“Không phải chuyện anh tiếp cận tôi vì trái tim đó. Mà là rõ ràng anh không yêu tôi, nhưng lại diễn vai si tình suốt ba năm. Khiến tôi ảo tưởng rằng mình đang được yêu thương.”
“Anh không diễn…”
“Anh không nhớ nổi bất cứ chuyện gì của tôi. Mọi sự dịu dàng của anh đều dành cho cô ấy. Thậm chí trên chính chiếc giường tân hôn của chúng ta, anh vẫn đếm nhịp tim của cô ấy để đi vào giấc ngủ.”
“Như vậy không phải diễn, thì là gì?”
Anh ta không trả lời.
Tôi cúp máy, đưa luôn số điện thoại này vào danh sách đen.
Chương 8
“Thẩm Lộc, có người gửi đồ cho cậu này.”
Tuần thứ ba nhận việc, cô bé lễ tân ôm một chiếc thùng lớn đi tới.
Tôi nhìn lướt qua tờ vận đơn, không có tên người gửi, địa chỉ là trong cùng thành phố.
Mở ra, bên trong là một khung ảnh.
Trong khung ảnh không phải là hình, mà là một tờ giấy viết tay.
Nét chữ của Chu Hủ Mục, tôi nhận ra.
Trên đó viết chi chít chữ:
“Thẩm Lộc, sinh nhật 17 tháng 3.
Dị ứng: Hoa mộc, xoài, cồn.
Loài hoa yêu thích: Hướng dương.
Bộ phim yêu thích: Love Letter (Bức thư tình).
Câu cửa miệng: ‘Sao cũng được’ (nhưng thực ra không hề tùy tiện).
Thói quen khi ngủ: Phải ôm gối.
Sợ nhất: Sấm sét, sâu róm.
Món ăn yêu thích: Sườn xào chua ngọt, miến chua cay, bánh kem dâu tây…”
Viết kín đặc cả một trang giấy.
Dòng cuối cùng là:
“Đây là những gì anh đã tìm hiểu lại về em trong ba tuần qua. Xin lỗi em, đã đến muộn mất ba năm.”
Tôi nhìn chằm chằm vào tờ giấy đó rất lâu.
Sau đó úp khung ảnh xuống, nhét sâu vào góc trong cùng của ngăn kéo.
Giang Dư An biết chuyện này, hiếm hoi thay lại không mắng anh ta.
“Cậu mềm lòng rồi à?”
“Không có.”
“Thẩm Lộc, mình không nói đỡ cho anh ta đâu. Nhưng nếu anh ta thực sự muốn sửa đổi…”
“Dư An, cậu biết thế nào gọi là ‘chi phí chìm’ không?”
“Mình biết. Nhưng tình cảm đâu phải là kinh tế học.”
“Đối với mình thì đúng là vậy. Mình đã bỏ ra ba năm chân tình trong cuộc hôn nhân này, đổi lại là một cú lừa. Bây giờ anh ta bảo muốn sửa đổi, dựa vào đâu mà mình phải mang bản thân ra cược thêm lần nữa?”
Giang Dư An không nói thêm gì nữa.
Đêm đó, tôi mất ngủ.
Không phải vì Chu Hủ Mục, mà là vì trái tim trong lồng ngực đập nhanh một cách bất thường.
Nhanh đến mức khiến tôi khó thở.
Tôi ôm lấy ngực, hít sâu rất lâu mới bình tĩnh lại được.
Hôm sau đến bệnh viện kiểm tra, bác sĩ nói do cảm xúc dao động nên gây ra chứng rối loạn nhịp tim, không nghiêm trọng nhưng cần chú ý nghỉ ngơi.
Bước ra khỏi cổng viện, tôi bắt gặp một người nằm ngoài dự đoán.
Một người phụ nữ khoảng ngoài bốn mươi, mặc áo khoác dạ đen, khí chất rất đài các.
Bà ấy nhìn thấy tôi, hốc mắt lập tức đỏ hoe.
“Cháu là Thẩm Lộc đúng không?”
“Cô là…”
“Cô là mẹ của Tống Miên.”
Cả người tôi cứng đờ.
Bà bước tới, nắm lấy tay tôi.
Bàn tay bà rất lạnh, hơi run rẩy.
“Cô bé, cô tìm cháu lâu lắm rồi.”
“Cô ơi…”
“Cô biết trong người cháu đang mang trái tim của Miên Miên nhà cô.” Nước mắt bà rơi xuống, “Cô không đến để đòi lại thứ gì đâu, cô chỉ muốn… muốn nghe thử một chút.”
Bà áp tay lên ngực trái của tôi.
Hành động giống hệt Chu Hủ Mục.
Nhưng biểu cảm của bà thì hoàn toàn khác.
Chu Hủ Mục là xác nhận, là chiếm hữu.
Còn bà là nỗi nhớ nhung, là lời từ biệt.
“Vẫn đang đập.” Bà mỉm cười, nhưng nước mắt không sao ngừng được, “Miên Miên của mẹ, vẫn đang đập.”
Tôi đứng lặng trước cổng viện, mặc cho một người phụ nữ xa lạ áp tay lên ngực mình mà khóc.
Không hiểu sao, tôi cũng rơi nước mắt theo.
“Cảm ơn cháu, cô bé.” Bà lau nước mắt, “Hãy sống thật tốt thay phần cô ấy nhé.”
“Cô ơi, cháu có chuyện này muốn hỏi cô.”
“Cháu nói đi.”
“Di nguyện của Tống Miên… là do chính cô ấy tự viết ạ?”
Mẹ Tống Miên sững lại một chút: “Di nguyện gì cơ?”
“Di nguyện hiến tạng ấy ạ. Trên đó có viết ‘Xin hãy để lại trái tim này cho người yêu của Chu Hủ Mục’.”
Biểu cảm của bà thay đổi.
Từ đau buồn chuyển sang khó hiểu, rồi từ khó hiểu chuyển thành kinh ngạc.
“Không thể nào.”
“Sao cơ ạ?”
“Văn bản hiến tạng của Miên Miên là do cô ký. Sau khi con bé chết não, là do cô đồng ý hiến tặng.”
“Trên đó chỉ ghi đúng một câu: ‘Mong các bộ phận trên cơ thể tôi có thể giúp đỡ những người cần đến’.”
“Không hề nhắc đến bất kỳ cái tên nào.”
Đầu tôi ù đi.
“Vậy tờ giấy cháu nhìn thấy…”
“Tờ giấy nào cơ?” Mẹ Tống Miên nắm lấy tay tôi, “Ai cho cháu xem?”
Tôi há miệng, đột nhiên không thốt ra được lời nào.
Nếu tờ di nguyện thật không hề ghi tên Chu Hủ Mục.
Vậy thì tờ giấy tôi nhìn thấy, là do ai làm giả?
Chương 9
“Cháu chắc chắn tờ di nguyện cháu xem có tên Chu Hủ Mục chứ?”
Giọng mẹ Tống Miên run run.
“Cháu chắc chắn. Cháu có chụp ảnh màn hình.”
Tôi lôi điện thoại ra, tìm bức ảnh mà người cư dân mạng hôm nọ gửi cho tôi.
Đưa cho bà xem, bà chỉ liếc qua một cái rồi lắc đầu.
“Đây không phải là mẫu văn bản hiến tặng của bệnh viện. Loại giấy không đúng, con dấu cũng không đúng.”
“Vậy cái này là…”
“Bị làm giả.” Giọng bà rất quả quyết, “Có kẻ đã làm giả di nguyện của con gái cô.”
Tôi đứng ngây ra, não bộ hoạt động hết công suất.
