Anh ta nói anh ta đã bán xe, đổi việc, đi đến nơi khác.

Anh ta nói cuối cùng anh ta cũng hiểu, thứ mình bỏ lỡ không chỉ là tiền.

Anh ta nói nếu có kiếp sau, hy vọng chúng tôi vẫn có thể gặp nhau.

Tôi xem xong, xóa thẳng.

Kiếp sau quá xa.

Kiếp này, tôi cũng không muốn gặp lại anh ta nữa.

Ngày phố Thanh Hòe bị tháo dỡ, tôi đến hiện trường.

Máy xúc gầm rú, bức tường cũ từng chút một đổ xuống.

Cây lựu kia không thể chuyển đi.

Tôi cắt trước một cành, nhờ người ghép vào sân nhà mới.

Tôi tháo tấm biển số nhà cũ của phố Thanh Hòe số mười bảy xuống, lau sạch, đặt trong phòng sách.

Đó là sự bảo vệ bố để lại cho tôi.

Cũng là bằng chứng tôi bước ra khỏi một cuộc hôn nhân mục ruỗng.

Sau khi nhận tiền bồi thường, tôi không tiêu xài điên cuồng.

Tôi mua một căn nhà bên bờ sông, đổi cho mẹ tôi sang viện điều dưỡng tốt hơn.

Số tiền còn lại, một phần đầu tư ổn định, một phần thành lập quỹ hỗ trợ pháp lý dành cho phụ nữ.

Tên là “Biết Quay Về”.

Tôi hy vọng những người phụ nữ bị bắt nạt, bị chiếm đoạt, bị sỉ nhục trong hôn nhân đều có thể biết một chuyện.

Nhẫn nhịn không phải đức hạnh.

Im lặng cũng không phải lối thoát.

Bạn có thể yêu người khác.

Nhưng nhất định phải bảo vệ bản thân trước.

Hai năm sau, quỹ tổ chức một triển lãm thiện nguyện.

Chủ đề là “Ngôi Nhà Của Tôi”.

Có người mẹ toàn thời gian bị chồng đuổi khỏi nhà.

Có cô gái bị nhà chồng ép thêm tên vào giấy tờ.

Cũng có những người phụ nữ giống tôi, suýt chút nữa bị cái gọi là tình thân nuốt mất ranh giới cuối cùng.

Đèn ở góc phòng triển lãm bị hỏng.

Một người đàn ông mặc áo sơ mi xám ngồi xổm ở đó sửa.

Khi đèn sáng lên, anh ngẩng đầu cười với tôi.

“Cô Lâm, bây giờ góc này không còn tối nữa.”

Anh tên Hứa Văn Xuyên, là nhà thiết kế không gian.

Sau này chúng tôi cùng làm rất nhiều buổi triển lãm thiện nguyện.

Anh biết quá khứ của tôi, nhưng chưa từng lấy nó làm chuyện để bàn tán.

Anh biết tôi có tiền, cũng chưa từng đưa ra bất kỳ “ý kiến quy hoạch” nào về tiền của tôi.

Có một lần, tôi hỏi anh: “Anh không sợ người khác nói anh nhắm vào tiền của tôi à?”

Anh đang tưới nước cho cây lựu trong sân nhà tôi, nghe vậy liền cười.

“Sợ chứ.”

“Cho nên anh phải cố gắng hơn một chút, để người khác cảm thấy thứ anh nhắm đến là con người em.”

Tôi bị anh chọc cười.

Cây lựu ghép kia năm thứ hai đã ra hoa.

Ngày Hứa Văn Xuyên cầu hôn tôi, không có xe sang, không có nhẫn kim cương, cũng không có một phòng đầy người vây xem.

Anh chỉ đứng dưới gốc cây, trong tay cầm một cuốn album rất dày.

Bên trong là ảnh hai năm qua chúng tôi cùng nhau dựng triển lãm, du lịch, nấu cơm, chăm sóc mẹ tôi.

Anh nói: “Vãn Đường, anh không có ba trăm triệu, cũng không muốn thay em quản ba trăm triệu.”

“Anh chỉ muốn hỏi em, sau này đèn hỏng, cây héo, cơm nấu khét, đường đi mệt rồi, anh có thể luôn ở bên cạnh em không?”

Gió thổi qua sân.

Một cánh hoa lựu rơi trên vai anh.

Tôi nhìn anh, bỗng nhớ đến lời bố tôi từng nói rất lâu trước kia.

Tình cảm có thể trao đi.

Ranh giới phải giữ lại.

Lần này, tôi mang theo ranh giới, cũng mang theo dũng khí để yêu lại từ đầu.

Tôi gật đầu.

“Được.”

Hứa Văn Xuyên cười lên, đôi mắt rất sáng.

Mặt sông phía xa có gió.

Hương hoa rất nhạt.

Nhưng lần này, tôi biết.

Nhà của tôi cuối cùng sẽ không còn bị bất kỳ ai cướp mất nữa.