Thẩm Mạt chỉ mặc một bộ đồ ngủ mỏng, bị còng vào chiếc ghế sắt trong sân sau Cục Công an.

Ban đầu cô ta còn gào khóc cầu xin, sau đó giọng khản đặc, cuối cùng co rúm trên nền xi măng đầy vụn băng rồi ngất đi.

Sáng hôm sau, cảnh sát trực ban phát hiện bất thường, gọi xe cấp cứu đưa cô ta tới bệnh viện thành phố.

Kết quả chẩn đoán:

Hai chân bị bỏng lạnh nghiêm trọng gây hoại tử, bắt buộc phải cắt cụt cao để giữ mạng.

Khi Lục Cẩn Ngôn nghe tin, anh đang nhìn bưu kiện bị nhân viên chuyển phát trả lại.

Lá thư xin lỗi anh gửi tới Bắc Kinh bị hoàn nguyên trạng.

Anh im lặng rất lâu, chỉ nói hai chữ:

“Đáng đời.”

Không hề có chút thương hại.

Cũng chẳng có chút tội lỗi.

Giống như chỉ có một con chó hoang ven đường chết đi.

Cùng lúc đó, Bệnh viện Hiệp Hòa Bắc Kinh.

Đèn đỏ ngoài phòng phẫu thuật sáng chói mắt.

Cố Tinh Dao nằm trên bàn mổ lạnh lẽo, thuốc mê từ từ được đẩy vào tĩnh mạch qua ống cao su.

Thứ cuối cùng cô nhìn thấy trước khi nhắm mắt là ngọn đèn phẫu thuật lạnh lẽo trên đầu.

Bác sĩ Triệu đứng ở khu chờ dành cho người nhà, siết chặt giấy thông báo nguy kịch trong tay, hốc mắt đỏ ngầu vì thức trắng.

“Cố Tinh Dao, cô nhất định phải vượt qua…”

Ca phẫu thuật mở sọ kéo dài tròn mười hai tiếng.

Khi bác sĩ mổ chính đẩy cửa phòng phẫu thuật ra, tháo khẩu trang rồi nói với bác sĩ Triệu bốn chữ “giữ được mạng rồi”, hai chân bác sĩ Triệu mềm nhũn, trượt xuống sát chân bức tường loang lổ của bệnh viện, che mặt khóc không thành tiếng.

Nhưng ngay sau đó, một tiếng thở dài của chuyên gia lại khiến trái tim cô treo lên tận cổ.

“Nhưng… khối máu tụ đã chèn ép hồi hải mã quá lâu. Trong lúc bóc tách không thể tránh khỏi việc làm tổn thương thần kinh. Ký ức ba năm gần đây của bệnh nhân, khả năng rất lớn là sẽ không bao giờ tìm lại được.”

Ngày thứ ba sau phẫu thuật, Cố Tinh Dao mở mắt trong phòng bệnh.

Cô nhìn trần nhà trắng xóa, ánh mắt trong veo, lại mang theo chút mờ mịt của người vừa tỉnh.

“Cố Tinh Dao?”

Bác sĩ Triệu cầm cốc nước tới gần, cẩn thận thử hỏi:

“Nhận ra tôi không?”

Cố Tinh Dao nhìn cô rất lâu, đôi môi khô nứt hơi động:

“Triệu này… tôi bị sao vậy? Chẳng phải vừa mới múa xong ‘Hồ Thiên Nga’ ở nhà hát à?”

Trong lòng bác sĩ Triệu giật thót.

Vừa thở phào, cô vừa không nhịn được hỏi:

“Vậy cô… còn nhớ Lục Cẩn Ngôn không?”

Trong mắt Cố Tinh Dao hiện lên vẻ nghi hoặc.

Cô nhẹ nhàng lắc đầu.

“Ai vậy? Cảnh sát khu vực mới tới cục thành phố à?”

Mũi bác sĩ Triệu cay xè, siết chặt tay cô:

“Đúng, một người chẳng liên quan. Không nhớ được là tốt nhất.”

Ngoài cửa sổ, lá ngân hạnh Bắc Kinh vàng rực rỡ.

Ánh mặt trời xuyên qua kính chiếu vào, ấm áp.

Cố Tinh Dao quay đầu nhìn những chiếc lá đang lay động trong gió.

Ánh nắng rơi trên gương mặt tái nhợt gầy gò của cô.

Cô cong môi cười.

Nụ cười sạch sẽ, thản nhiên, giống như bầu trời trong xanh sau một trận mưa lớn đã rửa sạch mọi thứ.

CHƯƠNG 15

Cố Tinh Dao nằm ở Bệnh viện Hiệp Hòa hơn nửa tháng.

Ba năm trống rỗng trong đầu không khiến cô cảm thấy hoảng sợ.

Bác sĩ Triệu giải thích rằng khi xuống cơ sở biểu diễn thăm hỏi, cô gặp tai nạn xe đập vào đầu, mất một đoạn ký ức ngắn, bây giờ chỉ cần dưỡng sức thật tốt là được.

“Những thứ quên đều là chuyện xui xẻo.”

Bác sĩ Triệu vừa gọt táo vừa lẩm bẩm.

“Bây giờ cô thế này còn tốt hơn bất cứ thứ gì.”

Cố Tinh Dao không nghi ngờ.

Bởi vì khi sờ lên ngực mình, cô thật sự không cảm thấy chút đau buồn hay tiếc nuối nào.

Ngược lại cả người nhẹ bẫng, giống như cuối cùng đã vứt được một bao tải rách nặng nề đeo suốt rất lâu.

Chiều hôm đó, khi cô đang tựa vào gối đọc tạp chí, bác sĩ Triệu đột nhiên dẫn một người vào, vẻ mặt hơi kích động.

“Cố Tinh Dao, có người đặc biệt đến bệnh viện thăm cô.”

Cố Tinh Dao ngẩng đầu.

Sau lưng bác sĩ Triệu là một ông lão tinh thần quắc thước.

Ông mặc bộ Trung Sơn phẳng phiu, khí chất nho nhã, gương mặt hiền từ.

“Cô Cố, chào cô.”

Giọng ông vang dội.

“Tôi họ Trần, thuộc Hiệp hội Vũ đạo Quốc gia.”

Cố Tinh Dao mờ mịt nhìn bác sĩ Triệu.

Bác sĩ Triệu lập tức ghé tai cô:

“Đây chính là ông Trần, bậc thầy trong giới múa. Trước khi tới Bắc Kinh phẫu thuật, cô… đã gửi bản photocopy bản thảo cuốn sổ biên đạo của mình tới hiệp hội múa, vừa hay giúp ông ấy lôi ra được một kẻ bại hoại học thuật.”

Ông Trần đi tới cạnh giường, giọng nghiêm túc:

“Tiểu Cố, tôi tới cảm ơn cô. Nếu không phải cô để lại đường lui, gửi trực tiếp những phân cảnh và ghi chép biên đạo chi tiết như vậy cho tôi, không những tôi không vạch trần được kẻ đạo văn, mà buổi biểu diễn văn nghệ của hệ thống công an chúng ta cũng sẽ biến thành trò cười lớn.”

Ông lấy từ cặp công văn ra một phong bì giấy kraft đóng dấu đỏ, hai tay đưa cho cô:

“Đây là quyết định nhỏ mà tôi và lãnh đạo bên trên bàn bạc xong. Cô nhất định phải nhận.”

Trong phong bì là một quyết định điều động chính thức tới Nhà hát Lớn Quốc gia, cùng một thư bổ nhiệm đặc cách cô làm biên đạo chính.

Cố Tinh Dao nhìn tên mình trên văn bản chính thức.

Mặc dù đầu óc vẫn còn vài đoạn trống, cô vẫn khách sáo nhận lấy:

“Cảm ơn ông Trần.”