Người đi đường ngoái đầu nhìn theo, nhưng anh chẳng buồn để tâm.
Rẽ qua một góc phố, một giai điệu du dương từ tiệm đàn vang lên — là bản dạ khúc ấy, nhưng lần này lại thêm phần dứt khoát.
Anh đứng trước vạch kẻ đường, nhìn chằm chằm vào con số nhấp nháy đang đếm ngược, tim như thắt lại, nước mắt lưng tròng.
May mà ông trời còn thương xót.
Khi kim đồng hồ chỉ đúng 11:59, Cố Cẩn Hành đẩy cửa phòng đàn.
Cánh cửa mở ra, tiếng đàn lập tức dừng lại.
Người ngồi trước cây đàn ngẩng đầu lên, bốn mắt chạm nhau — khoảnh khắc ấy, Cố Cẩn Hành hoàn toàn sụp đổ.
Bởi người đang chơi đàn… không phải là Tống Cẩm Thư.
Người kia nhìn thấy anh, không nói một lời, nhẹ nhàng đậy nắp đàn, cầm lấy chiếc ô ở góc phòng, rồi rời đi.
Cố Cẩn Hành đứng lặng trong phòng đàn trống trải, cây đàn dương cầm im lìm dưới ánh trăng, trên nắp đàn… là một chiếc điện thoại cô đơn nằm đó.
Anh đã cài phần mềm định vị vào chiếc điện thoại đó, vì vậy, trước đó anh mới tự tin đến thế.
Nhưng giờ đây, anh biết mình đã thua — một cách hoàn toàn.
“Tống Cẩm Thư,” anh thì thầm, giọng nghẹn ngào chưa từng thấy, “thì ra… em thực sự có thể tuyệt tình đến vậy.”
Tiếng mưa bên ngoài ngày càng mờ nhạt, nước mắt làm mờ cả tầm nhìn của anh.
Anh chậm rãi tựa vào cây đàn, mặc cho ký ức trôi dạt về những ngày xưa chẳng thể quay lại.
Anh nhìn ra bóng đêm ngoài cửa sổ, giọng nghẹn ngào: “Anh thật ngốc… rõ ràng biết em sắp rời đi, vậy mà vẫn ôm lấy chút hy vọng mong manh.”
“Anh nghĩ, chỉ cần cố gắng đủ nhiều, là có thể tìm thấy em.”
“Nhưng mà…”
Nước mắt cuối cùng cũng vỡ òa: “Nhưng mà… ngay cả một cơ hội từ biệt trực tiếp, em cũng không cho anh.”
Tiếng chuông mười hai giờ vang lên, trong phòng đàn chỉ còn lại tiếng nức nở bị kìm nén của anh.
Người đàn ông từng hô phong hoán vũ một thời, giờ đây lại giống như một đứa trẻ lạc đường, cuộn tròn trong góc tối.
“Tống Cẩm Thư,” giọng anh gần như không thể nghe rõ, “anh đoán sai rồi… điểm đến của em chưa bao giờ là Luân Đôn…”
Mưa ngoài cửa sổ đã ngừng rơi, căn phòng yên tĩnh khuếch đại âm thanh tan vỡ trong giọng anh.
“Sao anh lại quên mất… em chưa bao giờ thích mùa mưa, mà Luân Đôn thì… lại mưa quanh năm.”
Khi máy bay bay xuyên qua tầng mây, ánh sáng vàng rực rỡ chiếu lên gương mặt Tống Cẩm Thư.
Dù không nhìn thấy sự tuyệt vọng của Cố Cẩn Hành, cô cũng có thể tưởng tượng ra được cảnh tượng đó.
Nhưng cô đã chẳng còn quan tâm nữa rồi.
Cô biết vì sao anh lại chắc chắn đến vậy — bởi lần gặp mặt trước, anh đã cài phần mềm định vị vào điện thoại của cô.
Cố Cẩn Hành dường như lúc nào cũng tự tin rằng cô còn yêu anh, như thể mọi dây dưa sau ly hôn, vẫn là một phần “hứng thú” giữa họ.
Nhưng cô đã quá mệt mỏi với sự dây dưa không hồi kết đó rồi.
Tống Cẩm Thư biết, khi nhìn thấy chiếc điện thoại đó, có lẽ Cố Cẩn Hành sẽ thật sự… sụp đổ.
Nhưng cô đã chẳng còn để tâm nữa rồi.
Cô đã vì anh mà nhẫn nhịn ba năm.
Từ nay về sau, cô sẽ sống đúng với con người thật của mình.
Cô thổi một làn hơi mờ lên mặt kính, rồi dùng ngón tay viết lên đó hai chữ: “Tạm biệt”
Hai chữ này, không phải để nói lời chia tay với Cố Cẩn Hành.
Mà là để tạm biệt với chính bản thân mình của quá khứ — người đã từng vì người khác mà chịu đựng và gồng mình đến mức đánh mất chính mình.
Từ giờ trở đi, cô sẽ không phải chịu ấm ức vì bất kỳ ai nữa.
Lần này, cô sẽ sống một cuộc đời thật sự thuộc về Tống Cẩm Thư.
【TOÀN VĂN HOÀN】
