, trong ánh mắt đầy mệt mỏi và tia máu đỏ.

Chiếc sơ mi công sở anh thường thích nhất lúc này cũng nhăn nhúm.

Anh giống như một cái cây bị sương giá đánh quỵ, mất hết tinh thần.

Anh ngồi xuống đối diện tôi, không nhìn tôi.

Chỉ cúi đầu nhìn ly nước trắng trước mặt.

Nhân viên phục vụ đến hỏi anh muốn uống gì.

Anh xua tay, khàn giọng nói: “Không cần, cảm ơn.”

Chúng tôi đối diện không lời, bầu không khí ngột ngạt nặng nề.

Tôi không thúc giục anh.

Tôi biết, lúc này mở miệng với anh cần bao nhiêu dũng khí.

Tròn năm phút trôi qua.

Cuối cùng anh cũng ngẩng đầu, nhìn tôi.

Ánh mắt ấy rối như tơ vò.

Có oán hận, có không cam lòng, có đau khổ, còn có… chấp nhận số phận.

“Anh đồng ý ly hôn.”

Anh mở miệng, giọng bình tĩnh hơn tôi tưởng.

Nhưng dưới sự bình tĩnh ấy là một ngọn núi lửa bị kìm nén sắp sụp đổ.

Tôi gật đầu.

“Được.”

Sự dứt khoát của tôi dường như làm anh đau nhói.

“Em nóng lòng đến vậy sao?”

“Hứa Tĩnh, tám năm tình nghĩa vợ chồng, trong mắt em lại không đáng một xu như vậy?”

Tôi cầm tách cà phê trước mặt, khẽ nhấp một ngụm.

Cà phê rất đắng, vừa đủ để tôi tỉnh táo.

“Chu Văn Bác, đến nước này rồi, nói những điều đó còn ý nghĩa sao?”

“Hôm nay chúng ta ngồi đây không phải để hồi tưởng quá khứ.”

“Mà là để giải quyết vấn đề.”

“Nếu anh muốn nói chuyện tình cảm, xin lỗi, tôi không có thời gian tiếp.”

Sự lạnh lùng của tôi như một chậu nước đá, dập tắt tia lửa cuối cùng anh muốn khơi gợi cảm xúc.

Anh ngả lưng vào ghế.

“Được, được, giải quyết vấn đề.”

Anh lẩm bẩm.

“Nhà, xe, tiền tiết kiệm, đều làm theo lời em.”

Anh hít sâu một hơi, như dùng hết sức lực toàn thân.

“Anh chỉ có một điều kiện.”

“Quyền nuôi Lạc Lạc, anh muốn tranh.”

Tôi đặt tách cà phê xuống, nhìn anh.

Đây là điều tôi đã dự liệu.

Con cái là con bài cuối cùng, cũng là duy nhất của anh.

“Lý do.” Tôi bình tĩnh hỏi.

“Lý do?” Anh như nghe thấy chuyện cười lớn.

“Anh là bố nó! Đó là lẽ đương nhiên!”

“Hứa Tĩnh, em không thể ích kỷ như vậy, cướp nó khỏi bên anh!”

“Nó cũng là cháu nội nhà họ Chu! Là mạng sống của bố mẹ anh!”

Cảm xúc anh lại bắt đầu kích động.

Tôi lắc đầu.

“Chu Văn Bác, chúng ta đang nói về pháp luật, không phải đạo lý.”

“Về pháp luật, tiêu chuẩn duy nhất để phán quyết quyền nuôi con thuộc về ai là bên nào có lợi hơn cho sự trưởng thành của đứa trẻ.”

“Anh nói cho tôi biết, anh dựa vào cái gì mà cho rằng anh có lợi hơn tôi?”

“Dựa vào công việc của anh sao? Anh thường xuyên tăng ca, công tác, anh có thời gian ở bên con không?”

“Dựa vào năng lực kinh tế của anh sao? Sau ly hôn, tình hình kinh tế của anh và tôi cơ bản ngang nhau, nhưng anh còn phải gánh thêm chi phí sinh hoạt cho bố mẹ anh, áp lực kinh tế của anh lớn hơn tôi nhiều.”

“Hay dựa vào môi trường gia đình của anh?”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, từng chữ hỏi.

“Anh cho rằng để Lạc Lạc theo anh, theo cặp ông bà có thể vì con gái mà bán đi tương lai của cháu nội, là có lợi cho con sao?”

“Anh cho rằng để con sống trong một gia đình coi ‘dưỡng già’ là giao dịch, coi tình thân là con bài mặc cả, là có lợi cho con sao?”

“Chu Văn Bác, anh đừng tự lừa mình nữa.”

“Anh tranh quyền nuôi con không phải vì Lạc Lạc.”