“Cố Ngôn Chi,” tôi xoay người, véo má anh, “anh đúng là cáo già.”

Anh cười, mặc cho tôi “hành hạ”.

“Cưới được em là ca phẫu thuật thành công nhất đời anh.”

Trong ánh hoàng hôn, đôi mắt anh chứa đầy dịu dàng không thể tan biến.

Cố Tư Kỳ lên cấp hai, trở thành một thiếu niên lạnh lùng ngầu ngầu.

Nó không còn quấn lấy tôi, đã có bạn bè và thế giới riêng.

Nhưng giữa chúng tôi hình thành một sự ăn ý đặc biệt.

Tôi chưa bao giờ can thiệp vào các mối quan hệ của nó, cũng không xem trộm điện thoại.

Nó cũng chưa bao giờ khiến tôi thất vọng — học giỏi, quan hệ tốt, là nhân vật nổi bật trong trường.

Chỉ có đôi khi, nó sẽ dùng giọng điệu đáng ghét để phá hỏng thế giới hai người của tôi và Cố Ngôn Chi.

“Bác sĩ Cố, ba có thể chú ý đến hình tượng không? Lớn tuổi rồi còn ôm ấp nồng nặc như vậy.”

Cố Ngôn Chi tức giận nhảy dựng: “Thằng nhóc thối, đây là vợ ba!”

Cố Tư Kỳ nhún vai: “Ờ, chị ấy cũng là mẹ con.”

Sau đó, nó sẽ mở tủ lạnh lấy lon coca, ung dung ngồi chen vào giữa hai chúng tôi, mở TV xem bóng đá.

Cố Ngôn Chi mỗi lần đều bị nó chọc tức đến nghẹn lời, nhưng lại chẳng làm gì được.

10

Bà cụ trong nhà, tức mẹ của Cố Tư Kỳ, sau khi Thẩm Nhược Hi qua đời thì tính tình thay đổi hoàn toàn.

Bà không còn trừng mắt với tôi, mà trở nên dè dặt.

Có một lần cuối tuần, bà nấu canh mang qua, đúng lúc thấy Cố Tư Kỳ đang cầm bản vẽ của tôi, chê bai:

“Kiều An, phối màu này quê mùa quá rồi, khách hàng có đồng ý không?”

Tôi đang định phản bác, thì nó đã cầm bút, hí hoáy trên giấy, phối lại vài màu rồi đưa cho tôi:

“Thử cái này xem, nhìn ‘xịn’ hơn.”

Bà cụ đứng ở cửa, nhìn hai chúng tôi cãi vã, khóe mắt dần đỏ lên.

Tôi mời bà vào nhà, bà xua tay, đặt nồi canh xuống, trước khi rời đi thì kéo tay tôi, thì thầm:

“Kiều An… cảm ơn con. Trước kia… là bà không phải.”

Tôi hiểu, bà đang chuộc lỗi.

Chuộc lỗi vì đã từng cay nghiệt với Thẩm Nhược Hi, cũng vì từng nuông chiều và dung túng cho Cố Tư Kỳ.

Nhìn bóng lưng còng còng của bà rời đi, tôi biết, tảng băng cuối cùng trong ngôi nhà này, cũng đã tan chảy.

Thời gian, cuối cùng cũng chữa lành tất cả.

Năm Cố Tư Kỳ học lớp 12, tôi mang thai.

Khi cầm kết quả kiểm tra thai, tôi và Cố Ngôn Chi đều sững sờ.

Chúng tôi từng nghĩ, cả đời này chỉ có một đứa con là Cố Tư Kỳ.

Tôi nhìn túi thai nhỏ xíu trên phiếu siêu âm, tâm trạng phức tạp.

“Tôi… tôi hình như chưa sẵn sàng.”

Tôi quen sống tự do, quen chỉ phải lo cho một mình Cố Tư Kỳ.

Sự xuất hiện bất ngờ của đứa con thứ hai khiến tôi lúng túng.

Cố Ngôn Chi ôm tôi, nhẹ giọng an ủi: “Đừng sợ, có anh đây. Em không muốn sinh, thì chúng ta không sinh.”

Tối hôm đó, Cố Tư Kỳ đi học về.

Nó lập tức nhận ra sắc mặt khác thường của chúng tôi.

Nó đặt cặp xuống, nghiêm túc hỏi: “Hai người làm sao thế?”

Cố Ngôn Chi đưa giấy siêu âm cho nó.

Nó nhìn một cái, đơ ra.

Nó ngẩng đầu, nhìn tôi, lại nhìn Cố Ngôn Chi, vẻ mặt vô cùng kỳ lạ.

Tôi tưởng nó sẽ không vui, sẽ cảm thấy đứa trẻ này cướp mất cha mẹ mình.

Không ngờ câu đầu tiên nó nói là:

“Kiều An, chị có được không đấy? Gần bốn mươi tuổi rồi còn đẻ.”

Tôi nghẹn họng, suýt đánh nó.

“Thế cũng tốt,” nó xoa cằm, làm bộ nghiêm túc phân tích, “con sắp vào đại học rồi, hai người ở nhà cũng buồn, có thêm đứa nhỏ cho vui.”

“Nhưng nói trước,” nó chỉ vào bụng tôi, “đổi tã cho bú gì đó, đừng gọi con.”

Tôi bị nó chọc cười.

Cố Ngôn Chi cũng cười dở khóc dở cười.

Đứa trẻ từng là “quả bom di động”, giờ đã trở thành một tên nhóc miệng thì hỗn nhưng tim lại ấm.

Mười tháng sau, tôi sinh một bé gái.

Con bé rất hay cười, đôi mắt giống Cố Ngôn Chi, gương mặt giống tôi.

Cố Tư Kỳ đặt tên cho con bé là “Cố Phán”.

“Nghĩa là hy vọng sau này con bé sẽ luôn ‘rạng ngời rực rỡ’.” Nó nói vậy.

Cố Ngôn Chi từng phản đối, cho rằng cái tên quá yểu điệu, nhưng bị Cố Tư Kỳ chặn họng:

“Thẩm mỹ của ba chỉ xứng gọi con bé là ‘Cố Kiến Quốc’ thôi.”

Cố Tư Kỳ vào đại học, chọn trường y gần nhà nhất.

Nó nói, nó muốn kế thừa sự nghiệp của Cố Ngôn Chi, trở thành bác sĩ ngoại khoa giỏi hơn ba.

Miệng thì nói không chăm em gái, nhưng hành động thì nhiệt tình hơn ai hết.

Nó mua váy đẹp cho em gái, kiên nhẫn dạy con bé nói chuyện, khi em khóc sẽ vụng về bế nó đi dỗ khắp nơi.

Có lần tôi thấy nó giơ em bé lên cao, chọc cười đến mức con bé cười khanh khách.

“Phán Phán, gọi anh trai đi nào.”

“Thằng nhóc thối, con dạy con bé gọi cái gì vậy?” Cố Ngôn Chi đi ngang, ghen tuông nói.

“Gọi anh trai chứ gì nữa? Không lẽ gọi là chú?” Cố Tư Kỳ lườm.

“Tôi là ba nó, cậu là anh nó, theo vai vế, nó phải gọi cậu là… ‘cháu lớn’!”

“……”

Tôi nhìn hai cha con họ đấu khẩu mỗi ngày, thầm nghĩ: có lẽ “tuổi tháng yên bình” chính là như thế này.

Vào sinh nhật ba tuổi của con gái, trong nhà vô cùng náo nhiệt.

Mẹ tôi, mẹ của Cố Ngôn Chi — hai bà cụ đều đến cả.

Hai bà vây quanh cô cháu gái nhỏ, yêu chiều đến mức không rời mắt.

Cố Tư Kỳ từ trường về, còn mang theo một chàng trai cao ráo, đẹp trai.

Nó khoác vai chàng trai đó, hào sảng giới thiệu:

“Bạn trai của con.”

Cả căn phòng lặng ngắt như tờ.

Mẹ tôi trợn mắt há mồm, cả buổi không khép miệng lại được.

Chỉ có Cố Ngôn Chi là vẫn điềm tĩnh khác thường, đẩy gọng kính, đánh giá cậu trai trẻ từ trên xuống dưới.

“Học ngành gì?”

“Báo cáo chú, ngành y lâm sàng, cùng chuyên ngành với Tư Kỳ ạ.” Cậu trai đứng rất thẳng, có chút căng thẳng.

“Ừm.” Cố Ngôn Chi gật đầu, “Sau này muốn theo chuyên khoa nào?”

“Muốn… muốn làm ngoại lồng ngực.”

Cố Ngôn Chi mỉm cười hài lòng: “Có chí khí. Nào, ngồi xuống ăn cơm đi.”

Tôi há hốc mồm nhìn tất cả chuyện này xảy ra.

Tối đến, tôi kéo Cố Ngôn Chi vào phòng.

“Anh… anh biết từ bao giờ vậy?”

“Biết lâu rồi.” Cố Ngôn Chi rót cho tôi một ly nước, “Tư Kỳ có tí tâm tư đó, làm sao giấu được anh?”

“Vậy mà anh không phản đối?”

“Sao anh phải phản đối?” Anh hỏi lại, “Nó là con trai anh. Chỉ cần nó hạnh phúc, khỏe mạnh, chính trực — nó yêu ai là quyền của nó.”

Anh ngừng một chút, rồi bổ sung:

“Hơn nữa, thằng nhóc kia nhìn cũng khá được, sau này có thể kế thừa nghề của anh, tốt quá còn gì.”

Tôi nhìn anh, bỗng thấy người đàn ông này còn thấu đáo và rộng lượng hơn tôi tưởng.

Tôi thật may mắn — đã gặp được anh.

Tôi tựa vào lòng anh, lắng nghe tiếng con gái và anh trai nó cười đùa bên ngoài cửa sổ.

Người phụ nữ năm xưa chỉ muốn “làm mẹ kế không đau đớn”, chắc chắn không thể ngờ, cuộc đời lại trao cho mình một món quà phong phú đến thế.

Ngôi nhà từng lạnh lẽo, đứa trẻ từng đầy gai nhọn, quá khứ từng hỗn loạn… đều đã trở thành phần ấm áp nhất trong cuộc đời chúng tôi.

Cuộc đời tôi, bắt đầu từ một cuộc giao dịch.

Nhưng kết thúc — lại bằng tình yêu.

Hết