Âm thanh nhỏ đến mức ngay cả bản thân bà cũng không nghe rõ.
Cuối cùng, tay bà vô lực buông xuống.
Tờ giấy viết “Thẩm thị vô thân” rơi xuống chiếc chiếu cỏ đầy mùi ẩm mốc.
Ánh trăng lạnh lẽo chiếu ngoài cửa sổ.
Giống hệt đêm mưa ba năm trước.
Giống hệt đêm bà quỳ trước mặt con gái, dập đầu đến chảy máu, đánh bật câu hỏi “dựa vào đâu” của nó trở về.
