Anh ta nhìn chằm chằm chiếc điện thoại trong tay tôi.

Đầu dây bên kia, luật sư đã lên tiếng:

“Chào cô Tống, cô có thể trình bày tình hình của mình.”

Triệu Kiến Minh bất ngờ giật phắt điện thoại khỏi tay tôi.

“Kiến Minh!”

Anh ta lập tức ngắt cuộc gọi.

Tôi nhìn anh ta.

Bàn tay anh ta đang run rẩy.

Chiếc điện thoại bị siết chặt trong lòng bàn tay.

“Em đừng gọi vội. Cho anh ba ngày.”

“Anh cần ba ngày để làm gì?”

“Anh sẽ đi xoay tiền, trả hết những khoản còn nợ em.”

“Em đã nói rồi, thứ em muốn không phải tiền.”

“Vậy rốt cuộc em muốn cái gì!”

Anh ta gầm lên.

Tiếng quát vang dội khắp căn phòng khách sạn.

Mẹ chồng giật bắn mình.

Ngược lại, tôi càng trở nên bình tĩnh.

“Thứ em muốn là sự tôn trọng.”

“Nhưng anh không cho em được.”

“Ba năm rồi, chưa một lần anh thực sự tôn trọng em.”

“Mẹ anh lấy đồ của em, anh không lên tiếng. Em trai anh tiêu tiền của em, anh không ngăn cản. Những ấm ức em phải chịu, anh chẳng hề nhìn thấy.”

“Thứ duy nhất anh nhìn thấy là căn nhà.”

“Em nói ly hôn, anh không sốt ruột. Em bảo không cần tài sản, anh cũng chẳng ngăn. Nhưng vừa nhắc đến căn nhà, anh đã cuống cuồng lên.”

“Triệu Kiến Minh, rốt cuộc thứ anh quan tâm là em, hay là căn nhà ấy?”

Anh ta đứng bất động.

Trong tay vẫn nắm chặt điện thoại của tôi.

Không nói nổi một lời.

Mẹ chồng đột nhiên đứng dậy.

“Tôi sẽ gọi bố mẹ cô tới đây.”

“Mẹ không gọi được đâu.”

“Tại sao lại không?”

“Vì mẹ không có số điện thoại của bố mẹ con.”

“Tôi sẽ hỏi Kiến Minh!”

Bà quay sang con trai.

“Đưa số điện thoại bố mẹ vợ cho mẹ!”

Triệu Kiến Minh vẫn nhìn tôi.

Anh ta không nhúc nhích.

Mẹ chồng bắt đầu sốt ruột.

“Con nói gì đi chứ!”

Bất chợt, Triệu Kiến Minh đưa điện thoại trả lại cho tôi.

“Niệm Niệm.”

Giọng anh ta khàn đặc.

“Anh ký.”

Sắc mặt mẹ chồng lập tức sa sầm.

“Con nói cái gì?”

“Mẹ, con sẽ ký đơn.”

“Con điên rồi à! Đó là cả một căn nhà đấy!”

“Đó là nhà của cô ấy.”

Mẹ chồng sững sờ.

Triệu Kiến Minh quay người nhìn bà.

“Từ đầu đến cuối, căn nhà đó vốn là của Niệm Niệm.”

“Gia đình cô ấy góp ba trăm nghìn tiền trả trước, khoản vay mua nhà cũng do một mình cô ấy trả. Giấy chứng nhận quyền sở hữu còn đứng tên cô ấy.”

“Con thậm chí chẳng bỏ ra một đồng nào.”

Mẹ chồng há hốc miệng.

Mãi một lúc lâu vẫn không khép lại được.

Bà ngồi phịch xuống ghế.

Hai tay chống lên tay vịn.

Ánh mắt trống rỗng.

Triệu Kiến Minh đưa tay ra.

“Bút đâu?”

Tôi nhìn anh ta.

Bỗng nhiên, tôi lại không muốn đưa bút nữa.

Không phải vì mềm lòng.

Mà bởi vì vừa rồi, tôi đã nhìn thấy một thứ.

Khi Triệu Kiến Minh giật điện thoại của tôi, màn hình điện thoại của anh ta cũng sáng lên.

Trong danh sách trò chuyện WeChat, người được ghim ở đầu không phải tôi.

Mà là một tài khoản được lưu tên “Nha Nha”.

Ảnh đại diện là một cô gái trẻ.

Tin nhắn gần nhất được gửi vào lúc hai giờ sáng hôm nay.

9.

Tôi không lập tức vạch trần.

Chỉ nhận lại điện thoại, bỏ vào túi.

“Bút ở trong túi xách, anh đợi một lát.”

Tôi quay người đi đến bên bàn.

Đứng quay lưng về phía hai mẹ con họ.

Rồi mở điện thoại.

Trước đây, điện thoại của tôi và Triệu Kiến Minh từng liên kết với cùng một album ảnh trên đám mây.

Đó là lần chúng tôi cùng đi du lịch năm ngoái.

Anh ta đã quên hủy liên kết.

Tôi mở album lưu trữ.

Những bức ảnh gần đây nhất không phải phong cảnh.

Cũng chẳng phải ảnh tự chụp.

Mà là ảnh chụp màn hình những cuộc trò chuyện.

Do chính anh ta chụp lại.

Và lưu từng tấm lên đám mây.

Nha Nha nhắn:

“Vợ anh vẫn chưa dọn đi à?”

Triệu Kiến Minh trả lời:

“Sắp rồi, em đợi thêm chút nữa.”

Ngày gửi là năm ngày trước.

Tôi tiếp tục kéo lên.

Nha Nha:

“Chuyện anh đã hứa với em thì sao? Chẳng phải anh bảo sẽ để trống căn nhà cho em à?”

Triệu Kiến Minh:

“Em đừng giục, anh đang nghĩ cách.”

Ngày gửi là nửa tháng trước.

Tôi tiếp tục kéo lên.

Nha Nha:

“Rốt cuộc bao giờ anh mới nói rõ mọi chuyện với cô ta?”

Triệu Kiến Minh:

“Cô ấy bướng bỉnh lắm, phải tìm một cơ hội thích hợp.”

Ngày gửi là hai tháng trước.

Ngón tay tôi chợt khựng lại trên màn hình.

Hai tháng trước.

Trước cả khi xảy ra chuyện bảy cân đồ vịt.

Hóa ra từ khi ấy, anh ta đã chờ đợi một “cơ hội”.

Tôi đứng bên bàn, ánh sáng từ màn hình điện thoại hắt lên gương mặt.

Phía sau, mẹ chồng vẫn đang nói chuyện với Triệu Kiến Minh.

“Con không thể ký được… Nếu ký rồi, nhà mình sẽ chẳng còn gì nữa…”

Giọng Triệu Kiến Minh vang lên:

“Mẹ, mẹ đừng nói nữa.”

Tôi khóa màn hình.

Rồi quay người lại.

“Triệu Kiến Minh.”

Anh ta nhìn tôi.

“Nha Nha là ai?”

Không khí trong phòng khách sạn như đột nhiên bị rút sạch.

Sắc mặt Triệu Kiến Minh từ trắng bệch chuyển sang xám ngoét.

Mẹ chồng há miệng.

“Nha Nha nào?”

Bà quay sang nhìn con trai.

Triệu Kiến Minh không trả lời.

“Kiến Minh! Nha Nha là ai?”

Giọng mẹ chồng càng lúc càng chói tai.

Tôi xoay màn hình điện thoại về phía họ.

Rồi lần lượt lướt qua từng bức ảnh chụp màn hình được lưu trên đám mây.

Mẹ chồng ghé lại nhìn mấy tấm.

Sắc mặt bà còn khó coi hơn cả con trai.

“Con… con có người phụ nữ khác ở bên ngoài sao?”