Cả thành phố Thâm Thành đều biết, Cố Hoài An yêu tôi nhiều đến thế nào.
Hôm tôi khó sinh, sinh đôi một trai một gái, anh ấy khóc ngất ba lần.
Lần thứ nhất, bác sĩ đưa cho anh ấy tờ giấy đồng ý chuyển từ sinh thường sang mổ.
Lần thứ hai, anh ấy đẩy hai đứa trẻ mới sinh ra một bên, hai tay bám chặt cửa kính nhìn tôi ở bên trong.
Lần thứ ba, tôi băng huyết phải cấp cứu 12 tiếng đồng hồ, Cố Hoài An cầm dao găm đứng gác ngoài phòng phẫu thuật:
“Ân Ân mà có chuyện gì, tôi cũng không sống nổi.”
Suốt mười năm sau kết hôn, mỗi bữa ăn tôi ăn, anh ấy đều ngồi cạnh, ánh mắt chưa từng rời khỏi tôi dù chỉ nửa giây:
“Ân Ân, anh yêu em nhiều lắm, mỗi ngày chỉ có nhìn thấy em anh mới yên tâm.”
Nhưng lúc này đây, anh ấy lại nhìn người mẹ bán khoai nướng cùng đứa con ngoài cửa đến nửa phút.
Tôi hiểu rồi — anh ấy đã ngoại tình.
Tôi đặt kết quả giám định ADN và đơn ly hôn lên bàn anh ấy, rồi cầm dao thẳng đến nhà Tô Bích Kiều.
Nửa đường, có tin Cố Hoài An bị tai nạn xe nghiêm trọng.
Tôi đành ra lệnh cho tài xế quay đầu về bệnh viện, tiện thể gọi cho luật sư:
“Cố Hoài An sắp chết rồi, đến bệnh viện để anh ta ký di chúc.”
“Tôi không cho phép người đàn bà và đứa con kia thừa kế dù chỉ một xu.”
